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miércoles, 31 de mayo de 2017

Alegría




31-5-2017 6º DÍA DE LA FERIA DEL LIBRO EN MADRID: "ALEGRÍA"


   Y, en medio de la Feria virtual, una alegría muy real. Nunca he tenido el gusto de verla en persona. Sé de Yolanda Dieguez Trigo sólo que es buena gente, que posee sensibilidad, que le gustan mucho los versos. Lo sé, claro, porque somos amigos en las redes, y de entre los escogidos ya para mí, pobre escritor en lucha, ay, por poder seguir siéndolo. Llamó su atención para bien cuanto a diario desde este azulísima caseta yo escribo. Sintió, creo, mezcladas la curiosidad y la gratitud hacia mi escritura: bueno, cumpliendo la palabra que me dio, me solicitó por privado mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Y a los dos días de tenerlo en sus manos, esta notita en el Messenger me dejó:

 “BUEN DÍA, Jose Antonio. El libro literalmente lo devoré. Me encantó, y lo que más, la poesía. Bueno, es que la poesía siempre me fascinó. FELICIDADES por tu buen hacer”.

   Me llené de contento, por supuesto, al leer sus palabras. No puede saber ella, claro, cuánto necesitaba yo unas palabras así. Muchas gracias por tu impulso generoso y sincero, Yolanda. Gracias a personas como tú, seguimos muy despacito, pero proseguimos nuestro humilde caminar. Gracias de veras, amiga en las redes, amiga.


SOY ESCRITOR ¿QUIERES UN BUEN LIBRO? LO TENGO: 

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

martes, 30 de mayo de 2017

Sobre "Carta para Angélica"






   30-5-2017 FERIA DEL LIBRO EN MADRID: "CARTA PARA ANGÉLICA"
La romántica y extraordinaria historia que brotó entre un joven rapero, “diferente” ,y una cuarentañera, dependienta en una tienda 24 horas, envueltos en el misterio que consigo traen las calles y las cristaleras en las interminables noches de verano. Te presento así otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, con una cata del mismo. ¿Gustas? Va:

   “... Ah, cómo podrá el tío mover los pies de esa manera, me repetía a mí misma muchas mañanas, y así, en esos momentos, me parecía que el hervidero del barrio en esas horas inaugurales se paralizaba por unos minutos ante una cuarentona radiante que remontaba corriente arriba y volvía a casa del trabajo tratando de imitar con sus botas negras no sé qué quiebros raperos...”.

SOY ESCRITOR ¿QUIERES UN BUEN LIBRO? LO TENGO: 
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lunes, 29 de mayo de 2017

Platón, la Feria y yo




 29-5-2017 4º DÍA DE LA FERIA DEL LIBRO: "PLATÓN Y YO"
Si fue Platón el primero que dijo aquello de que en una ciudad hay siempre dos ciudades, la de los Ricos y la de los pobres, y que muy poco entre sí se parecen, en toda Feria del Libro, voy y digo ahora yo, siempre hay dos Ferias, la de los Consagrados y la de los sin Nombre, y que cualquier parecido entre ellas, como en las pelis malas, pura coincidencia es. Me lo dijo Sócrates, que probó la cicuta, sólo sé que eso sé, madames y monsieurs.

(Del prólogo del Mío Libro... "¿Qué mayor irreverencia se puede concebir hoy contra el canon dominante que un libro de relatos de amor? Pero el Amor, no como recurso de postalita cursilonga, no como cascarón vacío para galanterías trasnochadas; el Amor como el más noble impulso de la atracción, como la expresión arrobada del cariño y la ternura, como ilusión desaforada que trastorna las mentes y complica la vida de las personas, que las engrandece y enaltece como ninguna otra cosa, el amor verdadero como división sagrada del alma, como coloreada pulsión que nos hace mejores de lo que somos, el amor como ese mágico elixir que nos lleva, para trascenderla, a olvidar la vida gris, es decir, a olvidar la muerte, a de alguna manera derrotarla como quevediano polvo enamorado.")
SOY ESCRITOR ¿QUIERES UN BUEN LIBRO? LO TENGO: 
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domingo, 28 de mayo de 2017

Más Libros (buenos), más Ricos (por dentro, claro)




  28-5-2017 3º DÍA DE FERIA: ¡HOLA, HOLAAAAA! MÁS LIBROS, MÁS RICOS (por dentro, claro)

Por aquí seguimos, en esta caseta azul desde la que a diario te escribo, ofreciendo y dando a conocer mi obra ahora en danza, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. CONTÁCTAME, VA. 

