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martes, 24 de octubre de 2017

Haz como el Planeta 2017, bobo, no te metas en Política

   


   Haz como él, bobo, sigue su clamoroso ejemplo: no te metas en Política. Me explico: no escribas sobre Política desde claves no-izquierdistas. Si lo haces, como escritor los unos –no todos, a Marx gracias- te tacharán de la lista, y los que piensan parecido a ti –tampoco todos, gracias a Dios, pero sí la inmensa mayoría-, ni agua como escritor te darán. ¿Por qué? Ellos -sobre todo a estos últimos me refiero- sabrán. Mejor entonces, si escritor eres y no en moldes izquierdistas piensas –y que por supuesto, respetas a quien así lo hace,  si a ti él te respeta-, alejarse de la Política, mantenerse neutral. Cultivar un género y pasar del tema. Que no te afecte ni te altere, que te sea indiferente el progreso de las ideas y principios que estudiaste, reflexionaste y sientes en el corazón como propios. ¿Te lo permite tu sensibilidad? ¿Te lo permite tu alma? Es desde luego lo que, siendo prácticos, mejor conviene a tu carrera de escritor.

      Estoy seguro, por otra parte, que Javier Sierra es, además de un buen escritor, una excelente persona. Eso me transmiten su imagen y las colaboraciones que le tengo escuchadas. Que seguramente lo que a él le mueve a escribir es ese género que tan bien domina: la novela histórica. Me limito, sin saber siquiera si sería uno mismo capaz de levantar una sola obra remotamente parecida a las suyas, a aplicarme su ejemplo, por lo demás común en casi todos los escritores no izquierdistas –esos que nunca ves entre los recurrentes abajofirmantes del Mester de Progresía- : a diferencia de los “progresistas”, que hacen del continuo do de pecho ideológico, y a menudo partidario, el salvoconducto del éxito entre su clientela, pasan mucho los primeros de comprometerse con la Política, -hablo de Principios, no de partidos concretos, please-, como si olfatearan a la perfección que ante la concurrencia general el manifestarse como liberal-conservador, pongamos, le hace a uno ipso facto sospechoso de no sé cuántos crímenes, lo que cortocircuita las posibilidades de mantener un público lector fiel a tus obras. Olvida pues, bobainas con ínfulas, la Política, cállate y cultiva un género. ¿Vales para ello?

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lunes, 23 de octubre de 2017

Nos dicen luego que no creamos en cuentos de hadas: historia de Jeremy Meeks

    


   Osti, tú, que el de este pollo (elpais.com 22-9-2017) deja el de Cenicienta en bromita light de aprendices. Destroza además la historia de Jeremy, en su fantástica realidad, todos los manidos tópicos del bien pensar (los pobres,  la cárcel, el infierno de miseria y violencia a que están condenados de por vida ya, blablablá). En 2014 fue arrestado Jeremy por atraco a mano armada y a 27 meses de cárcel condenado. Hoy se codea él en los fastuosos yates de la más Alta Sociedad (Jeremy inter Sires y Lores), cuenta en 1.400.000 sus seguidores en Instagram (y subiendo) y ha hallado el Amor, tras conquistas el corazón de la monumental Chloe Green, a más a más fabulosa Heredera del Imperio Top Shop.
     ¿Qué cómo pasó en años tres el increíble Jeremy del cero al Infinito, de la sórdida mazmorra al más celestial Oasis? ¿Cuál fue la mágica varita suya para en estos tiempos arribar al dorado sueño de esta antikafkiana metamorfosis? La foto policial, la que antes de entrar al trullo, como marca la ley, los polizontes californianos le hicieron… y su extraordinaria belleza, I suppose. Alguien subió esa foto al Facebook y… 40.000 “me gustas” en pocos días comenzaron a obrar el milagro. Belleza, redes sociales y vértigo enloquecido de las cosas que de la nada –sin transición- te lleva al todo en un parpadeo, he ahí los modernísimos talismanes que resultan la clave del relato hoy dominante. 
       No falta el hada, claro: Gina Rodriguez, representante experta en redes y en prensa rosa, que ya en la cárcel lo contrató. De ahí a las pasarelas, donde en días, Jeremy Meeks arrasó y más y más empalmó su cotización. Y de ahí, deprisa, deprisa, a las Fiestas de ese mundo y a la piltra de la bellísima Heredera, qué fiera. Y que eso, que se comieron las respectivas perdices. ¿El sueño americano? Mucho más: este implicaba siempre un tiempo, un esfuerzo, una vida. Más bien, la Utopía personal express, la tan fantástica como enloquecida, sin sentido alguno, y casi instantánea Rueda de la Fortuna que, para bien y para mal, nos parece hoy el Mundo. ¿Cenicienta? Una pálida sombra, al lado de este rampante Jeremy. También todo un Huracán él. 
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domingo, 22 de octubre de 2017

