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jueves, 31 de agosto de 2017

¡SOS! ¡SOS! ¡Me persigue un volquete de suripantas!

       


   ¡Por los clavos de Risto Mejide! De unos días para acá en las redes, sin buscarlo, en bandada, en cascada, le llueven a uno solicitudes de amistad de muchas y muy aparatosas hetairas, de todas las suripantas del Reino Ciberesférico diríase. Y qué he hecho yo para merecer esto. ¿Qué y de cuánta necesidad habrán olisqueado en mí a distancia tan innúmera lista de cortesanas, que no paran de pedirme más y más amistades… peligrosas? Nunca vi más claro que ahora que, como decía Baudelaire –creo-, el mundo no funciona sino por el malentendido. Las buenas mujeres –u hombres, claro- que habrían de pedirme lo mejor mío que yo puedo darles, MI LIBRO, que así me lo prometieron y todo, remolonean, se olvidan. Me olvidan, ay.  Y mientras tanto, estas otras buenísimas mujeres convidándome a bailar y bailar con ellas los fandangos de San Fernando de la Amistad. Todas escandalosas de carnes y contoneos. Y cómo desde sus avatares me miran, jó. Una, con un nombre que ya sólo el pronunciarlo es afrodisíaco. Otra, que se ha propuesto unos morritos como un chupón rojísimo. Aquella, que porta unos globos por pechos a punto de estallarle contra la pantallita. Traseros como mediasnoches colosales recién horneadas, piernas, ombligos y valles de Josafat en los que pernoctar. Un calvario, en fin, para el escritor sin Nombre, que tan sólo quiere dar a probar lo más pujante suyo, su libro, ese trozo de sí mismo en carne viva, sí. A veces, yo lo confieso, en ratos de desaliento, fantaseo con la idea de aceptarle la amistad a todas estas voluptuosísimas mujeres, y hablar por el messenger con ellas, y trabar así amistad verdadera con algunas, y que al cabo de los días me contaran estas su humanísima peripecia, seguro que dura y atravesada, y sus alegrías, que a buen seguro también las tienen, y con ellas ordenadas y desordenadas, escribir yo sus vidas y milagros. Casi a lo García Márquez, oui. Y la “dolce” fantasía termina siempre con que me demandan ellas al final, encantadas, mi más potente verdad.   

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miércoles, 30 de agosto de 2017

Iglesias invoca a Lenin para robarle el discurso a Errejón: hacia el Pacto con el PSOE (y 2)




   Dice P Ig: “El genio bolchevique es lo que significa la eficacia y la flexibilidad en Política… una capacidad de flexibilidad táctica sin par en el movimiento obrero… y esto es de una inmensidad moral sin par… Lenin es un genio de la conquista del Poder Político, la construcción del socialismo sigue siendo un enorme misterio sobre el que no hay una teoría válida y verificable… y sobre todo que los bolcheviques son capaces de algo que aterroriza a sus adversarios, la capacidad de producir Orden, de esa capacidad de lectura de las oportunidades que abre la Historia… donde uno se encuentra cosas fascinantes como la NEP, la nueva política económica, algo aparentemente de derechas que era imprescindible, o la propia organización disciplinada del Ejército Rojo… la característica fundamental de los comunistas españoles en la guerra civil es su capacidad para generar orden, plantear una política exterior absolutamente pragmática, adaptada a los requerimientos de la realidad, en España no hay que hacer una revolución, hay que mantener una República burguesa, un Ejército disciplinado, son capaces de generar una enorme atracción no sólo entre sectores del Ejército y de la policía, de las clases medias…”. Acabáramos, Lenin … ¡más el salto de la rana hacia los comunistas españoles!...  para esto: eficacia, flexibilidad, Orden, NEP imprescindible, disciplina interna, pragmatismo, mantener una República burguesa, atraerse a las clases medias. Es decir, voilá el anuncio del viraje posibilista, ese cordobés salto de la rana para el que reclama disciplina, hacia el pacto con el PSOE… ¡que era lo que defendía en febrero el degradado Errejón! Más que el genio, el morro bolchevique, cabe decir.

    Cree así que ahora “a las organizaciones políticas que aspiran a llevar a cabo procesos de transformación”, o sea, a ellos, no les toca el debate reforma o revolución, sino el “a priori enormemente modesto sobre la construcción de sistemas políticos post-neoliberales… un desafío aparentemente menos ilusionante que el de la construcción de una sociedad más justa y diferente al Capitalismo pero que no es menor, y es cómo se pueden construir sociedades en las que la economía de mercado va a seguir existiendo pero con un control público de los sectores estratégicos, en las que los derechos sociales se pueden garantizar junto a los derechos humanos, donde la Igualdad y las Políticas Públicas que favorezcan la Dignidad de los sectores subalternos puedan ser una realidad… estos debates no son tan eróticos como los de reforma o revolución pero es probable que sea el más pertinente a la hora de asumir la dificilísima tarea de cambiar algunas cosas desde las instituciones administrativas, asumiendo además que el momento jacobino nunca desaparece, puede aparecer en diferentes coyunturas… en ese proceso tan difícil y complejo creo que el genio bolchevique es el mejor legado que hemos recibido de la Revolución de Octubre para trabajar en favor de la mayoría, en favor de los de abajo”. Entre líneas: vamos a intentar el pacto con el PSOE rebajando el Programa Máximo para, ya en el Poder, preparar desde esos resortes nuestro momento, el del genio bolchevique, y asaltar entonces ya sí que sí los cielos, puesto que, genio no se sabe aún bien si, pese al piropo ansoniano, Iglesias lo es, pero desde luego, queda claro, en pleno siglo XXI,  a Lenin, ese antidemócrata de libro, él se acoge. In Lenin he trust, vamos. 