Cristina L  Schlichting sobre mi obra:
"TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... ¡NO OS LO PODÉIS PERDER!

RESUMEN
Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la zozobra enamorada de una mujer que ama… a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poeta perdido y la novia de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos; las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también. Todo eso y más en mi obra, más lo decisivo, el amor lector que tú le añadas, pues sin él, será humo, polvo, sombra, nada. 
SOY ESCRITOR ¿QUIERES UN BUEN LIBRO? LO TENGO: 
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sábado, 27 de mayo de 2017

Manchester frente al mar yihadista, la CLAVE


 


 (2º DÍA DE LA FERIA DEL LIBRO EN MADRID: BALANCE 
  En el día de ayer por esta caseta azul desde la que a diario escribo, que me saludaran y tal, es decir, confesadas, hubieron 48 visitas, y 6 de ellas quedaron además, según propia confesión, encantadas. Bien: de esas 48 personas, 16 tenían ya de antes mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Una ilusión y un placer saber de nuevo de vosotros, amigas/os míos. Las 32 restantes... se lo están pensando. Yo supongo.)


     El tal Salman Abedi, terrorista psicópata hasta el colmo de hacerse él mismo explotar el cuerpo con tal de asesinar despiadadamente al mayor número posible de jóvenes indefensos, conciudadanos suyos, asistentes a un concierto -22 asesinados y más de 50 malheridos logró- contaba sólo 22 años y había nacido en el mismo Manchester. Era pues, diríase, un manchesteriano más. Sus padres, libios, llegaron al Reino Unido huyendo del régimen criminal de Gadaffi. Esos son los datos esenciales sobre el bárbaro ejecutor de la masacre.

      Lo que sobre todo evidencia la feroz matanza –sólo una más de muchas similares- es que, desde hace mucho tiempo, las sociedades occidentales no socializan, no disciplinan, no educan e instruyen a sus ciudadanos en los valores y en los méritos que en su seno le son propios, fruto de su progreso histórico: la tolerancia, la convivencia, la autocontención, la repulsa frontal a la violencia como medio para resolver los problemas sociales y políticos, la central reivindicación de las sociedades democráticas como las menos malas de todas las conocidas. Ésa es la urgentísima tarea a acometer de manera eficaz y sostenida en todos y cada uno de los medios en los que los miembros de las sociedades occidentales se impregnan hoy de valores sociales.
     Obsérvese, para mayor muestra del fiasco socializador, que precisamente los padres del tal Salman habían escapado de una férrea dictadura y habían encontrado y conseguido una oportunidad inmensa para desarrollar una vida próspera, pacífica y en libertad aquí, por lo que, si los mecanismos legitimadores de la sociedad de acogida funcionaran bien, por elemental lógica antropológica hubieran debido transmitir a sus hijos la gratitud hacia el Reino Unido y la visceral repulsa a toda forma violenta de vida. Ese escandaloso vacío socializador –que va mucho más allá de un cursillo sobre educación para la ciudadanía, a menudo además trufado de aciagos buenismos y relativismos culturales- es el que aprovechan los cerebritos de la Yihad para moldear con su mandanga psicopática el social sentido de pertenencia que los individuos para su existencia necesitan.   

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viernes, 26 de mayo de 2017

FERIA DEL LIBRO DE MADRID 2017. UN AVISO IMPORTANTE

   



   Ya está aquí, ya están aquí los escritores muertos, los vivos y los mediomuertos, ya tú me entiendes. Por supuesto, más libros (buenos), más Ricos (por dentro, claro). Así es que, ya tú sabes, acuérdate del mío, VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, y literalmente encantado a tu nombre voy yo y te lo dedico. AVISO IMPORTANTE: Per favore, este escritor sin Nombre que en esta caseta azul a diario escribe, tal es su amurria, sólo admite envíos de suerte de parte de quienes tienen ya su libro o andan interesados en el mismo, y ruega un respetuoso silencio al resto. Thanks a lot.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA

   Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida-, en estos relatos late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.
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jueves, 25 de mayo de 2017

Cuando Robert de Niro quiso hacer algo más que manitas en el cine

       