Tócala otra vez, Sabina, tío, la del Separatismo Golpista, que a mí no me hacen caso

     


   Por supuesto puede que mañana mismo el gran Sabina, como el no menos grande Serrat, sostengan lo contrario y se queden tan majetes, pues arte, genio y figura, y cerros de Úbeda y del Poble Sec, les sobran a ambos dos para decir hoy blanco y mañana negro y quedar así bien con la Historia y con  todo el mundo mundial (menos con los Fascistas, of course), que Sabina lo mismo vale para aceptar un premio de y marcarse un vals con Esperanza Aguirre, que para pedirse hueco en la trinchera junto a Pablo Iglesias, y ambos dos, Sabina y Serrat para irse de la Ceja a las carantoñas a Lady Kirchner la Corruta, que así es la vida del artista y, conste en acta, que muchísimo venera uno casi todas sus creaciones, que quedarán para siempre.
   El caso es que a Serrat, como a Juan Marsé,  algunos separatas por esto lo llamaron… FASCISTA, que lo vamos ya siendo un poco así casi todos. No sé qué ahora le llamarán entonces a Sabina, que aún más claro ha hablado. Va, play it again, Joaquín, tron,  que a mí no me hacen puto caso:

   “Esto no es como lo están vendiendo y se lee en la prensa extranjera de que es Cataluña contra España, es Cataluña contra Cataluña… los Dirigentes catalanes han dividido por la mitad Cataluña, que es lo peor que puede hacer un gobernante… Hay amigos míos que ya no pueden opinar públicamente porque quieren seguir siendo españoles… estoy RADICALMENTE EN CONTRA de alguien que quiera hacerme una patria más pequeñita teniendo una tan grande… el siglo XXI es el siglo de borrar fronteras en lugar de hacer fronteras nuevas, los mayores males que ha tenido Europa han sido por culpa del nacionalismo”.

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sábado, 21 de octubre de 2017

Valiente, transparente, constitucional

      

   
   Un rey valiente (porque pudiendo contemporizar y seguir siendo Rey de lo que quede de España, se la juega, pese a que muchos por eso mismo le han puesto ya en su Lista Negra, en una vibrante apuesta por la monarquía parlamentaria), transparente (porque pudiendo esconderse tras la retahíla de hipocresías de la jerga diplomática, se atreve a llamar a las cosas por su nombre, es decir, a coger, si se me permite, el toro en llamas por los cuernos) y constitucional (porque a toda costa defiende la Constitución, que puede reformarse, como marco para la convivencia pacífica y en democracia de todos, es decir, el mejor periodo de prosperidad y libertad de la historia de España). De nuevo Felipe VI, ayer en Asturias, soberano.
   Esto mismo puse ayer en las redes. Enseguida me salió al quite un separatista, “¿valiente? pues que visite a los 1000 heridos en Cataluña”. Hala, venga, que no decaigan las Trolas, anduve en un tris de contestarle, sólo que a los troleros no hay que regalarles gasolina para su piromanía. Poco después me entró otro, con uno de esos espeluznantes avatares por bandera que reflejan ya en sí su alma podrida y odiadora, “Eres un mierda. Tú. Y tu rey una puta vedette del fascismo”. Más una grouppie que no veas tú cómo le apoyaba, “cómo me encanta seguirte, más claro no se puede decir, chapeau”, le jaleaba a mi anónimo odiante. Y otro luego, “vaya reyecito”. Otro más, espera: “en unos países gente estúpidos les falta líderes religiosos y en algunos Rey para poder vivir”, que así torturaba la sintaxis el tío.
   Les hubiera escrito a todos ellos: Lo que hay ahora ya en Cataluña es una Dictadura Populista sin ley. ¿Conseguirá el Gobierno español recuperar allí la Democracia? Pero no creo que quieran ellos lo que se dice dialogar nada, la verdad. Qué tiempos estos en los que un don nadie como yo, a quien nada personal, salvo su verdad, le va en el intento, que sólo pierde con ello, pues muchos de quienes podrían encargarle su pobre libro le ponen ya también en su Lista Negra, sale en defensa de la actuación de un Rey de España, mientras mi amigo en las redes, ilustre Jurado en los Premios Princesa de Asturias, entre otros de los muchos más galardones del Sistema que atesora, defiende y elogia al separatismo golpista y a las rumberas Cuperas adoradoras de Otegui, ese hombre. En fin, por qué en 2017 es muy guay decir Gora Euskadi, Visca Catalunya o Puxa Asturies, y no puedo yo decir, sin que muchos me miren mal,  Viva España, que es la suma de todo eso y más y mejor. 

