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lunes, 24 de abril de 2017

En el Día después




 24-4-2017 DIARIO DE UN ESCRITOR SIN NOMBRE: EL DÍA DESPUÉS


   Mejor no me preguntes cuántos amigos del Tw y del blog se han acordado de mi libro durante todos estos Días del Libro. Mejor no me lo preguntes, por favor. Sólo con los corazoncitos recogidos entre quienes no lo tienen cuando les he hablado del mismo hubiera logrado yo mi humildísimo objetivo, tan humilde que es irrisorio. Deben estar pensándoselo, claro. Si decía LENIN "Libertad ¿para qué?", "CORAZONCITOS ¿para qué?", dice el muá. Hoy, para ir a juego, me he desayunado un arroz amargo, que me ha sentado como un tiro, sí.
SOY ESCRITOR ¿QUIERES UN BUEN LIBRO? LO TENGO: 
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

domingo, 23 de abril de 2017

El Día del Libro, hoy puede ser un gran día




 23-4-2017 EL DÍA DEL LIBRO, AMIGOS
Hoy puede ser un gran día, plantéatelo así, no lo mires desde la pantalla, siéntate al festín, va. 


   ¿No voy a saber que en lo tocante a los libros también la apariencia es lo de menos? Aunque, ojo, que ya Juan Ramón Jiménez vino a decir que el mismo libro en dos ediciones diferentes dice cosas diferentes. Pues es que, Señoras y Señores, mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada tienen una portada tan bonita y poética –ese impresionista oro refulgente derramándose contra la violácea nocturnidad, esa amalgama semifusa de ocres resplandores descorriendo los tules morados del anochecer-, una textura tan pulida y delicada, que sólo ya como objeto primoroso es una gozada, primero contemplarlo, y más tarde acariciarlo entre las manos. Sí, porque de lo que va dentro, ya ni hablamos, claro.

 José Antonio del Pozo ha indagado sobre esa fuerza indomable que como dijo Dante mueve el sol y las estrellas: el Amor. En estos relatos explora a conciencia las cumbres y los páramos a que interiormente el amor nos arroja, se aventura en la expresión de la condición humana enamorada.
Escribo y me doy aquí cada día -aunque lo mejor mío, lógico, me lo reservo para mi libro- porque necesito expresarme, sí, y para que te fijes en mí también, como escolar aplicado ante sus profes, como reuniendo méritos ante ti para que en mí creas y te decidas a solicitarme mi obra. Y qué otra cosa puedo hacer, si Padrino no tengo.
ACCEDE A TODOS LOS CONTENIDOS DE ESTE BLOG SIEMPRE QUE QUIERAS Y SOLICÍTAME, please, UN EJEMPLAR DE MI LIBRO A CAMBIO (12 E , envío incluido). VALÓRALO. EN ELLO CONFÍO. SOY ESCRITOR.

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sábado, 22 de abril de 2017

Del Pozo y del pozo




22-4-2017 SÁBADO, VÍSPERA DEL DÍA DEL LIBRO, ¿QUIÉN SE ACORDARÁ DEL MÍO Y, PUESTO QUE EN LIBRERÍAS NO ESTÁ, AQUÍ ME LO SOLICITARÁ?

     Escribía ayer el tan admirado y laureado Raúl del Pozo (El Mundo 21-4-2017), “La escritura como enfermedad, como escapada, como terapia…  ha sido aprovechada por editores de fortuna en esta crisis despiadada para abaratar los costes con anuncios en los que ofrecen la ganga de publicar gratis tus obras… Escribir gratis es algo más que competencia desleal; es dumping de chuflas, por no decir gilipollas, para hundir el oficio”.  Hmmm, le diríamos tantas cosas a Don Raúl. Demasiadas, para la ley de hierro que internet exige a la lectura de lo que sea. Claro, no escribir gratis. Dejar que las Prima Donnas del periodismo y la literatura por los siglos de los siglos reinen sobre el caché de su parné. Chuflas, gilipollas, olé. ¿Qué fino epíteto –la excusa Quevedo, ya- nos endiñaría entonces a los que incluso pagamos por escribir, en ilusa espera de ser más tarde, siquiera en los costes, por la gente que nos lee, reconocidos y compensados. Es su oficio, dice Del Pozo. Es mi ilusión, le dice del pozo. Más allá de los pozos, Don Raúl, es la gente, que hoy no valora el trabajo de los escritores. De los estos sin Nombre ya ni hablamos, Señor.

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viernes, 21 de abril de 2017

Por qué escribir libros/libros





21-4-2017 VIERNES, NOCHE DE LOS LIBROS, ¿TE VIERNES? HOY: "POR QUÉ ESCRIBO LIBROS/LIBROS"

   Porque, creo, llámame tú viejuno, que no me importa, que las palabras escritas alcanzan más alta densidad y dignidad expresivas y existenciales envueltas y aquilatadas entre un tomo de hojas encuadernadas, al que no tan fácilmente arrastre el viento o se disuelva en la espantosa nada del éter, con el que puedas además, después de unas líneas inspiradas, tras el vuelo que la imaginación entre las propias manos dispara, casi sin darte cuenta suspirar y acercártelo al corazón, que es donde yo quiero vivir. Por eso. 