   El  qué bello es hacer manitas de Lalaland (2016) por contraste nos llevó -atajos y radiales palanteypatrás en el mapa del Arte- al torpe ser manazas de Taxi Driver (1976). Va: a Travis Bickle, (magistral de Niro), taxista de noche enfermo de soledad y psicopatía, se le aparece una Diosa de inmaculada fermosura y lindeza, Betsy (esplendorosa Shepherd). El taxista de noche, chispeante de magnetismo en su desquicie, decidido, le tira los tejos a la joven, chica bien con la que no pega ni de coña. Esa turbiedad del taxista malote, del Monstruo, que la mirada centelleante de de Niro convierte en misterio y atractivo, pica la curiosidad de la Bella. Acepta ir al cine con él. El taxista se maquea como un chico bien, le regala un disco de Kris Kristofferson del que ella le ha hablado -y que él, ajeno a todo lo que no sean sus neuras, desconocía- y al mal cenutrio (nada de buen salvaje) no se le ocurre entonces sino, todo serio,  llevarse a aquella perfecta encarnación de la Pureza… ¡a un cine porno!
     Espera, que la Diosa va todavía y duda, y, acaso atraída un instante por la tentación del barro, accede al interior de la sala con él. Tras un par de explícitas imágenes sobre la pantalla, abochornada la Diosa en todo su pudor, se levanta y se larga. Va el malote tras ella. Qué ocurre, le dice. ¡Esto es como si me estuvieras proponiendo fo…!, se le queja ella. ¡Anda claro! le dice de Niro con los ojos. Con ojos destemplados la Shepherd se larga.   
     Con esta tan sorprendente como inconcebible escena acaso quiso mostrar Scorsese tanto la total ausencia de la más mínima destreza social del taxista demenciado, el sórdido muro de su aislamiento, como la enrevesada mente que también habita en su extremo opuesto, la enigmática y momentánea atracción que por la impureza siente la Belleza pura y dura. Otra gran película en la que la figura del psicópata es ambiguamente retratada, más desde la fascinación que desde la repulsión hacia el mismo. Del hacer manitas al ser manazas, eso es. 

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miércoles, 24 de mayo de 2017

Hacer manitas en el cine

     

  
   Y sí, me encantó mucho, pero que mucho mucho, la escena en que Ryan Gosling y Emma Stone hacen manitas en el cine (aquí la puedes ver, minuto 3, cine dentro del cine) por lo bonita que es, envuelta en esa dulcísima y esencial canción, porque como dije de La La Land es una obra hecha a contracorriente, más aún esta escena, pues ahora en las pelis actor y actriz se miran y al plano siguiente están ya dándose al quicio del fornicio, que apenas creador alguno se detiene ya en estas preliminares dulzuras, y es que chica-y-chico están inaugurando su idilio y es bien maravilloso cuando, como emanada de la pantalla –participando así de eso que el cine tiene  de dorada ensoñación-, emerge al fin la chica ante él, que, con los ojos ganados por la ilusión, se levanta y le sonríe, y les vemos ya juntos viendo la peli, y cómo le acerca luego él la mano y ella se da cuenta, y cómo muy despacio van ambas manos acercándose, participando los dos de ese mínimo y a la vez atronador deseo, que es también ternura, poco a poco rozándose y acariciándose con el reverso de los dedos, contactándose, anudándose las manos, y sí, notamos casi en la propia carne, como nuestra, esa emoción y esa turbación, y es precioso ese mínimo mohín con el que Emma, tragando saliva, expresa su íntimo estremecimiento, palma contra palma al cabo y los dedos entrelazados, entrelazadas ya sus enteras personas a través de las manos. Pueden ya besarse, claro, y con qué suavidad, se miran, se admiran, se reconocen, y lo hacen.  Y además, que los lectores de mis libros saben muy bien por qué me encantó a mí sobremanera esta pequeña escena.  


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martes, 23 de mayo de 2017

La gran idea que apunta el asombroso Macron




   Como si de paso quisiera a todos decirles que la audacia tampoco es monopolio de los extremistas. El gobierno que ha conformado el asombroso Macron sugiere e invita a un acuerdo superior, o a una fusión, de y entre conservadores, centristas, liberales y socialdemócratas, bajo el común denominador de la moderación y el espíritu constitucionalista ante el nuevo escenario que crea la mundialización de la economía y el terrorismo yihadista, frente al radicalismo fanático de los extremismos rampantes a derecha e izquierda, deseosos de asaltar los cielos del Poder… para, como la Historia demuestra, desatar el infierno sobre nuestras cabezas.