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viernes, 20 de octubre de 2017

Rajoy ¿John Wayne?: Preferiría no hacerlo

      




   Leí que el otro día, en indomable e irónico librepensador siempre, proponía Savater a Rajoy, a cuenta del golpismo separatista pancatalanista que nos amenaza, el modelo de John Wayne: “debe decir como este, os voy a meter en la cárcel, y hacerlo. Lo que hace falta es andar, no amagar. Hasta Sabino Arana mejoró pasando por la cárcel”. Quizás sea ese el ideal terreno del deber ser, no sé, éticos tiene la Axiología, pero en el estricto territorio del ser me parece a mí que ni física ni caracteriológicamente le pegan nada a Rajoy el papel de John Wayne y su mítico yo que tu no lo haría forastero, sólo hay que a uno y a otro verles andar, mirar, hablar y hacer. Más bien durante toda su ejecutoria en el gobierno, el porte y la guisa de Rajoy, con sus luces y sus sombras,  recuerdan siempre al celebérrimo Bartleby el escribiente, el del genial relato de Melville, ese en principio aplicado burócrata que, desde que llega a aquella oficina de títulos de propiedad (causalmente es Rajoy registrador), se pasa la vida repitiendo y repitiendo a cada solicitud que le llega su antológica frase: preferiría no hacerlo.

     La lunática, desconcertante y descacharrante desidia, su renuncia a la acción, acaba por llevar a Bartleby a un final terrible. En fin, la Historia, caso de que fuera un Perfecto Tribunal, juzgará a Rajoy por su acierto o yerro en esta crucial crisis histórica, pero es irrefutable ya al menos un dato: no existe en país alguno (ni democrático, ni tiránico), Presidente de Gobierno que, ante un golpe de Estado Separatista, posea los Santos Huevazos que está Él más que demostrando. O la santa pachorra, o el exasperante dominio de los tiempos, que ni en el lentísimo teatro japonés, hasta extenuar, o conceder los hechos consumados, al adversario, llámalo tú como mejor quieras. Ni por esas dejarán algunos muchos de gritarle –ya lo hacen- FASCISTA, eso también está muy claro.  

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jueves, 19 de octubre de 2017

Hablemos, vale, hablemos de estos incendios



   
   Eso es, hagamos algo más que repicar el simple eslogan, hablemos, a ver si en este jardín de la alegría que son las redes no me sale una novia de la muerte como la que el otro día, a propósito de querer hablar el muá del Ché, pedía ajusticiarme. Hablemos de los recientes incendios, va.
    Pavorosos, terroríficos, lo que se escriba es poco. Arrasaron sobre todo buena parte de los bosques de Galicia, aunque también de León y Asturias. Casi nadie ignora lo que en realidad ha pasado, la Santa Compaña moderna, sólo que queremos mirar a otra parte. Fueron, en un altísimo porcentaje, incendios milimétrica y concienzudamente provocados. Con empaque casi de compleja operación militar, diríamos, que incluso pudo írseles a sus cerebritos un poco la cosa de las manos. Cuatro muertos. Más de cien violentísimos focos estallando a la misma vez, incluso en el perímetro urbano de Vigo. Desatados cuando mayor era el daño que se podía hacer, en pleno puente festivo y cuando más el viento podía expandirlos, cuando más desprevenida podía pillarse a la Administración, que casi nunca se entera de nada. Se habían cumplido en días anteriores –la mayoría en Galicia, también en León y Asturias- los contratos estivales de muchos de los que conforman las brigadas contra el fuego. Simple casualidad, por supuesto.
    Dada su magnitud, alguna televisión les puso pantalla. Las redes sociales, que son hoy las principales pantallas en las que se ventila todo, por supuesto a su vez ardían de espanto. Curiosamente, o no tanto, los indignados oficiales no clamaron en ellas esta vez con el célebre quién-ha-sido, es decir, con tratar de saber quién fue el autor y, por tanto,  principal responsable del criminal desastre, como si de un Fatum se tratara; ni siquiera esta vez agitaron tanto el fantasma de los malvados empresarios codiciosos como, desde primera hora, cerrando el círculo, el de la pérfida y miserable administración que nada hizo, ni hacía, ni hará, junto a la estampa de la honda solidaridad que el genuino Pueblo entre sí siempre se guarda. ¡Necesitamos otro gobierno!, se despotricaba en las redes con las llamas en su cénit.
   Las devastadoras imágenes que los incendios ofrecen, que tanto permiten los clips lacrimógenos y movilizadores a la vez, redondearon la jugada perfecta de, yaque alguien había quemado Galicia, tratar de levantar una suerte de nuevo Prestige, a ver si así esta vez sí que sí. Por un momento pensé que los Separatistas/Golpistas de Puigdemont serían capaces de montar unos autocares con voluntarios ardientes por en la tragedia ayudar y hermanarse con el Pueblo gallego.  Al fin y al cabo, de Grandes Mentiras en un caso y otro se trata. Cómo de transparente será la cosa horrible, que incluso los aprovechateguis del Desastre han levantado un poco el pie de la santa ira antigubernamental.

