Leyendo sobre Bonnie Parker, la legendaria
atracadora de marras que con tanta prestancia llevó al celuloide Faye Dunaway, averigüé que, inscritos
sobre su lápida pueden leerse estos –para mí hermosos- versos, al parecer suyos, fruto por tanto de su
sensibilidad:
Así como las flores son endulzadas
por el sol y el rocío,
este viejo mundo es más brillante
por las vidas de gentes como tú.
A ver, no es que tampoco sean estos versos la culminación de la Lírica en
el fin de los Tiempos, entiéndeme, pero no dejan de poseer su encanto y su
misterio delicado, acrecentados quizás por venir de quien vienen.
No resulta difícil imaginar el atolladero de las penosas circunstancias,
la escasez de oportunidades y el cúmulo de contrariedades que la vida –a
principios del XX- pudo encasquetarle a aquella joven –muerta a los 24-, la
azacaneada y delictuosa peripecia sin respiro que tras sí arrastró. ¡Pues aún
así encontró su espíritu ocasión para
ensancharse, para abrir cauce en ella a la experiencia estética –la belleza de
lo que nos rodea, la valía de alguna persona, la depuración que en las personas
obra el amor- , como sus versos –escribió muchos más- atestiguan. ¡Eso los hace
también emocionantes!
Esos versos son asimismo prueba de la regresión cultural que vivimos, del desprestigio de la Palabra de que vengo hablándote, lector mío.
¿Cómo puede ser que en medio de la estrechez de aquellas vidas tan miserables,
tan negativamente condicionadas brotaran y se estimaran las raras flores de la
poesía? ¿Cómo puede ser que mientras entonces, incluso entre los delincuentes
más arriscados pujaba el conato por exaltar lo bello, hablen hoy como perfectos
botarates romos los políticos, los escritores, las celebrities, los líderes de
opinión, los periodistas, y por reflejo, las más cenutrias muchedumbres?
Ahí quedan esos versos, ahí los deja este fracasati bloguero como formidable –creo- Acta de Acusación: desde
una época en la que incluso los malhechores veneraban la poesía y hablaban como
poetas, al hodierno Reinado de la Mugre,
en el que el Establishment entero parlotea y parlotea con incesantes exabruptos de gañanes
mostrencos.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013)
154 pgs, formato de 210x150 mm,
cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en
España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones
del mundo” (Pessoa)
Más allá del sueño truncado de una noche de verano, el fenómeno Amy&Mulas describe sólo la perenne
renovación de esa privilegiada “nueva clase”, descrita ya por Milton Friedman, que detenta la
hegemonía ideológica en todas las sociedades fuertemente intervenidas por el
Estado. Vendrían a ser los Amy&Mulas
la modernísima actualización de la ya un poco achacosa Ceja Nostra. Como a los concursantes del Heraldo de estos tiempos,
el Gran Hermano, –no es para nada
baladí que la Papisa suma que oficia el mismo sea Mercedes Milá, el aroma progre y archiforrado que con ella va-
qué cabe en primera instancia decirle a los Amy&Mulas excepto que están… ¡guapísimos!
Pero representan en el fondo los Amy&Mulas,
esa especie de aves picasubvenciones, la “nueva clase” de siempre, la que
surge y prospera con el desarrollo de la estatalización: esas minorías burocráticas
(formadas por intelectuales, artistas, enseñantes, investigadores,
funcionarios, jueces, trabajadores sociales) que, so capa de defender lo
público, se aseguran maravillosamente sus intereses particulares.
Su misión central es la administración de las palabras, los símbolos y
las ideas –de ahí la inagotable producción de libros, informes, películas,
canciones, programas, de ahí su machacona denuncia del Ultraliberalismo, cuando la participación del Estado no baja en las
sociedades occidentales del 40%-, es
decir el control hegemónico de lo imaginario que, proyectado en continuum sobre
los ciudadanos, garantizará su cosmovisión, su privilegio por tanto.
Los integrantes de esta “nueva
clase” figuran por lo general entre los miembros con más estables y notables ingresos
de la comunidad. Y para muchos de ellos la eterna prédica de la igualdad y el
fomento y la administración de la legislación resultante suponen un medio eficacísimo
para conseguir y asegurarse tan seguros ingresos. Si los estrictos datos de sus estilos de vida
bastarían para desmentir de cuajo sus perennes baladas igualitaristas y
filantrópicas, resultan estas por contra el instrumento indispensable para
mantener su privilegio, a la vez que para mágicamente enmascarar el mismo, pues
suelen derramarles encima el elixir precioso de la veneración popular.