    Ahora bien, el gran enigma por averiguar es si será viable esta gran idea ahora, en l´air du temps, bajo el signo de estos tiempos presentes, que no es otro, bajo la regresión cultural que vivimos –fusión de las Sociedades de la Telebasura con las redes asociales- que el Fanatismo. Saber si se abrirá camino esta vez el racionalismo en este Tiempo de Fanáticos. Necesita además el pasmoso Macron una condición sine qua non para que su idea prospere: que de mano de sus políticas el ciudadano del común compruebe indubitablemente irrefutables ejemplos de austeridad en el uso de los fondos públicos y la nítida moralización de la Política. Veremos.

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lunes, 22 de mayo de 2017

Banderas arría bandera, ganan los Podemos. CONSECUENCIAS



   Tenían Banderas y asociados un goloso proyecto para más aún dinamizar la vida cultural en Málaga, revitalizando de paso unos locales abandonados. Empezaron los Podemitas locales, ansiosos ellos por okuparlo todo, como es su obsesiva consigna, a oponérsele. Que si venía Banderas a llevárselo crudo y tal. Magnífica ocasión, entonces, para el debate de ideas, y para, sobre el trampolín de los méritos públicos que el millonario actor legítimamente abandera, espada valiente en mano como el Zorro, enfrentarse y desenmascarar las infames demagogias rastreras de los neocomunistas maduros. Pues bien, a las primeras fintas, Banderas arrió bandera, se riló… y se rindió. Hizo mutis por el foro… hollywoodiense. Ganan los podemitas, se salen con la suya. El rile Banderas es, creo, un maravilloso ejemplo de lo que ocurriría si quienes de verdad pueden –porque tienen ascendencia entre la gente- no enfrentan ideológicamente a los Podemos y permiten su asalto a los cielos del Poder: los Ricos se pirarán con sus dineros a otra parte y quienes sufriremos a estos neocomunistas maduros seremos usted y yo, es decir, la gente normal. 


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sábado, 20 de mayo de 2017

Por los clavos de Risto, por las claves de Gates

   


   Vale, va, yesca de la canallesca. Cuenta Risto Mejide, 43 tacos, que conoció a su prometida Laura, 21 añitos, en las redes. A lo Macron pero al revés, a lo habitual, yes. Que el día de marras “se tiró hasta las cinco de la mañana leyendo el blog de Laura, que es “influencer”, y enamorándose de su forma de escribir”. Uy, pero qué cosas tan bonitas les ocurren a las Celebrities aujourd´huy. ¿No parece un cuento de hadas? He leído que el padre de Laura no vió con buenos ojos la liasson. Sólo que ella con muy elocuentes palabras le dijo: no estoy dispuesta a dejar pasar esta oportunidad que me brinda la vida. ¿Y acaso no le asiste a Laura la razón toda? He leído también que le pagan a ella… ¡40.000 Euros!... por “tener” un blog. ¡Por los clavos de Risto! Y sobre este bello cuento de amor en la prensa, las claves de Bill Gates: basta que con una palabra suya recomiende él, en las redes también, un libro, para que este inmediatamente se dispare en ventas al por millón. ¡In Gates we trust! Así funciona ahora la cosa. Risto Mejide, Bill me eso.     

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viernes, 19 de mayo de 2017

Pero necesitaba más



  
   Repasando la entrevista que puse ayer con Rocío -no lo entrevistan a uno todos los días, qué quieres- reparé en la elegante precisión con que ella expresó el misterio de lo que aquí se cuece y enriquece:

  "...No hay día que no me sorprenda gratamente con su original estilo. PERO NECESITABA MÁS. Así fue como llegó a mis manos su libro...".

   Me solicitó así ella mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Si como escritor, a través de los textos que aquí dispongo, no consigo entre una mínima parte de mis amigos en las redes exactamente eso, su interés por mi obra, como escritor estaré muerto. Tiraré toalla. Así es que, puesto que así me la juego, Rocío dio en el clavo. 

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jueves, 18 de mayo de 2017

Lo que entonces le dije yo a Rocío Ramírez

      



   Rocío Ramírez Gámez es una fina y brillante escritora, con dos obras ya en su haber publicadas, Duerme que viene el coco y Burundanga. Nos seguimos mutuamente las escrituras. Decidió ella entrevistarme para su interesante blog y lo que sigue es lo que nuestra conversa dio de sí. Rocío, gracias.  

   "Conocí a José Antonio a través de una amiga en común. Comencé a leer los posts que publica en la famosa red social, y acabé enganchada a ellos. No hay día que no me sorprenda gratamente con su original estilo. Pero necesitaba más, y así fue cómo llegó a mis manos sus Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, tras su primer éxito, Las historias de un bobo con ínfulas, ambas editadas por Círculo Rojo.