martes, 29 de agosto de 2017

Iglesias invoca a Lenin para robarle el discurso a Errejón: hacia el Pacto con el PSOE




   La reciente presentación (26-7-2017) de un libro encomiástico sobre la Revolución Rusa ha sido la ocasión elegida por Iglesias para apuntar un nuevo viraje ideológico a lo Gran Timonel, que sobre todo consiste ahora en apropiarse del discurso posibilista y pro-pacto con el PSOE de Errejón, el mismo que había combatido, derrotado y degradado en Vista Alegre ¡en febrero de este año! Glosar sus palabras ahí –pasadas por alto por los más afamados comentaristas- es una buena ocasión para aprehender la singular forma de hacer Política, esto es, de “cabalgar contradicciones”, -como ya él de sí mismo dijera-, de analizar estos súbitos encabalgamientos en los que a los suyos a placer arrastra el Líder Sumo del tercer partido español.  
      Se trata en apariencia de reivindicar la revolución comunista, peliaguda cuestión que es preciso encubrir: “El libro es una joya… conozco a los autores, compartimos militancia bolchevique hace muchos años… Claro, nos estamos adentrando por una selva oscura repleta de significantes del Mal y probablemente nuestros adversarios estén afilando las espadas, los cuchillos y las plumas para asociar con nosotros en tanto que representantes políticos los significantes del Mal… esto siempre es arriesgado… mucho cuidado, los fusiles cargados y apuntando…”. Es decir, la enésima constatación de su absoluta certeza de que las palabras son decisivas y, como la etiqueta comunista no vende ahora, es capital el eludirla. ¿Imaginar al otro afilando espadas, cuchillos y plumas, fusiles cargados, ese lenguaje violento, es lo que configura a un adversario, o más bien es lo que se asocia a la binaria dialéctica amigo-enemigo, tan cara a Lenin como a Carl Schmitt, el ideólogo del nazismo, tan caros estos mismos a Iglesias?

     “Diría que el genio bolchevique es la llave política para abrir las puertas de la Historia, que va más allá de los avances y de los crímenes innegables de la experiencia soviética… Es que Lenin en un genio ganador, los bolcheviques se diferencian de otras tradiciones revolucionarias en que construyen una teoría política para ganar, Lenin inaugura una nueva Ciencia Política y eso es lo que sitúa a Lenin, independientemente de sus ideas, en una figura para la Ciencia Política equiparable a Maquiavelo, Max Weber, Carl Schmitt… Una demostración politológica de Lenin, la autonomía de la Política, que la Política puede ganar a la Historia”. ¿Lenin, una Cumbre de la Ciencia Política, por encima incluso de Marx? Si como decidido partidario de la violencia y fanático asaltante del Poder –de despiadada crueldad una vez en el machito- el éxito de Lenin, y de su golpe de Estado, es innegable,  su aportación teórica resulta de una mediocridad apabullante, contradictoria y oportunista siempre. Reparemos, si no, en que Iglesias en ningún caso cita en su auxilio fragmentos o títulos de sus obras. ¿A qué viene esa desaforada exaltación del Lenin ganador, esto es, de uno de los mayores criminales en masa de la Historia? Enseguida lo entenderemos.  CONTINUARÁ MAÑANA 


lunes, 28 de agosto de 2017

Los libros, escritos por los robots ya, claro

   


   Jejejé, qué gracia, ironías del destino manifiesto, no es tanto que, como profetizó Ray Bradbury, vayan a desaparecer, quemados por orden del Poder, los libros, cuánto que, reducidos a un patético ghetto de beneficiencia los escritores artesanos, triunfarán entre las masas los libros escritos… por los robots. Los zuckesbergs ejecutivos cebarán esas inteligencias artificiales con los “jodidos” algoritmos, que en sus entrañas esconden los estadísticas inclinaciones viscerales de la tropa, y voilá, esos modernísimos libros artificiales (enseguida convertidos en series y demás fetichista mercadería audiovisual, es decir, en todo lo contrario a los libros/libros) serán muy del gusto de las muchedumbres. No hablamos de un futuro muy lejano: El nuevo libro de JUEGO DE TRONOS lo está escribiendo una inteligencia artificial. (Elmundo.es 24-8-2017). Todas las grandes empresas, dice el diario, están invirtiendo a saco en las susodichas inteligencias artificiales. “Ya hoy mismo pequeñas inteligencias artificiales, que toman sus decisiones gracias a sus algoritmos, decisiones que les permiten imitar (más que eso, digo yo, barajar, permutar, combinar, recrear) la forma en que piensa un ser humano… con giros de guión inesperados y todo”.