        Por supuesto, el gobierno autónomo y el central, lejos de afrontar de verdad los hechos, la cruda batalla ideológica que ello supondría, se conforman con que todo se pase. Si por casualidad detuviera la policía a alguno de esos terroristas incendiarios, y en su descargo dijese que lo hicieron todo en protesta contra el odioso Gobierno español, no lo dudes: muchos, explícita o implícitamente, les apoyarían. Entonces, el horror y el terror pánicos y Universales, los ayes y los apocalípticos clamores ante estos incendios perfectos, como que en un tono más bajito, ¿no? 
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miércoles, 18 de octubre de 2017

Por qué no me ha gustado "Patria"

    


   (Ahora que le dan el Premio Nacional y todo, ahora que lleva tropecientos mil ejemplares vendidos, ahora que, de forma milagrosa para estos tiempos, un libro/libro se ha convertido en fenómeno social, que denuesta el cruel terrorismo etarra además, te pones tú, que acabas de leértelo, a llevar la contraria al mundo entero. Cómo vas así a llegar a nada, tontolaba. Como si además tu opinión cambiara algo. ¿Entonces? Ah, conmigo van todas las ilusiones del mundo, que dijo el otro).
    No me gusta, claro, sentenciar un tomo de más de 640 pgs en veinte líneas. Si alguien me convence de lo contrario, por supuesto, variaré mi opinión, pero a día de hoy la lectura de “Patria” lo que más me ha causado es decepción. Puede que fuera el problema de las muchas expectativas. Puede que también el de los antecedentes: me pareció su libro de relatos, “Los peces de la amargura”, que aborda un universo temático similar, mucho más logrado, con mayor densidad simbólica y estilística la escritura de Aramburu allí.
    Divide el autor la obra, que es una exhaustiva intrahistoria de dos familias en un pueblo vasco a las que el etarrismo destroza y transforma de íntimas amigas en enemigas, hasta una suerte de final reconciliación,  en ¡125 capitulitos!, armados casi todos sobre diálogos corrientes, a manera de yogurcitos que se nos van despachando, lo que, si mucho favorece la lectura, quizás impide ahondar en nada. El caso es que, en mi opinión, a pesar de acumularse uno tras otro muy terribles ingredientes dramáticos entre personajes tan próximos -que tanto se aman y tanto luego se odian, y no está contado de manera convincente ese proceso-, ni la historia ni la escritura consiguen remontar el vuelo a cotas de reverberación artística que conmuevan o maravillen al lector. Más bien, lo que sorprende, y de forma nada agradable, es que a pesar de las crudísimas peripecias que los personajes atraviesan y enfrentan, resulten todos insufribles en su plana y muy realista estupidez. No sé; se han leído, al albur de cualquier vil atentado etarra, más inspiradas y emotivas crónicas y radiografías sociales que las que aquí encontramos. 
     Ocurre un poco con Patria lo que con El Jarama de Ferlosio. Buscó acaso este entonces documentar, casi en su literalidad de magnetofón, -pese a haber en la historia un ahogamiento por medio- el vacío, la superficialidad y la tontuna de un grupito de jóvenes madrileños hijos ya del desarrollismo, y la propia escritura acabó por contagiarse de ello mismo, aburriéndonos de paso mucho. Algo similar ocurre en Patria: los tremebundos avatares de amistad, odio y muerte que azotan a estas dos familias, y al pueblo entero que les rodea, como se nos dan, a mi juicio,  de forma desmañada y pedestre, como no se encarnan más que en personajes mediocres y cargantes, cuyos diálogos y situaciones nos resultan de una boba inverosimilitud, acaban por irritarnos. Sobre todo, ya digo, por contraste con el sobresaliente libro de relatos que sobre el mismo asunto nos pareció Los peces de la amargura.

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martes, 17 de octubre de 2017

Demagogias, las justas

   


   Les ves y les lees regodearse en sus estrepitosas demagogias. Resultarían incluso cómicos, en esos grotescos retorcimientos de exacerbación populista, de no observar también en ellos el obsesivo afán por camelarse a las numerosas almas cándidas por las redes pululantes. Antes, ya lo tengo escrito, la agit-prop tenía muy mala prensa, pero en la regresión cultural presente es caramelito envenenado que suele no fallar. Ha estudiado uno lo que ha estudiado. Piensa uno, después de haber durante mucho tiempo pensado, como piensa. ¿Qué, por otra parte, como escritor le han reconocido e impulsado la inmensa mayoría de “los otros”? Entonces, ahora, lo de Lenin, “qué hacer”. Lo del Innombrable, “no se meta Usted en política”. Deberías, de seguir tu propio interés, evitarla. ¿Te lo permite acaso tu alma? Lo de Apocalipsis now y El corazón de las tinieblas, “el horror, el horror”. En román mejicano: date por chingado, José Antonio.   

