Ese lapso centelleante, no por cien veces repetido durante la contienda menos
prodigioso, en el que la tenista, como el mago que ante nuestros ojos
atentísimos se saca de la manga una paloma, desliza sus finos dedos bajo la
falda y, en un visto y no visto también de su rutilante corporeidad por esos
pagos, bajo la enagua y sobre las hemisféricas posaderas, hale hop, va la
artista y se encuentra una pelota que, también como el mago, ya nos enseña a la cara
para nuestro pasmo de panolis, pues una vez más, pese a andar ojo avizor, no
conseguimos verle el truco. Vendrán luego los grititos paraorgiásticos fruto de
la pugna, pero antes este instante mágico en el que a la tenista, voilá, le
nace, viva paloma entre los montes, una bola en los bajos, que durante una
milésima divinos resplandecen ante nuestros ojitos atónitos. Ooooh, la bola
estaba ahí.
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