       Querido Bradbury, esta odiosa burla reservaba el porvenir perfecto a tu genial anticipación, el futuro ya está aquí: los libros, escritos por robots. Masas que siguen más y mejor a esos autómatas algorítmicos, que se las saben todas, que a los penosos creadores de carne y hueso, unos palabreros quejosos a quienes no hay quien aguante.  


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domingo, 27 de agosto de 2017

Atracones



   Están luego esos modernos entusiastas de las series que alardean de “zamparse” en una noche, de una tacada, ocho o diez horas de entregas de no sé qué temporada de tal buenísima serie que tenían ellos pendiente. Observa que justo eso, que antes se decía de tal o cual libro, ni por milagro ya se oye. Sí, date cuenta, suelen emplear esa terminología culinaria, más propia de la comida basura y de los “atracones” que de la misma “cultura” gastronómica, más propia de las ansiedades adolescentes que de una madura degustación artística. Es una aberración epatante, claro, pero muy a la moda también con los “desparrames”, con la falta de mesura que tanto se lleva hoy: es sencillamente imposible mantener la atención y la disposición mental requeridas para paladear y apreciar bien una compleja y rica obra cultural durante tanto tiempo. Sólo es posible, claro, si serie, libro y receptor en cuestión son… fules, esto es, zuckerbergs.


CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  
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sábado, 26 de agosto de 2017

Sexo, mentiras y libros que yo leo



   Así es que leer libros, a solas, se ha vuelto en general hoy -no digamos ya para los jóvenes- un latazo, un castigo, una mala experiencia tediosa. Bien es verdad que –mala conciencia latente en las generaciones maduritas- sólo hay un asunto en el que los individuos mienten aún más a los encuestadores sociales que cuando declaran las numerosas y variadísimas veces y formas en las que tienen sexo: cuando hablan de lo muchísimos libros que ellos se leen. En fin, consuelo de bobos con ínfulas, cabe afirmar, creo, que difícilmente los devorapantallas podrán alcanzar la condición de personas cultas: la cultura exige el reposo y el poso que sólo los libros/libros en solitario y entre las manos deparan. Una persona enamorada del cine, si es culta, acabará por leer libros/libros sobre el séptimo arte. Cierto es también que, a buen seguro, a los de la Zuckerberg, tan a gustito en sus juegos perpetuos de espejitos reflectantes, esto de la cultura no les preocupa en demasía. 

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viernes, 25 de agosto de 2017

Adiós Galaxia Gutenberg, adónde vas Galaxia Zuckerberg




  Escribe Juan Manuel de Prada (XLSemanal.com 26-6-2017) que “las series se han convertido en el libro de los que no leen, que son legión y se han subido al machito… Toda una época ha hallado en las series televisivas el salvoconducto chorras para tapar su oceánica ignorancia”. Es cierto que hay, como en todo, series y series, como hay libros y libros. Las series buenas –en cuyos guiones laboran buenos guionistas que, ay, trabajan sobre todo con imágenes- ahorran la lectura, claro. Ocurre –y si así ve el panorama libresco un Escritor Famoso, qué no diríamos la cada vez más penosa pandilla de escritores sin Nombre- que vivimos de hoz y coz ya bajo la Galaxia Zuckerberg. Adiós, Galaxia Gutenberg. La cultura libresca se va reduciendo, cada vez más, a un ghetto mínimo, el de la inmensa minoría que ya avizoró Juan Ramón.

     En la Zuckerberg las palabras –su enjundia, su música, su sabor y olor- sobran. Lo que cuenta son las imágenes, cuanto más chocarreras mejor, en infinita pantalla continua.  Los libros/libros han perdido todo el aura mágico-humanista que les envolvía, para devenir en engorrosos objetos que la gente no quiere ni regalados. En el contexto de las apabullantes distracciones que las pantallitas de todo tipo procuran, y que nada exigen de su destinatario salvo el exponerse ante ellas, la de la lectura (que exige concentración e imaginación ¡ante un mar de solas palabras!) se vuelve para la mayoría una práctica mortalmente aburrida. Y si algo detestan los habitantes de la Galaxia Zuckerberg –por lo demás bastante aburridos en realidad, pues el epidérmico picoteo visual de cosas y de casos estrafalarios, en esa suerte de inacabable montaña rusa que las redes vomitan, acaba por conducir a una ciclotímica rueda de artificial euforia y real sopor- es justamente eso, el reconocerse aburridos.