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lunes, 16 de octubre de 2017

"Detroit", un panfleto insoportable

   


   Dice la wiki sobre su oscarizada Directora,  Kathryn Bigelow, -por En tierra hostil, que no estaba mal- que fue hija de papá, pintora rompedora, y… ¡agente de policía! –si lo dice la Wiki-, antes de dedicarse al cine. Ha firmado ahora con “Detroit”, a mi juicio, un detritus de película. Entendámonos: hay panfletos ideológicos, de distinto signo, desde Eisenstein hasta Spielberg pasando por Loach, artísticamente valiosos. No es este el caso. Por contra, la causa anti-racista resulta, a mi entender, menoscabada con este film oportunista, sensacionalista y amorfo. Enorme -2 horas y 23 minutos- y deforme porque pretende sucesivamente ensartar su obra bajo cuatro géneros diferentes, los cuatro por ella descalabrados: si primero resulta tendencioso como documental, como película de terror luego sobrecarga, abruma y cansa, en tanto que película judicial confunde después, y como drama existencial al final patina. Salvaríamos sólo el sobrado talento –sobresaliente en En tierra hostil- que Bigelow demuestra para la utilización expresiva de los elementos sonoros. Sí que sorprende  en Detroit la panfletaria, sectaria, torva e incitadora llamada al ODIO, a la violencia y a la insurrección que de la misma cristalinamente se desprende, proveniente –no es la única- de personal tan bien instalado como superpremiado por este Criminal Sistema.   

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domingo, 15 de octubre de 2017

Lo que queda del día... de ayer, y del de antesdeayer





 (Ahora que le ha caído el Nobel al grandioso Ishiguro)

  Pues lo que queda después de lo escrito y leído en el blog en el día de ayer, y en el día de antesdeayer, amigos, es la penosa convicción de que este creador malvive entre quienes no le hacen justicia y entre quienes sólo quieren ajusticiarle. Más la amargura consiguiente, como una tinta morada en la punta de la lengua que no se me va, que no se me va. 




SOY ESCRITO
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sábado, 14 de octubre de 2017

Una tal Cristina Amargo, que por el Ché me quiere ajusticiar

   


   Hacía mucho que. Eso, pongámoslo a la manera de Aramburu en “Patria”, a ver si así. ¿Leíste lo que ayer, a propósito del Ché, aquí yo anoté? Discutible, por supuesto, como todo. Como todo… excepto las verdades reveladas de la Izquierda Ultra, claro es. Pues a eso de las 16 horas del ayer, una tal Cristina Difuminada Amargo, a quien no tengo el gusto de, para más inri escritora al parecer, miró mi muro, miró al Ché, agarró y me escribió sobre el mismo esto tan duro:

   “Personas como Ud. Es lo que se merece, ajusticiamiento. Así que escribe una cantidad de estupideces para poder vender?”.
   
   Uff, menuda sintaxis. De difuminada, nada. Implacable más bien. Imposible hablar con alguien que así te desea la muerte, ¿no? Es lo que yo merezco, “ajusticiamiento” por mis “estupideces”, ella sostiene. No sé, nunca unas simples estupideces merecieron sanción tan alta, ¿no es cierto? ¿”Vender”, dice Ud, señora Difuminada? Si yo le contara. Me entran ganas de reír… y de llorar, tal Cristina. ¿Cree que los “amigos” se acuerdan de mi lucha? Amargo lo mío, se lo aseguro. Inscrito además mi ser, por su cuenta y por mi riesgo, en un estereotipo despectivo, personas como Ud. ¿Y qué sabrá esta Cristina de mí, que tan feroz me quiere tan malamente acristianar? La bloqueé, claro, por irrespetuosa y malvada, no fuera a ser que. Vi luego en el internete que tiene ella de sobra lo que no tengo yo: editorial para su Obra, que recitales y hasta presentaciones en revistas y en Festivales ofrece. En fin, así entienden algunos y algunas el HABLEMOS ese. Una tal Cristina me quiere… ajusticiar. Aramburu, tío, anda, porfa, daaame algo. 
      