  Cada relato contenido en este libro es único y sorprendente. Su autor nos muestra el amor y el desamor de una diversidad de personajes bien definidos, y en circunstancias dispares. Amores temerosos frente a otros más decididos, amores entre mendigos frente al amor por Nicole Kidman que, ¿por qué no? visitó una clase en Alcorcón, finales diferentes y sorprendentes. Amores. Pero no, como bien dice del Pozo, amores de «reclamo de Grandes Almacenes». El amor que nos relata este autor es el verdadero, el del día a día, el que mueve el mundo.

Pregunta: Bienvenido, José Antonio, a este humilde espacio. Me gustaría empezar preguntándote cuándo te picó el gusanillo de la escritura.
Pregunta: ¿Qué te inspira? ¿Cuáles consideras que son tus influencias?
Pregunta: ¿Cómo surgió Veinte relatos de amor y una poesía inesperada?
Pregunta: Cuando escribes, ¿tienes ya decidido el final, o surge sobre la marcha a medida que avanzas?
Pregunta: Alguna anécdota que quieras compartir con nosotros…
Pregunta: Seguro que no paras y tienes nuevos proyectos en mente. ¿Disfrutaremos pronto de nueva obra?"

   Antes de nada, Rocío, muchísimas gracias por las, cariñosas y analíticas a la vez, palabras que me dedicas, que, provenientes de ti, que tan fino gusto como buena escritura propia tienes, me hacen una muy especial ilusión. Gracias. Vamos con tus jugosas questions.
   1)  Escribo con regularidad desde los trece-catorce años, cuando constaté que no me adapto bien a la vorágine incesante de lo real, y que podía con la escritura tomarme un pequeño desquite frente a la realidad, y saborearla un poco más, para bien y para mal.
   2) Me inspira la realidad de lo que veo y me rodea, me inspiran las películas y los libros que conozco, las pequeñas cosas que me suceden. Mi visión y mi estilo son realistas, creo, aunque trato de, con la imaginación, con el humor, con la sensibilidad, engrandecer e intensificar la realidad cotidiana. Los autores que más me gustan son Pessoa, Unamuno, Umbral, Trapiello, Landero, Hornby.
   3) Seleccioné, sin pensarlo, los relatos míos que más me gustan –si no me gustan a mí el primero, cómo habrían de gustarle a nadie, para qué darlos a luz- y descubrí entonces que tenían todos ese hilo común, el de la indagación sobre la condición humana enamorada, sobre el mundo de ese sentimiento tan poderoso como íntimo, en sus diversas facetas, con sus pros y sus contras. Recordé luego el célebre título de Neruda y me dije, pues eso, Veinte relatos de amor y una poesía inesperada.
    4) A veces está el final ya decidido, porque primero se ha escrito ya a grandes rasgos en tu mente, pero a menudo en el proceso de la escritura los personajes y la fuerza de la situación, y de la introspección e inspiración que te llevan a ellos, te sorprenden y arrastran hacia terrenos y finales imprevistos para ti. Como bien sabes, la escritura tiene una parte consciente y otra inconsciente, que desata de golpe cosas tuyas, que ni siquiera tú sabías que tenías dentro de ti.
    5) El otro día, una joven lectora mía con los nudillos tocó el cristal de mi cibernética ventana. “No sabía que tenías facebook!!! Yo tengo los dos (libros)!! Me encantan!! El segundo más!!”, me escribió.  Le pedí yo santo y seña a aquel vendaval de amabilidad. Y vino ahí lo bueno. “Por mi madre!! Es ella quien me empujó a leerte. Se llama también A y somos de C. Los libros me los quedé yo!!”. Le expresé de inmediato mi rendida gratitud, por supuesto. Mas ella, simpatiquísima, quería emocionarme más. “… Lo que me he reído con tu primer libro!!!... pero el segundo me ha encantado. Y la poesía… es amor!!! Bueno, pensé, en medio de tantas dificultades para un escritor sin Nombre, qué reconfortante y bonito esto, el paso de mis libros, es decir, de mi persona, de las manos gustosas de las mamis a las impetuosas manos de sus hijas.
     6) Los tengo, Rocío, aunque lamentablemente los planes literarios de los escritores sin Nombre son a menudo, por precarios, quiméricos; necesito, antes de lanzar un nuevo libro, hallar un mínimo de solicitudes –hablamos de cantidades de ejemplares perfectamente vergonzosas- hacia estos Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Si no los obtengo, tendré que pensar que como escritor no les intereso a mis miles de seguidores en las redes, y habré de escribir entonces fuera de las mismas, como decía Emily Brontë, para mi sombra y yo, que somos ya dos.