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jueves, 24 de agosto de 2017

El atronador silencio del Progresismo ante los terroristas liquidados por los Mossos

   


   ¡Es que encima los del Oasis les han galardonado, es decir, puesto como EJEMPLO, con una medalla de oro! ¡Con lo inmensamente idealistas e insobornables moralmente que los Progresistas son! ¡Con lo que se enardecen ellos con la defensa de los derechos humanos y del más perfecto humanismo! Si al menos no hubiéramos visto las escandalosas imágenes de Cambrils: el presunto terrorista desorientado, diríamos que drogado, pudiendo fácilmente ser herido e interrogado, allí mismo bajo la pésima balacera achicharrado. Qué decir del extrañísimo episodio anterior –sobre el que tan poca información hay- en el que un solo mosso “pasaportó” a cuatro terroristas con puñales armados. Qué callar, en fin, sobre el último acto del EJEMPLO, en el que de nuevo se asiste a la liquidación sin contemplaciones del yihadista aturdido en Subirats. Menor de edad alguno de ellos, a más a más. ¿Acaso no escuchamos en antena a Ana Pastor de la Sexta aquel fabuloso speech… “los tres supuestos terroristas de Londres fueron abatidos, asesinados por la policía”? ¿O a P Ig emocionándose cuando a un policía le abrían de un golpe la cabeza? No parecen, con su calculado silencio, sino dar la razón a la máxima de Fraga, que tanto entonces le incriminaron, de que el mejor terrorista era el terrorista muerto. ¡Con la virulentísima matraca terminológica que los progresistas, a cuenta de la Ley de Seguridad Ciudadana, endiñaron! Tiquismiquis leguleyos de ocasión, a lo que se ve. Ellos mismos se han puesto ahora encantados la MORDAZA. ¡Incluso los hooligans de Bildu que hace una semana, por causa de la muerte tras un infarto de un etarra en prisión, la liaron parda, ahora callan! ¡Hasta los proetarras de las CUP, tan angelicales ellos, sobre este particular callan! ¿Podemos sólo imaginar, de haber sido la Guardia Civil a las órdenes del PP la responsable de tan sensacional EJEMPLO LIQUIDADOR, el cacao maravillao de acusaciones, suspicacias, do de pechos antifascistas y tal y tal que la sinfónica del Progresismo por todos los media hubiera desparramado?
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miércoles, 23 de agosto de 2017

Lavados de cerebro express

    


   El misterio crucial  continúa siendo, en mi opinión,  el averiguar, con lo que cuesta hoy convencer a nadie incluso de lo más sencillo, cómo consiguen los cerebros de la Yihad en muy poco tiempo convertir a tantísimos pequeños delincuentes occidentalizados –picardeados por la vida, más listos que el hambre, degustadores de todos los placeres mundanos- en fieros psicópatas prestos sin piedad a MATAR EN MASA Y A MATARSE. Los de ahora en Barcelona, anótese, ni siquiera delincuentes, más bien bajo el humanista influjo de educadores sociales varios de ellos, que prepararon además la huida y no se inmolaron.
   ¿Cómo lograr que un joven, en meses contados, se sacrifique matando de manera tan bárbara y  de repente... por una religión? No hablamos de “camelarles” para defender tal o cual idea, no; hablamos de coger una furgoneta y despedazar, no a determinado Político o Militar al que se culpa de todos los males, -los angelicales de la CUP y cía los tienen clarísimos- sino a decenas de personas festivas y desprevenidas, inermes. No hablamos de un rapto súbito; la cosa comporta una planificación y un entrenamiento, en el que por fuerza se ha de pensar en lo que va a hacerse. En sólo unos meses estos cerebros transforman a corderitos descarriados en lobos despiadados.   ¡Eso es modelar a capricho criminal la arcilla humana, y lo demás tonterías aristotélicas! ¿Qué otro movimiento, partido, religión es capaz de conseguir, ni de lejos, resultados parecidos? ¿Cómo lo hacen?

     Desde hace mucho tiempo las sociedades occidentales no socializan, no disciplinan, no educan a sus ciudadanos en los valores y en los méritos que en su seno le son propios, fruto de su progreso histórico: la tolerancia, la convivencia, la autocontención, la repulsa frontal a la violencia como medio para resolver los problemas sociales y políticos, la central reivindicación de las sociedades democráticas como las menos malas de todas las conocidas. Ésa es la urgentísima tarea a acometer de manera eficaz y sostenida en todos y cada uno de los medios en los que los miembros de las sociedades occidentales se impregnan hoy de valores sociales.

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martes, 22 de agosto de 2017

NO-TENEMOS-MIEDO, ¿No tenemos miedo?

     


   Personas fiables comentan en las redes sociales que en algunas localidades españolas, casi siempre pueblos pequeños de población veraniega y mayoritariamente envejecida, en los que por el motivo que sea hay asentada una numerosa comunidad árabe-magrebí, en su mayoría formada por jóvenes, muchos de ellos ataviados con túnicas, velos y gorros, que hacen ostentosamente notar en plazas y calles principales sus costumbres propias, los naturales de los mismos se muestran temerosos ya de censurar en voz alta los crímenes yihadistas de las Ramblas y de otras partes del mundo ante las muchas miradas de recelo que los árabe-magrebíes les dirigen. ¿No recordaría esto a cosa ya vista, vivida y sufrida en tantos pueblos del País Vasco?