Claro, estos Amy&Mulas
viven dopados bajo una espléndida autoconciencia, la que les otorga su formal
ideología progresista y redentorista. No importan en realidad los estrictos
datos de la realidad: hagan lo que hagan, los Amy&Mulas, esos epítomes del más elitista socialismo guapo, son
percibidos naturalmente como buenas personas, que llevan asegurado en su
postrer perfil biográfico, el sello de su compromiso y su decidida apuesta por
un mundo más humano, justo y libre.
Y usted, miserabile bloguero faccioso, que vive de su trabajo y se las
da de liberal, que no “coloca” un libro ni a su vecina del cuarto B, es sólo el
portavoz de los poderosos, del egoísmo, de la codicia y de la avaricia más
inhumanas. Que lo sepa.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013)
154 pgs, formato de 210x150 mm,
cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en
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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones
del mundo” (Pessoa)
Entiéndaseme bien, plis: no se propone aquí ningún paralelismo factual, en
todo caso simbólico, entre la legendaria pareja de atracadores que oficiara
durante la Gran Depresión
norteamericana, que terminaron su delictiva odisea emboscados y acribillados
por la Policía, y esta otra linda parejita de pillasubvenciones, en esta
otra Gran Depresión que ahora nos ocupa, por el momento cesados por el todopoderoso
Sheriff de la Fundación Ideas, Jesús Caldera. El número tres del PSOE, Oscar López, se ha apresurado a tildar de “golfo” a Mulas, en
sentido figurado rematándole, desde luego. “Hemos descubierto que teníamos un
golfo. Y del PSOE los golfos salen
inmediatamente”, ha sentenciado sobre su simbólico cadáver.
El aura romántica y mediática que envolvió a Bonnie and Clyde, una suerte de precocísimos Robin Hoods
enamorados, anhelantes por escapar a la miseria y adquirir fama, su dramática
peripecia y su trágica muerte –a la sola edad de 24 años- despertaron la
simpatía de amplias capas populares en los EE UU. Clyde, quizás como Mulas,
a pesar de contar con un buen cerebro planificador y luego ser un más que
notable ejecutor de los golpes, era
algo más gris, pero el carisma de Bonnie
resultaba para la prensa sensacionalista y para las masas del todo arrollador.
Aunque menuda, era una joven atractiva, inteligente, agradable pese a su fuerte
carácter. Era también poeta y en sus inicios incluso escribió discursos
políticos. Intuía a la perfección Bonnie
el manejo de la prensa y sus poemas vieron luz en todos los periódicos
norteamericanos.
Bueno, en lo tocante a creatividad –ya lo vemos- nuestra pareja del Hoy
no les andan a la zaga, y en cuanto a talentos, a pesar de su juventud
–idénticos 38 años cada uno-, los tienen todos. Carlos Mulas es doctor en Economía por Cambridge y máster en
Relaciones Internacionales por la Universidad de Columbia. Un yogurín para la Nomenklatura después: Fue uno de los
principales responsables del programa económico de Zapatero en 2004, miembro del comité de redacción del Programa
electoral del PSOE en 2008 y 2011, subdirector de la Oficina Económica del
Presidente del Gobierno, en fin, director de la Fundación Ideas, qué idea.
Lo más descacharrante de su biografía –ese bucle de sarcasmo que a veces
envuelve la propia vida, que en una novela resultaría intragable- quizás resida
en que ¡en 2011! publicó y dirigió un
libro… ¡contra la Corrupción!... en Iberoamérica, que abundaba sobre “los
modos de combatirla y la necesidad de crear mecanismos para identificar,
perseguir y penalizar esas prácticas” (¡¡¡) En ese arte del esperpento no creo
yo que a Mulas le superara Clyde. (Superándose a sí mismo, antes
de “cantar” su mujer, llegó a declarar Mulas
que –como en el bolero aquel- había visto él una sola vez en su vida a Amy Martin (¡) … que solamente una vez
se entrega el alma, yes)
Qué decir entonces de Amy Martin, es decir, de Irene Zoé Alameda, su linda mujercita,
si agota su persona toda la fecunda multiplicidad del genio: cineasta,
articulista, doctora en Literatura comparada por Columbia (donde al parecer
conoció a su amor, Mulas), novelista, ensayista, traductora, música de góticos
sones. (Entre tú y yo, fidelísimo lector, por un momento al leer sobre ella
llegué a pensar si no me encontraba ante la Niña de Little Carmona, remember post del 14 y 15 de noviembre 2011, dada
las afinidades omnitalentosas entrambos).
Amy Martin, con anterioridad
a sus bienpagados artículos en la Fondue Ideas, consiguió, ya se ha dicho,
notables subvenciones zetapeicas para sus cortometrajes. Su encanto ha debido
sin duda abrirle no pocas puertas en el dorado mundillo de la Nomenklatura Progre, pues protagonizó
uno de ellos –“El Buen viaje”, que a
los títulos el tiempo los carga de indirecta guasa- la estelar Cayetana Guillén Cuervo. También
dirigió Amy Martin durante un año el
Instituto Cervantes en Estocolmo, cargo de designación ministerial retribuido
con 100.000 euros anuales.