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viernes, 13 de octubre de 2017

Hablemos... del Ché, ahora que

     


   Hablemos… eso es, hablemos del Ché, ahora que se cumplen 50 años de su muerte y muchos aún se empeñan en ofrecérnoslo como modelo… de qué. ¿Un Rambo de extrema izquierda, que dijera F Savater?  Hablemos de cerca de él, de cuando encantado estuvo el Ché paseándose por Madrid en junio de 1959, con el plácet del Régimen Franquista que tanto masacraba a los suyos, como lo oyes, yes. Le abrieron las Galerías Preciados sólo para él, pues tenía compras el Señor que hacer, a ver. Pidió ir a las Ventas, pues al Ché, le gustaba mucho la fiesta nacional, olé. Bueno, es que lo que le gustaba al Ché era sobre todo matar. Venía de personalmente fusilarse él a unos cuantos contrarrevolucionarios en el Cuartel de la Cabaña castrista, de los cientos que allí sin juicio alguno fueron fusilados. Lo dejó además por escrito varias veces en sus “obras”. En fin, justificó y elogió en reiteradas ocasiones las matanzas comunistas en el Gulag soviético y en la Revolución cultural china. Estas perlas ensangrentadas increíblemente dejó escritas el Ché, mirusté:
   “El odio como factor de lucha, el odio intransigente al enemigo, que impulsa más allá de las limitaciones naturales del ser humano y lo convierte en una eficaz, violenta, selectiva y fría máquina de matar. Nuestros soldados tienen que ser así: un pueblo sin odio no puede triunfar sobre un enemigo brutal”.
     “¿Fusilamientos? Sí. Hemos fusilado, fusilamos y seguiremos fusilando. Nuestra lucha es una lucha a muerte”. (Ante la ONU, con un par).
   “Enviar a los hombres al campo de concentración con prueba judicial es innecesario. Estos procedimientos son arcaicos detalles burgueses".
   "Tengo que confesarte, papá, que en ese momento descubrí que realmente me gusta matar”. (En entrañable Carta al Padre después de su primer asesinato).
     Hablemos… hablemos pues del Ché, pero no me regales una camiseta con su jeta, por favor.
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jueves, 12 de octubre de 2017

En el Día de España, qué decir

    


   En virtud de qué absurdo silogismo, en razón de que desquiciada hemiplejia moral, si a la altura de 2017 proclamas ¡Gora Euskadi!, ¡Visca Catalunya!, ¡Puxa Asturies! o, qué se yo, ¡Viva Cartagena!, ipso facto sientas plaza de amante del Progreso y de bonísima persona, y si en cambio dices ¡Viva España!, como faccioso y sospechoso engendro automáticamente se te ve. Para mí decir ¡Viva España! es celebrar un notable legado histórico, con luces y sombras, como todos, y sobre todo ensalzar un excepcional destilado cultural, que incluye, entre otros, escritores, pintores y escultores sobresalientes y de talla universal, y cuya memoria y presente unidos me parece un Bien mantener. 
     Como en estos días se ha podido una vez más demostrar, qué hondos y perennes, y enraizados en el inconsciente colectivo han de ser los lazos afectivos que entre sí vinculan e implican a los españoles unos con otros, unos juntos con los otros, para que, de forma en apariencia milagrosa, sin que nadie los convocara, sin apenas inmersión socializadora desde hace décadas como “españoles” en los mitos y rituales típicos de la “nacionalización” que cualquier Estado lleva a cabo, casi contra Todo pues, en un impulso atávico que brotara al unísono en la memoria y en los corazones al compás de la mayoría, ha bastado la simple intuición colectiva de que lo que por encima de todo nos une –la Patria, el hecho mismo de sentirnos españoles- está en peligro, para que miles y miles de españoles, a mansalva, sin organización, sin encuadramiento directivo, sin pancartas ni recursos escenográficos, hayan llenado las calles con banderas rojas y gualdas para sencillamente proclamar eso, que ¡Viva España!  

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miércoles, 11 de octubre de 2017

Junqueras, Mas, Puigdemont... y otros genetistas del montón

   

   
   En perfecta coherencia con la lógica delirante (tan pronto se tronchan ellos solos como les entra la llorera, se huelen los sobacos como sácanse los mocos) que alimenta el Procés separatista, la decisiva sesión de ayer en el Parlament culminó en opera buffa, con un desquicie en la fiebre hasta ahora no conocido: retraso, declaración separatista por ellos mismos suspendida segundos después, himnos cantados y firmas en otro lado, masas en la calle a punto de volverse también tarumbas, las caritas y el mambo de las alegres cuperas, tan rumberas ellas. Por supuesto, el genial Boadella le hubiera dado a la cosa una gracia hilarante de la que los torpones golpistas carecen. Como la lógica es delirante, como se basa en ignorar el principio de realidad –la huida de empresas no supone nada, afirman-, es decir, como el Procés creció a base de Grandes Mentiras, así también el esperpéntico colofón de ayer: una Independencia de mentira, de mentirijillas, mejor dicho.