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lunes, 21 de agosto de 2017

Qué mueve a los TURISTÓFOBOS

    



   Eso pintarrajean, Bienvenidos Refugiados y Turistas iros a casa, y se quedan tan panchos, que los muros lo aguantan todo. Es forzoso distinguir dos grupos entre los TURISTÓFOBOS, como en todas las arremetidas extremistas, demenciales por ultra-radicales y viceversa: el minoritario círculo de los Líderes y el mayoritario, de la alegre-y-odiadora banda que les siguen las fatwas.
   Estos últimos son las palomas: cándidos, ingenuos, admiradores, gregarios,  bien adoctrinados, les mueve el utopismo guay, el creerse así emblemas vivos en lucha por la Dignidad y por un Mundo mejor. Palomas buenrrollistas que en el pico, y esta es la novedad que los populistas traen, portan un ramito de odio puro, cultivado en ellos con delectación por los Jefes.

    Jefes que conforman, claro, el núcleo duro e irradiador dirigente, los halcones: listos, fanáticos, adoctrinadores, conocedores de que el odio mueve mucho más a la acción de las palomas que la candidez,  les mueve la cerrazón trabajada de sus dogmas anti-sistema, el frío cálculo; el fin justifica, así, sin  duda alguna los medios para ellos, el cuanto peor mejor, el que por ello en nada les asuste el arrasar una de las fuentes básicas de la economía del país –idea copiada a los fundamentalistas islámicos-,pues justo eso buscan, asaltar el Poder sobre el desastre general, el medro personal con el gobierno, en apariencia filantrópico, de la miseria que ellos mismos crean, en fin,  que le llaman a eso Revolución y Dignidad y a asaltar el Poder, que son dos días.   
     En el culmen del cinismo-leninismo se ha sabido que una de las Lideresas de las CUP, cuyas borrokas juventudes andan graduándose ante los focos ahora en TURISTOFOBIA, es encima propietaria de un hotel rural en el Pirineo. No va más.  

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domingo, 20 de agosto de 2017

Colau, que reparte relaxing cups of manzanilla, ahora

    



   Distinguíamos ayer los discurso-manzanilla, sedantes, apaciguantes, cuajados de líricas resignaciones (minutos de silencio, ositos, lacitos, gatitos), que hablan del atentado brutal como de un terremoto a superar, de los discurso-espuela, imperantes, exhortantes, atravesados de épicas llamadas a la indignación, que incitan abiertamente a la urgente movilización contra los nítidos “criminales” en cuestión. 
     Nos viene a este respecto Ada Colau que niquelada. En efecto, quién la ha visto y oído, quien la ve y oye. De la Ada iracunda y flamígera a esta Ada empalidecida y dolientemente resignada de hogaño. Diríase que reparte esta Ada de ahora relaxing cups of manzanilla.  (Mientras que los de las CUP espetan odio puro en vena, que es lo suyo) Esa es la estricta realidad: que Ada Colau empleó un lenguaje virulento y fanático, azuzando a las masas por cosas objetivamente mucho menores que la cruel y ciega matanza de gente desprevenida de ahora. Dice que “poner bolardos significaría que los terroristas han conseguido sus propósitos” y quédase Ada tan ancha. Un movimiento cívico pujante, sólo la mitad del que ella y los suyos levantaron, conseguiría que la sombra ominosa de los bolardos desdeñados la persiguiera para siempre.

   Los discursos-manzanilla cuelan, es decir, permean el consciente y el inconsciente de la ciudadanía que sigue la información de refilón, repitámoslo, porque los líderes liberal-conservadores desprecian la importancia de las palabras y de la comunicación, de la hegemonía simbólico-ideológica.

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sábado, 19 de agosto de 2017

Estrategias del Discurso cuando la Matanza te descoloca

   


   Hombre, si eres tan proetarra como los de la CUP espetas que la culpa es del Capitalismo Fascista y te quedas henchido de gozo encima. Pero si un poco no soportas el despanzurramiento a ciegas de gente  inocente y desprevenida “turisteando”, entonces, consciente o inconscientemente, has de enhebrar el discurso en torno a estos brumosos y pringosos contornos: condena de toda violencia, venga de donde venga, expresión del dolor incontenible que te embarga, mucho dolor, reiterada expresión del absurdo que la cosa supone pero sin entrar en consideraciones derivadas, sin sacar consecuencias, por qué, letanías de por qués sin respuesta, uso de un lenguaje de tono bajo, suasorio, sin aristas, que busca un efecto sedante: cuánto dolor, no van a conseguir nada, la vida seguirá, no tenemos miedo, no señalar expresamente por su nombre a los asesinos, el grupo e ideología en la que se encuadran, inscribir el crimen masivo en un enrevesado conflicto superior para así diluirlo, es un problema de enorme magnitud que requiere soluciones consensuadas, eso es, distanciar y poner frío, un pasar el brazo por el hombro, qué dolor, ay,  el discurso-manzanilla.