En fin, Amy Martin ha logrado
publicar una novela en Seix Barral
que por título lleva “Sueños
Itinerantes” (2004) y tuvo Amy la
suerte de que a todo luxe presentara su libro uno de los supremos Popes de la Intelligentsia progre
–quizás por eso mismo ganador del prestigioso Premio Planeta de los cien millones de rigor- , nada menos que... Don Juan José Millás, ahí es ná. Y dejó
caer además Millás para la ocasión
un par de frases-anzuelo de esas que catapultan a cualquier nada a las misma
estrellas del firmamento editorial. Dice del muá cosa así Millás y de puro gozo allí mismo fenezco. Oigamos –como se decía en
el Un,
dos, tres- la voz de nuestro Súper Sabio:
“Caí en la lectura de este libro como se cae en el hueco de un ascensor…
Es una novela importante, en la que no hay ni una sola ingenuidad literaria y,
en cambio, hay cantidades industriales de talento”.
Exacto, Millás, soberbia la
imagen, como caídos por hueco de ascensor parecen ahora Mulas y Zoé, Carlos &Amy,
tras la puerta que justicieramente les abriera el Supersheriff Caldera, y que el tres del PSOE remató, “golfo”, un poco como aquellos míticos Bonnie&Clyde al final de su
escapada.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013)
154 pgs, formato de 210x150 mm,
cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en
España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones
del mundo” (Pessoa)
(Qué otra cosa puedo hacer, dilecto lector, aparte de seguir, cual humilde Sísifo, una vez más intentándolo. ¡Ea, arriba, Piedra!) ESPECIALISIMAS GRACIAS a cada uno de los valientes (35 al día de Hoy, que ya me han pedido mi libro, por valorar y apreciar lo que hago, por apoyarme y confiar en mí sin conocerme de nada, GRACIAS.
Me preguntaban ayer, “bueno,
vale, ¿pero tu libro de qué va?”. Me hubiera gustado contestar lo de Woody Allen a propósito de “Guerra y Paz”: “Va de Rusia”. Decirle
yo: “Va
de las ilusiones”. Pero esos lujos le están vedados al bloguero anónimo
que va por los ríos desbordados del Twitter mendigando aquí y allá su
desconocida mercancía.
Tuve entonces que pensarlo. Mi
libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer le señala la puerta de
salida de la casa. Descubre entonces su minusvalía emocional. De cuanto le
ocurre después, cuando ha de salir al mundo, ajeno y anchísimo, para superar su
zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese
aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la
propia escritura, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al
cabo una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación
interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la
vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas.
Encontrarás en mi libro, lector, humor
y amor, alegrías y tristezas, encuentros y desencuentros, presente y
pasado, trozos de vida al acecho, un cuarentón abandonado, discotecas dudosas,
fatales mujeres, rollizas peluqueras, un sofá misterioso y abrazador, un cartel
de Comisiones, un buzón en el que ya
no figura tu nombre, la dentadura perfecta de Burt Lancaster, el fiasco de una noche de verano, una chinita que
hace como que toca el violonchelo en el metro, una niña que juega en el patio a
la rayuela mientras otro niño la observa tras las cortinas y un tercero enchufa triples como un descosido, lo que
entre ellos tres sucede, una tía y su sobrino en la sagrada edad de la
iniciación erótica de éste, Nocheviejas agridulces, risas y humo, ginebra y
música, un amigo fiel, una mujer solitaria, otra mujer bella y propagandista,
los malentendidos en que consiste a veces la existencia, alguien del pasado que
reaparece para bien y para mal, un héroe local, el lío de un sms enviado por
error, unas navidades tristes, una Venecia imaginaria, un vikingo fenomenal, la
fuerza del sol, la memoria de la emigración, un juego de dardos al límite, un
padre y un hijo paseantes y ofuscados, un ascensor y una comunidad de vecinos
estrafalarios, una patata frita elevada hacia el Cielo como una hostia, un
cumpleaños insólito cantando a lo Sabina
entre polacos, todo eso, como un baúl de la Piquer muy revuelto, como un arca de Noé para el diluvio
sentimental del protagonista, de este Armando
que está, en efecto desármandose y
rearmándose al paso duro de los días, tras la estela todo de su particular
sensibilidad… todo eso y más, lector, y cuantas cosas compartiremos como un
secreto, entregándonos a través del libro lo que tenemos, tanto amor y desamor
que tenía yo guardado para ti; todo eso en mi libro hallarás, lector.
Porque a mí parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele
interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez
hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo
escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien
ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma
difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con
destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes
sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental
que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas
en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también
en ellas. Aquí tienes mi mano, tómala.