    “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

miércoles, 17 de mayo de 2017

Cómo fue el milagro portugués

   


   Si conmemoraba la Iglesia católica el centenario de las apariciones de la Virgen a los humildes pastorcitos de Fátima, elevados por sus milagros a Santidad, se ve que no quiso el mismo día la Tele-Eurovisión, Institución Hegemónica ahora, ser menos y de su parte obró otro no menor y fenomenal prodigio: a todos se nos apareció esa noche, y en los sucesivos días, este maravilloso Salvador Sobral, con su hermana Luisa, compositora a la vera, con mucho también en las trazas de sencillos apacentadores de la Música, cuyo hondo misterio tan bien demostraron ellos amansar. En medio de aquel brillantoso y atronador griterío festivalero… asomó aquella beatífica criatura de grandes ojos oscuros, contrahecho y como maquillado en hollín, con gesto íntimo y presto sólo a cantarle al oído de la gente… ¡a fe que lo consiguió! ¿No era todo ello junto lo más parecido a un milagro?
       Fue, en efecto, una casi sobrenatural epifanía: entre aquel cafarnaúm de pirotecnia, sintetizadores y vocingleros frikies, tras unos mínimos aunque sustanciosos acordes, con su sola voz -cálida, densa, juguetona, almendrada de armonías y acordados vaivenes jazzísticos- compareció Salvador -incluso el nombre, como el de los personajes de Galdós, a su misión allí le iba que ni pintado- para rescatar la esencia sagrada de la música, en su caso una envolvente melodía cuajada de tan profundo sentimiento amoroso… ¡que se torna plegaria! … “… mi Bien, escucha mis rezos, pido que regreses, que me vuelvas a querer…  si tu corazón no quiere ceder, no sentir la pasión, si no quiere sufrir, sin planear lo que después vendrá, mi corazón puede amar por los dos”.

     Como las mejores canciones, de desnuda que se nos presenta, parece sencilla, y como ellas también, cuanto más la escuchamos, porque así ella nos lo reclama y consigue, más penetramos en su honda magia, en su secreto misterio, y más nos gusta. Milagro portugués en Eurovisión, sí. Obrigados. Abrigados.         

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martes, 16 de mayo de 2017

Paseos



   Nadie en la historia del cine, creo, ha filmado con maestría superior a la de Woody Allen en casi todas sus películas las escenas de los paseos urbanos de sus protagonistas, que son, bajo su arte supremo, estrictos momentos realistas y emblemas y promesas de la más romántica plenitud a la vez, paréntesis dorados en el Tiempo y fuera del Tiempo al tiempo,   ingrávidas burbujas de complicidad e idílica ilusión que a los dos enamorados sumergen e integran en el corazón vital de la urbe a la misma vez que les aíslan y elevan, a salvo de las asechanzas de la misma.  

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lunes, 15 de mayo de 2017

Por qué, con todo, me gustó lo del Retiro

    



   No, no y no. Algunos buenos amigos me escribían aquí ayer sobre lo penoso que les parecía mi desembarco escritor en el Retiro (ver texto y comentarios de ayer). Y yo no lo veo para nada así. Para mí un ejemplar, uno solo, cuenta, y me importa y me reafirma como escritor. Más un nuevo y misterioso amigo que hice. Es un pasito más. El que aproximadamente cincuenta personas – las que me atreví a abordar, pues soy en extremo vergonzoso, de no serlo no escribiría tanto-, que nada saben de mí, rechacen hoy en día en la calle mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA no me extraña nada. Lo encuentro lógico y natural. Mira, cuando escribí el viernes por la tarde aquí que al día siguiente iría a mostrar y demostrar mi obra en el Retiro, para mi total asombro recogí 72 “me gustas”. De ellos, aproximadamente dos terceras partes no tienen mi obra. Sólo con ellos, si ellos se decidieran, estaría al borde yo de alcanzar mi humildísimo objetivo escritor. Sé de sobra que los “me gusta” en el Facebook -o en Tw- son, en general, nada de nada, dust in the wind, vale. Sólo que a un escritor sin Nombre esos “me gusta” le duelen. Si se lo callara sería un cínico redomado, y eso sí que no. Entonces, si mi libro no me lo piden buenísima parte de las personas que me leen a menudo, qué puedo esperar de gentes que no me conocen de nada. Lo primero sí que es bien triste. Eso sí que es penoso de verdad. Bueno, cual vela encendida en la oscuridad del apagón, mantengo viva mi esperanza de que lo hagan. Así es que lo del Retiro, el estanque de las aguas esmeraldas, el suave balanceo de las barcas, la gracia de los cómicos del parque, todo eso bajo los velazqueños cielos de Madrid, habiendo además conseguido dar salida a un ejemplar más de mi obra, es para mí una bonita excursión que pienso repetir, anunciar y recontar, ea.  