     Mejor se ve por contraposición al lenguaje incendiario destinado al atentado que apuntala tus creencias, el discurso-espuela. Todo lo contrario ahora: el lenguaje flamígero e incitador aquí, que señala directamente y por su nombre criminales, aliados e ideologías estrictamente responsables, que prescribe, ardiente y desgarrada, la épica llamada a la lucha final contra los mismos, sin contextos explicativos ni paliativos ahora, al contrario, inscripción de ese atentado en un más decisivo y definitivo Conflicto aún, el del Bien contra el Mal, el de la Dignidad contra el Crimen. Lenguaje visceral como pedrada en las conciencias y en los estómagos que exhorta a la inmediata acción indignada.  Por eso vemos un lenguaje mucho más virulento y apocalíptico contra cuestiones objetivamente menores a las que ese lenguaje inviste como Drama Trascendental, que contra el despanzurramiento cobarde y criminal de gentes con decenas de asesinados, centenares de heridos y miles de secuelas. Por eso mismo de un lenguaje salen minutos de silencio, lacitos y gatitos, y del otro, escraches intimidatorios, manifestaciones violentas que exigen un plan urgente de medidas concretas, y militarización de las conciencias.


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viernes, 18 de agosto de 2017

Las Ramblas bajo el Terror Yihadista, CLAVES

     



    14 asesinados, más de cien heridos, todo lo que ayer desbarataron los criminales. ¿Se creían a salvo de la Yihad los del Oasis? ¿Por qué desatar el Terror contra Barcelona ahora? Porque forma parte de España, de Europa, de la civilización occidental, que es precisamente la que los yihadistas desean de cuajo arrasar. ¿Por qué destrozar a ciegas a gente pacífica y festiva, de toda edad, país y condición, que acaso en su mayoría turisteaban, es decir, comían helados, tomaban el sol, miroteaban los edificios de la Ciudad de los prodigios durante una sofocante tarde de agosto? Por lo de antes, porque los yihadistas odian a muerte todo esto y quieren a fuego y sangre acabar con ello, mutilándolo primero. Bueno, no sé si esta vez, aparte de las CUP, esos torvos adoradores del Terror, saldrán a escena esas bellas almas que les “comprenden”.

    Había, entre el revoltijo atroz de escenas infernales que la Yihad ayer nos escupió, un solitario cochecito de bebé –no el de esta imagen, otro-, arrancado por el crimen a las manos de sus dueños y al cuerpecito de su ocupante, del que no se veía por allí rastro. Estaba el carrito vacío pero entero, volcado contra el alcorque de un árbol. Como el mítico cochecito de bebé en las escalinatas que puso Eisenstein en El acorazado Potemkin, que luego le copieteó Brian de Palma para su célebre escena de Los intocables,  sólo que aquí era de verdad, simbolizaba como nada el desatado furor criminal de los malos, ahora sobre las Ramblas.       


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jueves, 17 de agosto de 2017

Dickens, Terelu, yo mismo

     




   Dickens, tan sensible observador de las diferencias de rango en la sociedad que tenía delante,  escribió, con más que notable éxito popular, una monumental “Historia de dos ciudades”. Dejaré aquí yo hoy la SINOPSIS de una novela que jamás verá la luz, estoy seguro: “Historia de dos escritores”. A ver, a un lado, Terelu Campos, presentadora y Celebritie de la Telebasura, Notable del Progresismo (ver post anterior), “auxiliada” por Kike Calleja, que debuta en esto de las letras con “Frente al espejo”. 30.000 ejemplares en sólo un mes. ¡Eso sí que es impresionante marketing del bueno! Que encuentra también eco y reflejo de su éxito escritor y vendedor en un muy principal periódico del país. Que, filantrópicamente, cede además ella los derechos de autor a la Asociación contra el Cáncer.  Del otro, yo mismo, ayudado por mi sólo mecanismo, que firmo ante notario ponerme los pelos en verde si consigo llegar a los 200 ejemplares en 2 años de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que llevo ya 1 año y 4 meses con la matraca del mismo en las redes, bueno y dejando también relatos, poesías, cantares y sentires del alma mía. Acaso lo más amargo de todo sea el que, entre quienes leen Mío libro, que sepa yo, gusta, y a veces mucho.
   Escribir eso, el diferente día a día de cada uno: alegrías y penas, teles y teleles, reality y realidad, el mundo distinto que viven, acaso los sentimientos y situaciones que, pese a todo -personas son- a buen seguro comparten. Y, como decían los escritores del XIX, que los fabulosos vuelcos de la existencia les colocaran frente a frente a los dos, a ver qué les pasaba. Siempre, de todas formas, ha habido clases, ya me entiendes. El folletón de Dickens acaba mal y bien, entiéndeme. Yo que Terelu, con Kike o sin Kike, me pondría con otro libro pero ya. Se entiende. Mi sinopsis no pasará de tal, ¿me entiendes?