Estréchala. Entrelaza la tuya con la mía.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en
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“No soy nada, no quiero ser nada,
pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)
Buscaba, hirviente, Jesús Caldera
a Amy Martin –señalada por la
canallesca-desesperadamente por
toda la Fundación Ideas en llamas.
Al principio revelóse que Amy, esa
Madonna del intelecto, era Mulas, el
mismo director de la Fundación, esto es, que la novia era él. Pero luego la
propia mujer de Mulas, Zoé Alameda, se abrió de capa: Amy
Martin soy yo. Pero… añadió Zoé,
el señor Mulas no lo sabía, no lo
sabía. Aparecieron los artículos a tres mil euros la pieza, que ni el académico
Cebrián, los videoclips en Nueva
York, las facturas falsas, las identidades falsas, los secretos y las mentiras.
Desfilaron bajo el Diluvio también golosas subvenciones zetapeicas a sus pelis,
cargos de confianza entrambos, artículos suyos con vibrantes proclamas de
solidaridad y de igualdad: el Arca de
Zoé.
Las interrogantes despuntan entonces
más que obvias: si a Amy le pagaban
a tres mil euros la pieza, de seguir la lógica sindicalista que nos indica que no va a ganar el indio más que el Jefe,
cuánto entonces ganaba Mulas, el bonito
director de la Fundación. ¿Y qué emolumentos entonces de la misma recibe el
señor Caldera, su Vicepresidente a
la sazón? Porque del Presidente de la Fondue, que es… el Señor Rubalcaba, mejor será no hablar.
Claro, de sobra se entenderá
que a los que somos NADA (pero que,
lo que es escribir, desde hace años escribimos un rato), que aventuramos además
nuestro dinero para autoeditarnos y vamos luego penosamente mendigando a
quienes nos leen el blog –con escaso éxito, la verdad- que compren nuestro
libro y no perder así demasiada tela, el caso Amy Martin nos inflame
especialmente los gabilondos hondos.
El comunicado de la heroína al efecto es que es, por hiriente, extraordinario.
Así enhebra la cosa la fantástica Amy: “Amy fue enviando artículos
que gustaron y recibió un contrato (en el que el Departamento de Comunicación de
Ideas fijó las tarifas)”. Dime, lector, ¿es o no el mundo wonderful total?
Mas el explícito recado a Caldera:
no fue Mulas, sino el citado
Departamento quién asignó el pastizal del humedal. Y la final justificación: “Hoy en día, para cualquiera con una buena
formación, la generación de artículos de opinión en múltiples áreas es una
tarea asequible”. Escribirlos puede, pero “colocarlos” a tres mil el
alzado, la clave del asunto, todo menos fácil es. ¿En qué mundo yuppiguay viven
estos jóvenes no sé si más prodigiosos que progresistas?
Una vez más, eso sí, la Realidad se complace en su irónico desenvolvimiento.
¿O no lo es acaso que todo este fenicio cúmulo aflorado de Inventos y mixtificaciones de Amy
Martin encontrara su acomodo precisamente en la Fundación Ideas, quale idea?
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del
19-1-2013)
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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones
del mundo” (Pessoa)
Que no hubiéramos escrito de haberlo hecho el gobierno Zapatero, ¿verdad? De qué
esencial inmoralidad no le hubiéramos acusado. Un conductor kamikaze enfila
durante varios kilómetros a toda velocidad en dirección contraria a cuantos
vehículos le salen al paso. Es difícil reproducir, aunque bien fácil de
imaginar, el súbito Terror que una
conducta tan criminal provoca entre quienes se va encontrando, ese vuelco de
espanto que te electrocuta cada órgano del cuerpo de arriba abajo.
Al final de su escapada bárbara ese kamikaze embiste y siega así la vida
de una persona que en su auto con normalidad circulaba. ¿Qué sabemos de esa
persona de tan cruel manera destrozada? ¿Quién hace valer su memoria y sus
derechos? ¿Qué nos queda de él? ¿Qué hace la sociedad por su causa? El posterior calvario en vida para sus deudos,
ese tajo irrellenable, su anhelo de que
al menos se castigue al culpable. La dificultad y la tardanza del procedimiento
legal, la sentencia inculpatoria, 13 años, al final conseguida, para su
asesino. ¿Y todo para que cumplidos diez meses de cárcel le llegue al criminal
el abracadabrante e inexplicado indulto del Gobierno?
¿Y creen que no deben siquiera una explicación a esa familia, y más
allá, a todos los ciudadanos cumplidores de sus obligaciones? ¿No se les
remueve nada al leer que en el bufete que asistía al kamikace rendía sus
oficios el hijo del Señor Ministro, probable carambola, desde luego, pero que
en todo caso más aún obligaba a la ejemplaridad?