   Hay delirantes que son del todo inofensivos, pero estos grandes orates, como detentan el Poder y las Armas allí, son peligrosos en grado sumo, conviene no olvidarlo. No se entiende por ello, a la vista de la clamorosa traición a la ley del 1-O, que la Policía Autonómica no haya sido ya intervenida. Que tienen más que peligro quienes en 2017 suspiran por separarnos antes que por unirnos quedó allí demostrado, con el inefable aporte de las gracietas genetistas de Junqueras ERC,  en virtud de las que con toda la jeta ajunta él a españoles con portugueses, mientras emparenta a catalanes con franceses, italianos, suizos y olé. Rabieta basada en los genes a la que, además de los primeros nacionalistas teóricos catalanes de los siglos XIX y XX, entre otros se apuntaron ya, en sonadas afirmaciones, Artur Mas, Jordi Pujol (qué infames cosas sobre los andaluces tiene escritas) y Heribert Barrera, durante mucho tiempo máxima Autoridad de la Esquerra Republicana. Para la Historia también ayer, el penoso papel de la izquierda radical española como mamporreros de estos orates separatistas y golpistas. Tiene genes la cosa, sí.
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martes, 10 de octubre de 2017

La Izquierda ante los extremismos: según y como, oyes

  



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   A la buena persona de izquierdas, a más a más de la bondad, que en ella es natural, es la indignación (ante la Injusticia que asola este mundo cruel) y el ser combativo lo que en esencia les define, colorea y agita. Corazones tendidos al sol, sensibles como nadie ante las desigualdades, se muestran siempre “en lucha” por un mundo mejor. Buena parte de ellos cierran así el puño en alto y desgañitan los vientos por hallarse siempre “en la lucha final”. En consonancia con esta sustantiva disposición al combate, en cuanto ven despuntar en lontananza un extremismo que no les gusta (pongamos por caso Trump, o la extrema derecha donde sea), presto cierran filas y todos a una, repletos de justiciera ira, por tierra, mar y aire de agit-prop llaman a la pelea y a la guerra contra el mismo, el belicoso ¡NO PASARÁN! que tienen siempre a gala ellos. Mas, oh prodigio de la coherencia, cuando el extremismo rampante –pongamos separatismos progres o yihadismos- no deja en el fondo de hacerles tilín –en la medida en que apunta al Enemigo Común, la Derecha Española-, amigo mío, descubren entonces de pronto y como por arte de magia las bondades de la moderación. Exigen todos sus Líderes ahora comprensión, diálogo, mucho diálogo, mucha negociación, por la paz, por la paz, en contra de las banderas y del Odio. ¡Ellos, que en buena medida consisten precisamente sólo en eso: eslóganes, banderas y odio!

lunes, 9 de octubre de 2017

Como un músico ambulante

    



   Me gusta verme así, eso es, uno más con ellos y como ellos, como uno de esos músicos que a la vuelta de un largo pasillo suburbano, en el breve nudo de una encrucijada de líneas, te encuentras, así yo, a las vueltas de las interestelares ciberesferas, uno más de esos sin Nombre que, con peor o mejor acierto y medios precarios, despliegan el manto de su creatividad para intentar cautivar y ensanchar y engrandecer la jornada de los que por allí pasan. A veces muchos de ellos lo consiguen, ¿verdad? Ellos tienen el metro, si les dejan, y yo tengo las redes sociales, mientras me dejen. Es lo que tengo. Como ellos pongo yo mi cartelito solicitando la colaboración de los transeúntes, que son amigos en las redes, a cambio del Mío libro -doce euros, envío incluido- y de mi pobre arte. Arriesgo mis dineros con mi obra. ¿He de avergonzarme por ello? ¿Qué otra cosa puede hacer hoy un escritor sin Nombre? Me siento un escritor que pelea por sacar adelante su obra. Creo en lo que hago, creo en la generosidad de algunas personas, eso es todo.

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domingo, 8 de octubre de 2017

Homenaje a los catalanes y españoles en Cataluña, a los resistentes a la inmersión

   