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miércoles, 16 de agosto de 2017

Terelu Campos, también Escritora Triunfante, qué decir

      


   Pues que Terelu Campos, notable en progresismo (se pone ella misma un 7 en la escala de 1 a 10, siendo el 1 la extrema derecha y el 10 la extrema izquierda), “ayudada” en la escritura por Kike Calleja, oyes, que debuta en esto de los libros con Frente al espejo… y que arrasa, qué pasa. El mismo periódico (elmundo.es 15-8-2017) señalaba yesterday que “ella misma”  en persona les ha comunicado sus buenísimos números literarios. “Se han vendido más de 30.000 ejemplares en UN MES y vamos ya por la tercera edición, afirma la presentadora”. Y la propia editorial le remata la guinda: “Más o menos, la cantidad se acerca a los 34.000”. Ah, que “está consiguiendo unos resultados similares a escritores de la talla de Mario Vargas Llosa”, se ve en la obligación, a más a más, de precisar, diríase que encantado, el redactor de la buena nueva.
       Qué decir ante tan tremebundo éxito literario. Enhorabuena. Ahorrémonos simples denigraciones hacia esos lectores compradores, por favor: ¡esos son seguidores leales y sinceros, deseosos de impulsar la obra de la persona a quien de verdad admiran y valoran! El resto son palabras, palabras, palabras. Eso es una Escritora, y eso es un Amigo, el tal Kike. A Terelu Campos la salvan sus seguidores, está bien claro. Como te digo una co, te digo la o : entiéndeme también si te digo que ante noticias así, tan recurrentes, le entran a uno ganas de desaparecer, directamente ganas de morirse.

       

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martes, 15 de agosto de 2017

El Día Mundial de la Soledad, o algo así


   En días como el de hoy en España (qué extraño esto de las redes transnacionales, debe recordar siempre uno que está escribiendo para el mundo entero, por más que todo ese universo mundo lo constituyan en  realidad cuatro gatos, bien amables, por cierto)  la mitad de los nacionales está de parranda en la fiesta de su pueblo del alma (es día festivo en todos) y la otra mitad anda broceándose de lo lindo, jubilosos al viento y al sol marineros de las infinitas playas del litoral.  
     
   Pero también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al Día de Fin de Año) hay miles de personas, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el mordisco rabioso de la soledad. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele más hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 
   
  No, no toda las personan se ponen felices por decreto. Pues que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que soy yo uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad) y que aquí está mi mano, y este pobre cuaderno, y mis libros, lo mejor de mí que yo pudiera darles, por si de algo les pudiera valer. Habla, lee, canta, salta, baila conmigo, amigo, si tú quieres. Aquí me tienes, nadie me manda, excepto tú.

lunes, 14 de agosto de 2017

Amores, odios

   


   No hace tanto, creo, lo que definía y unía a las personas eran sus amores: sus aficiones, lo que sobre todo admiraban, lo que les gustaba y atraía, lo propositivo. Pareciera que más bien es el torvo y purulento odio, puesto en común, lo que caracteriza y enlaza primordialmente hoy a la gente: lo que detestan, lo que aborrecen, lo que por nada del mundo toleran es su santo y seña. Los amores, las aficiones, se han distorsionado hasta lo grotesco: el frikismo. Lo que cunde y abunda hoy en los principales escenarios de representación social –medios y redes- , me parece, es el homo gañanis y el “hater”, u homo odiator. Del Eros al Tánatos. “El malestar de la incultura”, parafraseando a Freud, en 250 pgs escribiría yo hoy, de estar en mi mano.


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domingo, 13 de agosto de 2017

Tiene el amor tantas caras y tú...




13-8-2017 ALEGRÍA DOMINICAL, UN ABRAZO DESCOMUNAL. HOY: "TIENE EL AMOR TANTAS CARAS... Y TÚ..."
Aquí tienes la opinión que esperabas al finalizar la lectura de tu libro:
La verdad, es que he disfrutado de tus relatos, de las historias tan diferentes, a veces cotidianas, otras con un romanticismo triste como el de “Kafka enamorado”. Y con casi todas me has sacado una sonrisa con tu sentido del humor que se ve reflejado en tus personajes y en lo que les sucede. Está claro que el amor tiene tantas caras… y tú lo describes aquí muy bien con tus historias.
Te deseo mucha suerte con el libro.
Un saludo¡¡¡¡


Muchas gracias por tus PALABRAS, Rafi. Me alegran inmensamente. CELEBRO de veras que hayas disfrutado con mi libro, que haya sido yo capaz de transmitirte a través del mismo romanticismo, variedad y humor con estas historias alrededor del sentimiento amoroso. Y GRACIAS de veras por tu impulso, por tu ejemplar, tan importante para este escritor sin Nombre. Un abrazo.


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sábado, 12 de agosto de 2017

¡Es la poesía, sensibles!