¿En esa hazaña consiste la fibra moral que les
anima, Señores gobernantes? ¿En el indulto a ese crimen reside la talla de su
estatura ética? ¿Ese es el cambio de valores, el depósito de humanistas
convicciones que en Ustedes se deposita? ¿Es ese su hondo sentido de la
Justicia? Pues justicia ultraterrena sería que el espíritu de esa pobre víctima
les atormentara cada una de sus noches. No pretendan entonces que los
ciudadanos pacíficos, tras su patrocinio a ese crimen sin castigo, les
guardemos ya respeto, señores del Gobierno.
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del mundo” (Pessoa)
Imposible olvidar a Gregorio Ordóñez,
imposible olvidar su arrojo, imposible olvidar todo lo que a él y a los íntimos
suyos todos debemos. Aunque de poco sirva mi escritura, aunque no pueda
devolvernos nunca la estampa viva de su bravura, tan descomunal y homérica que
ni las más certeras palabras podrían jamás apresarla, imposible olvidar al Héroe.
Le leí hace poco a W Allen una frase acerca de que, más que en
el corazón y en el alma de las generaciones venideras, preferiría él vivir en
su propio apartamento. Sí, vale, es una broma cínica, que finge desconocer la
más elevada dimensión de sacrificio que el valor de un hombre, superior y mejor
por ello que el resto, puede arrostrar. Se insiste mucho hoy en la básica igualdad
de todos los hombres: ¿Y un mismo género constituye a Gregorio y
a Txapote? ¿Atesoran acaso idéntica dignidad la plena alegría de
vivir libre y el torvo y purulento odio? Permítanme dudarlo, pues hasta repugna
escribir juntos esos dos nombres. Qué tiempos estos, centrifugados como vamos
todos y a rastras de la epiléptica vomitona incesante de noticias que lo que
sólo hacen es robarnos la memoria y la inteligencia, incapaces de separar el
grano de la paja, ciegos y sordos a la semilla y a las más esenciales gestas
que nos mantienen en pie.
Soñaba Gregorio con una plaza de toros para su ciudad. Y
qué elocuente era ese dorado sueño: como un torero de la libertad, con su
flequillo rebelde, a pecho descubierto y sin engaño, armado con la palabra
sólo, cuando a todo el mundo le temblaban las canillas, delante de los hocicos
del bárbaro Minotauro él mismo se plantó. Hay en el toro una
nobleza que las alimañas etarras jamás conocerán y había algo en Gregorio,
siendo tan donostiarra, de radiante maletilla cordobés, intrépido de
luz y desparpajo ante los bufidos siniestros de la terrorífica Bestia.
Era tan arrolladora y chispeante su figura, que a los mismos tendidos
atenazados por el miedo, alcanzaba y contagiaba el rompiente de su ilusión
indómita. Qué murallones de terror no derribaba el sólo carisma de su coraje
¿Qué podía hacer un simple joven, diminuto y solo, tan solo, ante el
ciclópeo Monstruo y sus zarpazos de muerte?
Consiguió
que fuera una vez la suya, en el más aterrador de los ambientes imaginables,-te
quemaban el coche, te amenazaban de muerte, se concentraban ante tu domicilio
coreándote encima de ¡asesino!, se mofaban de las víctimas- la
lista más votada de la ciudad. Algo que las podridas meninges de los criminales
y de otros nacionalistas un poco menos salvajes, no podían literalmente
soportar. Por eso le asesinaron mientras comía, por eso destrozaron con saña su
tumba muchas veces, como si mil veces quisiese la cobardía afirmarse en su
vileza más atroz, como si a las ratas descompusiera el simple recuerdo tanta
hombría.
Eligió Gregorio, no de boquilla sino de verdad, no vivir de
rodillas en su tierra ante la barbarie. La espita que su hazaña
abrió, todo lo extraordinario que en Gregorio rebosaba,
convoca por sí sólo a lo más alto. Soñándolo él nos hizo y nos hace soñar a
todos con abrir de par en par el portón de la libertad, con la promesa en él
anunciada de un vendaval de libertad en el País Vasco, es decir,
en España.
En
la Historia de España está, al lado de los mejores de sus mujeres
y de sus hombres, en una de sus más conmovedoras páginas. Si Manrique,
si Garcilaso, si Lope, si Cervantes, si Quevedo,
si Galdós aquí estuvieran, sin duda a Gregorio rendirían
el más acabado de sus tributos. Si todas las naciones dignas de sí
celebran y guardan siempre gratitud y admiración a la memoria y a la vida de
sus héroes, porque en buena medida prenden y avivan ellos el
fuego y la antorcha perpetuas en que consisten, qué hermoso sueño sería que
algún día los corazones de todos los niños españoles, con la misma delicada
unción con que los escolares que pintaba Edmundo de Amicis escuchaban
las historias de amor a su patria, palpitaran de pureza
al aprender la gesta de Gregorio, su infinito manantial.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del
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“No soy nada, no quiero ser nada,
pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)
Y si la potra de Don Verstringe no pudiera mi libro alcanzar, que al menos le rozara
la fortuna que conoció el Videoclip de aquella exuberante starlette, caso que,
al escribir sobre los Treinta Mil verstringes se me vino de corrido a las sensibilizadas
mientes, y que paso ya a refrescar.