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domingo, 14 de mayo de 2017

Cómo me fue ayer en el Retiro

     



   Con el zurrón en bandolera (como Marco cuando embarcaba hacia la Argentina en busca de su mamá), cargado con una docena de ejemplares de mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada en el Retiro madrileño ayer en la tarde yo desembarqué, en busca de mi maná. Vamos. Eran las cinco. Había gente, que no llegaba a multitud, por mor del puente y de la propia tarde, luminosa aunque tibia y a rachas airada. El estanque de aguas esmeraldas, las colas para las barcas, los árboles centenarios, los portentosos cómicos callejeros, todo eso. Yo con mi zurrón. Va. Hasta las nueve de la noche, calculo que abordaría a unas cincuenta personas, solas o en grupos. “Hola, me llamo Jose Antonio del Pozo, soy escritor, verás, esto de los libros está tan complicado para los autores sin Nombre, que nada, aquí estoy, a mostrar y demostrar mi obra, esta es, mira, es humorística, sentimental, aventurera, no muy cara, creo, trata sobre el amor, la fuerza que según Dante mueve el Sol y las estrellas, historias románticas con sus pros y sus contras, en sus peores y mejores facetas, el amor platónico, el amor daltónico, el amor erótico, de todo en esta viña,puedes hojearlo si quieres, mira, este es…”. Gente amable, que me escuchaba, que me sonreía: “Muchas gracias… no”. Alguien me pasó incluso la mano por el hombro. Gente joven, que se reía y pasaba; normal. Gente sincera, que rápido me cortaba: “¿Libros? No”. Gente alarmada, que se apartaba de mí con brusquedad, sin mediar palabra y con rictus duro, como si acabara de ofrecerles drogas, yo que sé. A las ocho decidí sentarme un rato en un banco. Bajé un instante los ojos. Me acometió entonces un extraño tipo. “¿Eres tú el que ha escrito ese libro?”. “Claro”. Se ve que me había estado observando antes. Tendría unos cincuenta tacos, la pelambrera morena y ensortijada, unas patillas alargadas y revueltas, como un inglés del diecinueve. Una pelliza de lana gorda en tres cuartos, de las que tejían las abuelas, que alguna vez fue blanca, pantalones de tergal beige arrugadotes con bajos de campana y unas toscas deportivas rojas por calzado. Un cuadro, yes. Unos ojos negros y grandes, incisivos y lunáticos además, de bandolero portugués. Me arrebató el libro, como hipnotizado por su portada. Lo volteó de golpe. Se enfrascó ceñudo en la sinopsis de la trasera, mientras se arrancaba pellejitos de los labios resecos. Glups, miré alrededor. Y de pronto emitió el tío una carcajada infantil, cascabelera, de niño entusiamado. “La hostia, este libro… tiene que ser la hostia. Lo quiero”. Me miró. Sacó una carterita de acrílico rosa sucio y me pagó. Le choqué la mano. Me llamo Manolo”. “Yo, José Antonio”. Nos dimos los teléfonos. Se fue con mi libro entre las manos. Bueno, el que ahora estaba alucinado era yo. Debí haberle propuesto una foto al amigo licántropo, pensé luego. Igual eso le hubiera disgustado y hubiera malogrado la operación, pensé también. Un nuevo amigo, Manolo, un pasito más para mi libro. Me retiré entonces, tan contento, del Retiro yo.

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sábado, 13 de mayo de 2017

Barca, olas, Hoffmann, Allen




   Esta tarde al Retiro, a mostrar y a demostrar mi Libro, pero antes, acerca de lo que escribí ayer, tenía que dejarte esto...

   Va, cierra los ojos, aspira a fondo el aire que te circunda, llénate de ese rumor azul, haz del día sin estrella una noche estrellada sobre el gran Canal, tararéala con la nariz, por dentro de la boca sólo, paladéala ahí,  ven, ven a bailar with me, toma mi mano, suelta el remo, va, vals, barca, olas, barcarola, góndola que nos mece, ¿acaso no te recorre ya, desde la nuca hasta los talones, el mismo escalofrío que a mí?,  va, baila con me esta música del Paraíso.