   Bastante nos ningunea ya de por sí la vida para que ni siquiera podamos en nuestras redes enarbolar entre las manos, las mismas con las que escribimos, vibrante y pujante, sensible y patético, a la vez todo eso, el YO. "Impresionante marketing", me ponía aquí el otro día una persona, no sé con qué intención, pues nada más añadió. ¿Impresionante? ¿Marketing? Las palabras escritas, de la mano de un sin Nombre, no impresionan hoy nada. Más bien escribo con la autoridad que da el chasco carrasco, eso digo, con el prestigio que da el olvido de muchos "amigos" que me leen y que me siguen, que me prometieron pedirme mi obra y, ay, -se ve- lo olvidaron. Ergo, lo que se dice impresionar, mi ventanita aquí impresiona poco, y como decía el otro, lo poco que impresiona, lo impresiona poco. Conque, le daríamos entonces la vuelta al célebre agit-prop electoral: "¡ES LA POESÍA, SENSIBLES!".



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viernes, 11 de agosto de 2017

Empotradores... y empotradoras




   “Me gustan los empotradores”, así, a la flamenca, titula muy gráficamente la articulista en el prestigioso diario (elmundo.es 9-8-2017). Toda una declaración de principios… y de finales, claro. Un tío como un armario, se decía antes. Como un armario empotrado, se alargó después. Empotrado, es decir, embutido pero más, incrustado, encasquetado, casi clavado. A más a más ahí el potro y la potra, en sus múltiples semantemas. El empotrador entonces como amante ideal, la parte por el todo, el órgano y la función por el cuerpo y la emoción, más que el hombre en general, su oficio y su acción en la función copuladora es lo que le cualifica. El empotrador en su esplendor nunca oficia des-pa-si-to (tema ahora sentenciado machista), que lo suyo es el brusco frenesí acometedor. Excluir, pues, escribe ella, “a los blanditos… no te rozan ni la falda sin antes preguntar, y tanto consultan y tanto interrogan…”, uff, terreno resbaladizo este, con lo que por ahí pulula, ¿no?, cuando tanto se insiste en eso, en preguntar, en el diálogo, en no pensarse que todo el monte es orgasmo, y en que dejarte besar no supone dejarte penetrar y tal pascual. Más aún, lo que ahora a menudo en muchos antros se escucha desde bocas femeninas es un serio y resuelto dictamen casi napoleónico: “esta noche me empotro un tío”. De ahí también la generalizada expresión –en las series y en la calle- de que es “tal tía quien se está tirando a ese”. Nunca como ahora los más elevados sentimientos –la dulzura, la delicadeza, la ternura, que da hasta vergüenza ya sólo el escribirlos- son comúnmente vividos como un lastre, y lo instintivo y bajuno como un galardón. Empotradores… y empotradoras, entonces.  


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jueves, 10 de agosto de 2017

Mujer Monumental me sigue

     



   Una Mujer de imagen Monumental me pidió el otro día por redes la amistad. ¡Guau!, casi ladré de veras al ver el suculento avatar, al destapar la solicitud. “Lo mismo a Mujer Monumental gustar leer, amar libros y puede Ella yaque hacerle justicia y apaño a este escritor sin Nombre, solicitarle su libro, recomendarlo a sus amigas, qué yo sé”. Eso pensé. Así es que allí mismo sin más le brindé yo mi amistad entera. Pero qué me dices ya, cuando al día siguiente, por privado, va Mujer Monumental y me escribe: “Hola, Jose Antonio, gracias por seguirme, aquí me encontrarás sin ropa”, más el picante enlace acoplado. La tentación vive arriba, Billy Wilder dixit, y puso a Marylin volviéndole loco a un rodriguez. La tentación te escribe por redes ahora, PULSA mi botón y verás, directamente te dicen ya. AQUÍ ME ENCONTRARÁS SIN ROPA, glups, a qué genio/a publicitario se le ocurrirán cosas así. Eso es un escritor/a, leche. Eso es arte, medido, sin rollos palabreros, ideal para disparar al colmo la imaginación, remover los sentires e ir al grano del huerto aquel. Trasládate si no por un instante al cerebro, licántropo a fuer de reptiliano, de un hombre normal, ¿imaginas el violento oleaje desatado en las turbulentas paredes del mismo tras leerse esas cinco palabras? ¿Ocurriría igual de tratarse la cosa y sus palabras de un Hombre Monumental amistándose y escribiendo así a una mujer normal? ¿Es un tema cultural o biológico? ¿Funciona a ese selvático respecto igual el cerebro de una mujer que el de un hombre? No lo sé. En las redes se leen recurrentes quejas de mujeres dolidas, a quienes el prehomínido de turno de primeras dadas por privado le manda santo y seña del cimbel, también qué nivel. El caso es que la invitación, que era una incitación, me la hacían a mí, hombre normalucho al cabo y al fin. Qué hacer. Pensar un instante y… NO PULSAR. Me parece a mí que Mujer Monumental no gustar leer, no gustar mi libro de relatos, precisamente de amor, y a esas mujeres, ya tú sabes, es que me niego yo a hacerles el humor. Ea, a Parla.   

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