Ocurrió en los no sé si ya olvidados años del Pelotazo tardofelipista. A la dirección de un Banco de los de toda la vida había arribado, tras un
espectacular golpe financiero, una banda de advenedizos anhelantes por, cual
ufanos Amos del Universo,
atragantarse de golpe con los placeres mundanos, por cuenta de los miles de
anónimos accionistas de la entidad, claro. Se dispuso cada uno –como los niños
ante los Reyes Magos, sólo que donde vive en estos la ilusión en aquellos
bárbaros rebullía sólo el ansia de poseer- a hacer realidad, qué importaba el Precio si ellos lo podían Todo, su
más ardiente deseo. Fincas, mansiones, yates, joyas, cuadros, las eternas
ostentaciones externas de la humana condición.
Triunfaba entonces por todo lo
alto en la Televisión un lacrimógeno
serial sudamericano, que cada tarde reunía a millones de espectadores alrededor
de las desventuras sociales y sentimentales de su protagonista, una muy humilde
joven que en sí atesoraba, claro está, una belleza no por cristalina –sin
afeites, sin externos atavíos- menos deslumbrante. Una chica guapísima, a quien
su baja extracción, su bondad y su sufrir revestían de una hermosura más pura
que cualquier otra imaginable. Yo creo que, hombres, mujeres, ancianos y niños,
andábamos todos cada tarde enamoriscados de aquella pureza tan preciosa.
Para la joven actriz que la
encarnaba estaba suponiendo el éxito un espaldarazo estratosférico a su
incipiente carrera artística. Pensó así hacerse también cantante. Grabó un
disco, con moderno videoclip y todo ilustrado, que al principio resultaba difícil vender. Como en los folletones decimonónicos, sobre la ternura de
aquella incontaminada Belleza del Pueblo puso el ojo uno de los halcones bancarios que antes
anunciábamos.
Quiero entre mis brazos acunar bellezza tanta, debió –en términos mucho
más prosaicos, esos que ahora tanto se llevan- para sí repetirse aquel Gerifalte sin escrúpulos, con la
televisiva doncella obsesionado. Cuánto vale.
Hizo, según cuenta la Leyenda, llegar a oídos de la moza que estaría
dispuesto a comprar Diez mil ejemplares de
aquellos dudosos videoclips. Esos números, esa compra sí que con fuerza
lanzarían su carrera cantora. Puede sin esfuerzo imaginarse el vía crucis de
sentimientos opuestos que se agolparon en la cabeza de nuestra heroína, como
si el propio serial en efecto de golpe se le hiciese abruptamente realidad. Mas
ahora, ay, no había un guión a seguir. ¿Qué hacer?
Cuenta la leyenda luego que la chica reflexionó. Estudió con calma al
codicioso. Era ya… viejuno, que dicen quienes están en la onda hoy, luego… no
mucha guerra podría darle. Y dice el
Cantar que, en efecto, aquella resplandeciente amapola del campo entre los
brazos del magnate rijoso yació, pero que había acumulado tanta ansiedad para
el lance aquel caimán, que bien pronto su ímpetu se desvaneció, por lo que no sufrieron
menoscabo aparente los encantos de esa lozanía. Pues como en primera instancia
cantaban antes los Chunguitos el
cristal cuando se mancha se limpia y vuelve a brillar, ni más ni menos, ni más
ni menos...
Moraleja, lector, de la queja: ¿y no podría mi libro en manos de una
Potentada caer que, encaprichada del mismo, así me lo relanzara? ¿Acaso yo, con
mejor instinto, tengo menos libertad?
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19-1-2013)
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España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada,
pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)
Cuenta la leyenda que Don Jorge
Verstringe, “el intelectual de los bandazos”, había escrito un enjundioso
libro, intitulado el mismo “La guerra
periférica y el islam revolucionario”. Tuvo ya la suerte Don Verstringe de su lado al conseguir que nada menos que fuera la prestigiosa editorial El Viejo Topo la que publicara el fruto de sus cimarrones
quebraderos de sesera. Teorizaba allí, con la soltura propia de un moderno Clausewitz, las conocidas –sobeteadas,
incluso- partituras del anti-imperialismo, aunque cierto es que puestas bajo su
pluma sonaban en verdad pasmosas.