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viernes, 12 de mayo de 2017

Por los cielos con Woody Allen: Midnight in Paris

   


   De verdad que yo ansiaba reconciliarme con Woody Allen, porque a los grandes amores, a quienes tanto te aportaron y aportan, si no eres un vil desalmado, es preciso darles oportunidades. Así es que, tras el averno de “Vicky Cristina Barcelona” (2008), tras el purgatorio de “Conocerás al hombre de tus sueños” (2010), decidí probar otra noche con “Midnight in Paris” (2011) y… ¡hasta el mismo Cielo me transportó! ¡Ahora sí, qué elaborada y preciosa película! Qué festín para la inteligencia y la sensibilidad. Allí deslumbrantes una vez más el ingenio, la imaginación, la gracia y la lucidez a raudales incardinadas en una peli, a mi juicio, maravillosamente ensamblada.
    Allí de nuevo esa desarmante facilidad, ese arte de Allen para, como los más grandes creadores, hacer siempre la misma película y que nos parezca ésta siempre encantadora y fresca como ninguna. Como la historia –diálogos, personajes, situaciones- aparece ahora, a mi juicio, bien hilvanada y redondeada, las bonitas postalitas de París, las músicas maravillosas, el esmerado cromatismo de las composiciones, todo entre sí se imbrica y multiplica exponencialmente sus artísticas resonancias. Si disfrutamos secuencias comiquísimas, reflexionamos con agudas disquisiciones existenciales al hilo de la acción, y también nos enternecemos con escenas de un romanticismo delicioso.
   El momento en el que los dos personajes centrales, por un momento ingresados en la Belle époque, bailan lento bajo los dulcísimos acordes de la Barcarola de Hoffmann es tan bonito, que las lágrimas acuden espontáneamente a tus ojos, tal es su magnética belleza.  Y eso, que terminas, más que de ver, de vivir “Midnight in Paris” con una sonrisa celestial incrustada en el rostro. Como que estás, una vez más, con Allen en el cielo, con Allen on heavens, much much heavens.  

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jueves, 11 de mayo de 2017

¿Bogart en Casablanca? ¡Pérez-Reverte en Casa Lucio! Pasen y lean

    



   Es el puro Amo. Cómo maneja el académico Pérez Reverte la barca hedionda de las redes, que a su verita las lleva, ay. Tiene novela en candelabro. Y la Feria del Libro ahí, a la vuelta de la esquina. Ergo, en medio de la regresión cultural presente, hay que remover el zurullo, eso es. Sabe de sobra que conviene ahora, y de tanto en tanto, hacerse un rato el homo gañanis, que eso reporta hoy seguidores, compradores, mantenimiento del caché.
     A tal fin se marca un testiculero artículo de los suyos en el XLSemanal (7-5-2017) “Cristina Hendricks y nosotros”, con buscados vulgarismos de machote para epatar un poco al personal. Que estaba él con los colegas en Casa Lucio, dándole a las cocochas y a los solomillos, cuando se les aparece la tal Hendricks. En fino pintor, con brocha gorda al punto la retrata: “pelirroja de tetas grandes”. Se autohomenajea ya mismo el trazo, “reconozcan que la definición es breve y eficaz a tope”.  Iníciase allí el bramido de la cofradía de los sietemachos. Que si el marido de la tal “no tiene ni media ostia”. Que si “esa gringa no puede escaparse viva”, tócala otra vez, Art,  que si decide él que será Jabois, “el guapo, el cachas… nuestro semental de concurso”, quien ha de entrarla… y pedirle foto. Que ella pasa del semental, elemental. Que “el marido no tiene media hostia… menudo gilipollas… deberíamos romperle el morro… en Sinaloa le daríamos plomo”. La naranja del Reverte mecánico, eso parece, el cártel de don Arturo y sus cuates, pero qué memeces.

   ¿Y at the end? Jabois, “que se deprime un huevo”, y, of course,  “las ganas que le tenemos” al legítimo. ¿Y? Nada, que “con las orejas gachas… nos alejamos en la noche”. Voilá, expirada, la cena de los machotes. ¿Bogart en “Casablanca”? Quiá: Pérez Reverte en Casa Lucio. Vale, tío, o sea, pero qué articulazo, pero qué relatazo.  Voy a que me firme pero ya su último libro. El puro Amo.  

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