   Porque, contra Todo, mientras muchos de sus iguales tiraron la toalla y se vieron, obligados por la presión, a dejar Cataluña, contra viento, marea y humareda de los monotemáticos inmersores en el pancatalanismo, eligieron y perseveraron ellos en su querer ser más: catalanes, españoles y europeos. Porque ofendidos, vilipendiados y humillados en sus más íntimas certezas por tierra, mar y aire desde los asfixiantes poderes nacionalistas, ahora separatistas, mantuvieron encendida y viva la llamita de su anhelo, que es el mismo que a todos nos une. Porque ridiculizados, señalados y perseguidos por los cafres acosadores del separatismo, especialmente en las pequeñas localidades, donde la escapatoria no es posible, soportaron enteros el oprobio. Porque aislados, abandonados y olvidados por la mayoría de los poderes públicos, partidos, sindicatos e intelectuales españoles, a pesar de todo en su ser aguantaron. Porque de forma casi milagrosa, durante cuarenta años ya, contra la más fabulosa maquinaria de adoctrinamiento e ingeniería de almas imaginable, pues confluían y percutían en ella y contra ellos en colegios y universidades, en medios de comunicación y administraciones, desde la cuna a la tumba, desde la mañana a la noche, derecha, centro e izquierda nacionalistas, más o menos la mitad de la población, resistieron todos los embates por la centrifugación de su personalidad y persistieron en su muy digno afán, el de querer ser más: catalanes, españoles y europeos. Y Orwell hubiera sin duda escrito hoy un nuevo y vibrante homenaje a sus personas. A ese emocionado y emocionante reconocimiento acuden hoy, creo, miles y miles de españoles desde todos los puntos de España.   
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sábado, 7 de octubre de 2017

El éxito de los booktubers, ¿resiliencia, dices?



   
   Como pude comprobar en la Feria del Libro –y así lo conté aquí- casi lo único que, a mi juicio, en el decadente mundo de los libros se mueve –y por eso a pescarles se han lazado las editoriales- es el fenómeno de los booktubers. Jóvenes y “jóvenas”, por lo común guapetes, telegénicos al menos, que hablan en sus youtubes de cientos de libros -libros por un tubo-, algunos por ellos mismos escritos, generalmente de terror, o de misterio, o de adolescentes amoríos, con sus respectivas mezclas. Consiguen los más hábiles entre ellos, con su arrastre icónico, miles de seguidores, jóvenes en su mayoría como ellos, que, se supone, siguen sus recomendaciones y adquieren los libros que ellos encumbran. Se lo curran de lo lindo, eso es cierto, y su éxito, que es relativo, -no creo que levanten ni muchos euros ni muchos buenos libros- radica, creo, en la trabajada –hasta el punto que se ha hecho canónica- naturalidad y en el desenvuelto desparpajo con que audiovisualmente se desenvuelven y editan sus intervenciones, forjando así una conexión e identificación emocional cercana, cálida y duradera con quienes les siguen y admiran. ¿Los libros en cuestión? No importan demasiado: más bien son, en riada continua de ellos, el fetiche que galvaniza la unión interna de la comunidad vivencial que ellos conforman.

     Me parece, que me perdonen los booktubers, que en su trabajo prima sobre todo lo generacional y lo formal sobre el contenido, en general breve, tópico, de jerga propia, y a veces ramplón, de sus recomendaciones literarias, como por otra parte impone la particular regresión cultural que vivimos. Sí me parecen relevantes los emergentes booktubers  porque reflejan, una vez más, la apabullante hegemonía de lo audiovisual hoy. El contemplarles a ellos les ahorra a sus seguidores el tener que leer sus textos: es mucho más placentero y cómodo el exponerse a lo visual –colores, movimiento, músicas, gráficos, guiños sensoriales a tutiplén- que la abstracta tarea de concentrarse y enfrentarse a un mar de palabras escritas solas. No en vano provienen muchos de blogs literarios que ellos mismos escribían. Se dieron cuenta de que cuando disponían entradas audiovisuales, anotaban un mayor número de visitas en los mismos. Una imagen vale, y engancha hoy, más que nunca, más que mil palabras. Hay que ser joven y tener un buen ver, eso sí, y pensar y disfrutar más con la fuerza de las imágenes que con el íntimo roce propio de las palabras. Es lo que hay. ¿Resiliencia, dices? ¿Qué opinas? ¿Qué le dices tú a este escritor sin Nombre?

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viernes, 6 de octubre de 2017

Esperanza




Porque doy, puedo soñar.
Porque te doy cuanto soy, 
te puedo pedir.
Porque me doy, 
me puedo exigir.
Como doy, como te doy, 
como me doy,
espero algo de ti.

Y ese es, amigos, todo mi cantar. 


SOY ESCRITOR
 
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  Y ESTOY CONVENCIDO también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta ESCRIBIR, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

jueves, 5 de octubre de 2017

Al mal tiempo, buenos libros





5-10-2017 HOY: AL MAL TIEMPO, BUENOS LIBROS. 

MÁS LIBROS, MÁS RICOS, PERO SÓLO POR DENTRO.


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NO TE PIERDAS, PULSAR ABAJO, MI ENTREVISTA EN FIN DE SEMANA EN COPE CON CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING, sobre mi LIBRO: "...Te deja deslumbrado... una imaginación desbordante... escribe bien... ¡no os lo podéis perder!".