Pero en mayo del 2005, por si lo anterior poco había sido, la Fortuna, esa esquiva deidad, es que
se amancebó, y de bruces ya con él. Cómo si no calificar el fenomenal avatar
de que –sigue contando la leyenda- al parecer decidieran las altas instancias
del Ejército chavista publicar también ¡30.000!
ejemplares de su libro, clausewitzianamente distribuidos entre generales, jefes
y oficiales, amén de un selecto grupo de renombrados funcionarios civiles
venezolanos. ¿No podría por ventura, oh, Destino, algo así ocurrirle al muá? ¿Teniendo yo tanta alma tengo menos publicidad?
Dos años antes, tras leer el libro de Don Verstringe “Revolucionarios, rebeldes, refractarios”, el Coronel Chávez en su programa Aló
presidente le había prodigado a su nuevo nibelungo Maquiavelo
un desdeñoso guiño cómplice de los suyos –al estilo del que contábamos antes de
ayer dirigido a San Sean Penn de Malibú-
al referirse a Verstringe como … “el intelectual de los bandazos”. Es para nota
desde luego el arte con que el Caudillo les atrae… para escupirles la cara
después.
Anduvo así en aquellos legendarios tiempos muy en mieles Don Verstringe con el espadón venezolano.
No se ha visto ahora, en la convalecencia chavista, al fogoso pensador
calzándose al lado de Penn el estrepitoso
chándal de las esencias bolivarianas. Puede entonces que acaso la fantástica
leyenda no haya alcanzado su redondo clímax, aunque como diría el Otro, desde
luego a lo hecho pecho, pues hay, claro, moraleja de la queja, libros que nacen
con estrella y libros que nacen estrellados, sí.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 19-1-2013)
154 pgs, formato de 210x150 mm,
cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en
España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada,
pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)
¿El JoséBono nuestro de cada día,
el de la Hípica y las Memorias? Oh, no, ese Bono
sigue en su decir socialista puro. Hablamos, claro, de la mundial estrella del
pop-rock como tal conocido de uno a otro confín. Mañana no sabemos por qué verdes cerros de Irlanda nos saldrá pero hace unos días –aunque la canallesca no se
hizo de ello mucho eco, por qué- el líder
de U2 removió con unas solemnes palabras suyas en la Universidad de Georgestown las convenciones sobre las que se asienta
el habitual discurrir sobre la Política y sus asuntos. Levantemos aquí Acta de
las mismas, emocionados notarios ante el Milagro, pues resulta del todo
insólito el contemplar a todo un Figurón de la Progresía rehusando el posar
para la Historia como filantrópico abanderado de la Solidaridad, de la
Fraternidad, de la Igualdad entre los Pueblos de buena voluntad, bla,bla y yupiblá:
“El comercio y el Capitalismo
sacan a más gente de la pobreza que la ayuda internacional”.
También la coda del post/parto, que es no menos gloriosa:
“¿Una estrella de rock defendiendo el
Capitalismo? A veces me escucho a mí mismo y no puedo creerlo”. Y que lo
digas, Santo Bono. No puido, no puido, pecadorrr.
Me preguntaban ayer, “bueno, vale, ¿pero tu libro de qué va?”.
Me hubiera gustado contestar lo de Woody
Allen a propósito de “Guerra y Paz”:
“Va
de Rusia”. Decirle yo: “Va de las ilusiones”. Pero esos
lujos le están vedados al bloguero anónimo que va por los ríos desbordados del
Twitter mendigando aquí y allá su desconocida mercancía.
Tuve entonces que pensarlo. Mi
libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer le señala la puerta de
salida de la casa. Descubre entonces su minusvalía emocional. De cuanto le
ocurre después, cuando ha de salir al mundo, ajeno y anchísimo, para superar su
zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese
aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la
propia escritura, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al
cabo una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación
interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la
vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas.
Encontrarás en mi libro, lector, humor
y amor, alegrías y tristezas, encuentros y desencuentros, presente y
pasado, trozos de vida al acecho, un cuarentón abandonado, discotecas dudosas,
fatales mujeres, rollizas peluqueras, un sofá misterioso y abrazador, un cartel
de Comisiones, un buzón en el que ya
no figura tu nombre, la dentadura perfecta de Burt Lancaster, el fiasco de una noche de verano, una chinita que
hace como que toca el violonchelo en el metro, una niña que juega en el patio a
la rayuela mientras otro niño la observa tras las cortinas y un tercero enchufa triples como un descosido, lo que
entre ellos tres sucede, una tía y su sobrino en la sagrada edad de la
iniciación erótica de éste, Nocheviejas agridulces, risas y humo, ginebra y
música, un amigo fiel, una mujer solitaria, otra mujer bella y propagandista,
los malentendidos en que consiste a veces la existencia, alguien del pasado que
reaparece para bien y para mal, un héroe local, el lío de un sms enviado por
error, unas navidades tristes, una Venecia imaginaria, un vikingo fenomenal, la
fuerza del sol, la memoria de la emigración, un juego de dardos al límite, un
padre y un hijo paseantes y ofuscados, un ascensor y una comunidad de vecinos
estrafalarios, una patata frita elevada hacia el Cielo como una hostia, un
cumpleaños insólito cantando a lo Sabina
entre polacos, todo eso, como un baúl de la Piquer muy revuelto, como un arca de Noé para el diluvio
sentimental del protagonista, de este Armando
que está, en efecto desármandose y
rearmándose al paso duro de los días, tras la estela todo de su particular
sensibilidad… todo eso y más, lector, y cuantas cosas compartiremos como un
secreto, entregándonos a través del libro lo que tenemos, tanto amor y desamor
que tenía yo guardado para ti; todo eso en mi libro hallarás, lector.
Porque a mí parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele
interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez
hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo
escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien
ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma
difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con
destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes
sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental
que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas
en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también
en ellas. Aquí tienes mi mano, tómala.
Estréchala. Entrelaza la tuya con la mía.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
154 pgs, formato de 210x150 mm,
cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en
España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada,
pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)
Simbólicamente el propio Paco Ibáñez –por anotar sólo algunos
ejemplos ilustrativos- hace muy poco en primera persona testimonió esta
calculada hooliganización de la Casta
Lista. Ahí es nada el mítico cantautor protesta, en impagable entrevista
con El Periódico (5-11-12) resumiendo el Indepentendismo catalán como… “el
deseo de los que están hartos de ser humillados”, espectacular do de pecho tras
el que proclama: “Aquí tienen un soldado para lo
que quieran los catalanes, ¡me cago en Dios!”. Vamos, que el gran Paco Ibáñez, todo su arte aguardentoso,
se militarizaba pero ya mismo. Vaya Palabra.
Tras Paco Ibáñez, otro
Artista no menor, Pablo Carbonell,
cuyas aportaciones al Mundo de la Cultura sin duda las generaciones venideras
al dedillo y de corrido estudiarán, en la Misión Hooligan le tomó el relevo. Atronó desde
los altavoces del Twitter: “Wert es un…
H de P “ … un hideputa diremos nosotros, aunque Carbonell, qué nivel, al completo el exabrupto puso, que no son estos tiempos para andarse
por las ramas del refinamiento. El Ministro de Cultura, una vez más, uno
de los suyos, hubo de hacer como que no escuchaba la agüita carbonella.
Y después de Carbonell, cómo no, Victor
Manuel, uno de los Comandantes con mando en plaza de la Ceja Nostra, la
misma que a placer mangoneó durante el zetapeísmo el negociado de la Cultura… y
para algunos de ellos, de la prosperidad también. En histórica entrevista para EL PAÍS (19-12-12) el soberbio vate
desgrana la clave del problema del independentismo catalán: en Madrid la gente
“no se ha percatado de lo que verdaderamente está ocurriendo… en Madrid tenemos
una prensa de derechas que no existe en Cataluña y que crea un caldo de cultivo
del que tienes que abstraerte… Hay muchos francotiradores (anótese ya el
abanico de criminales connotaciones de ametrallagentes a lo Milosevic por los tejados madrileños
que despliega el vocablo elegido) que más que francotiradores son… (y es esencial
esa reformulación que el cantautor prepara, y nítida prueba de lo que aquí
sostenemos, pues, las connotaciones indirectas, esa cierta poesía del
pensamiento, esos antiguos recursos estilísticos ya no valen, no operan sobre el
juicio del lector, no son útiles… veamos adónde va a parar)… más que
francotiradores... son hijos de puta
(¡bingo! Esa es la exacta palabra que el Artista pronuncia, ¿azar? más bien
necesidad?)… que pervierten la situación y crean pequeños enconos que al final
se convierten en grandes enconos.” Hideputas, sí, le voilá la docta cosmovisión
victormanuelina de la Cosa. ¿Dónde quedó aquel corazón tendido al sol… que más
calienta?
Y last but no least, tras la lección magistral del Comandante la
repetición mecánica de los epígonos. A los pocos días las Juventudes Socialistas de Málaga, a cuenta de una diferencia
política, tachaban por todo lo alto al alcalde de Málaga, a través del altavoz
ubicuo del Twitter también, precisamente de… hideputa, sí, pero con todas las sílabas, que no vamos los jóvenes y jóvenas a quedarnos más atrás que nuestros
mayores, acaso pensarían. Diríase entonces a la vista de los corrientes que, en
efecto, a la Casta Lista como
siempre, les queda la Palabra… la
palabra hideputa ya sólo.
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