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jueves, 20 de abril de 2017

Una barra de pan rota



   
   El amargo disgusto que experimentamos cuando en la panadería sólo queda una barra de pan rota para nosotros va mucho más allá de lo racionalmente explicable. Al fin y al cabo, ¿no es pan igual?, ¿qué vamos a hacer con ella enseguida nosotros, sino partirla? Sólo que… ah, alguien la ha encentado ya por nosotros, aún más, la ha quebrado, y es como si no nos estuviera ya esa obra perfecta, dorada y forjada a la lumbre de un horno, en exclusiva destinada. Se nos aparece así de golpe ante los ojos, a pesar de ser sólo el más elemental alimento, truncada esa ilusión. Nuestra psique se resquebraja también un poco ante esa visión desoladora. Quizás es que en toda barra de pan bien horneada, amén del impagable olor que de reciente la acompaña, amén de la promesa y tentación de su crujiente sabor esencial, vemos también una muy preciosa escultura... que algún vándalo ha seccionado y violentado cuando la encontramos así, doliente, tirada y rota sobre la estantería desierta. Con el pan no se juega, decimos. De ahí, creo, nuestra sentimental aflicción ante una barra de pan rota.  

Escribo y me doy aquí cada día -aunque lo mejor mío, lógico, me lo reservo para mi libro- porque necesito expresarme, sí, y para que te fijes en mí también, como escolar aplicado ante sus profes, como reuniendo méritos ante ti para que en mí creas y te decidas a solicitarme mi obra. Y qué otra cosa puedo hacer, si Padrino no tengo.
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miércoles, 19 de abril de 2017

Como la mamá de Forrest Gump




   19-4-2017 A 4 YA DEL DÍA DEL LIBRO. ¿QUIÉN SE ACORDARÁ DEL MÍO Y, PUESTO QUE EN LIBRERÍAS NO ESTÁ, AQUÍ ME LO SOLICITARÁ? 
  Me gusta pensar en mis Veinte relatos de amor y una poesía desesperada como decía la mamá de Forrest Gump –adorable Sally Field- sobre la vida misma: mi libro como una caja de bombones en la que no sabes lo que vas a encontrar, en la que no sabes por cual empezar. Y así, este relato, que deja su punto de licor dulce en la punta de la lengua, aquel bañado por entero en su brandy embriagador, con su almendra por dentro ese, otro con su gotita de leche condensada, este con su sólo chocolate negro y duro compilado, de blanco y purísimo cacao aquel, la poesía como un bombón a traición, en fin, relatos como bombones, bombones como relatos, poco a poco desenvueltos de su dorado papel, para ser paladeados lentísimamente en la boca, para no ser deglutidos a lo bárbaro, sino demorando el dulce efecto de su color, de su olor y sabor en tus pupilas degustativas, para que más los disfrutes y más perduren así en tu memoria, lector.

    (Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la  zozobra enamorada de la mujer que ama a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poetilla perdido y la novia de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos; las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también.)

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martes, 18 de abril de 2017

Por qué, mama, quiero ser presentador de televisión

    La imagen puede contener: 6 personas, personas sonriendo, texto

   Pues porque así, mamá, todo el mundo, editoriales y gentes, le echará cuenta a mi obra, y me aseguraré el poder ya, feliz y en paz, escribir cuanto y como quiera. ¿No lo ves? Una endiablada fiebre, voraz y contagiosa como venérea lepra, recorre el mundo editorial: no queda ya presentador/a, de informativos en especial, que no haya sido absorbido por la pasión escritora. Novelesca en concreto, que pareciera el virus de marras, como el patio de mi casa, de género muy particular. Que no haya sido, además, como escritor reconocido y de inmediato publicado en editoriales de postín. Que no haya incluso a las primeras de cambio conquistado un literario entorchado. Money, money. Sólo el componer la lista que a todos ellos incluyera sobrepasaría de largo en extensión lo permisible hoy en los tiempos del internet, así es que paso. ¿Casualidad o causalidad, tan tamañas fiebres? Piénsalo detenidamente tú mismo, que esto lees, no quieras que te lo dé yo hecho todo. O que me empapelen. Ah, el resentimiento rastrero de los desheredados siempre, en este caso, el de miles y miles de hombres y mujeres, acendrados currantes de la palabra escrita durante años y años, sin Nombre ni contactos, a quienes jamás nadie reconoce nada.  Qué cruel e injusto les parece el mundo a ellos. Qué real y qué racional parece el mundo tras el frenesí escritor seguido-por-el-ÉXITO de tantísimo presentador/a, muy progresistas, por cierto, casi todos ellos. Apartémonos pues a su rutilante paso, doblemos la cerviz ante ellos, reconozcamos cuánto el Progreso avanza con ellos, el de la más justa redistribución de trabajos e ingresos también. Pues, como glosa la canallesca… las editoriales se los rifan y sus seguidores acuden en tropel a firmas y encuentros con sus amados comunicadores, convirtiendo estas novelas en el mejor acompañante del descanso e impulsando a menudo el negocio de las editoriales. ¿Entiendes, mamá, por qué quiero ser yo presentador/a de televisión? ¿Tú me entiendes?

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lunes, 17 de abril de 2017

Victormanueleando con Kim Jong Un y su Abuelo, que fue dictador (Poessía 101)




17-4-2017 MONDAY, MONDAY, AMIGOS. A 6 DÍAS YA DEL DÍA DEL LIBRO. ¿QUIÉN SE ACORDARÁ DEL MÍO Y AQUÍ ME LO SOLICITARÁ?

Escribo y me doy aquí cada día -aunque lo mejor mío, lógico, me lo reservo para mi libro- porque necesito expresarme, sí, y para que te fijes en mí también, como escolar aplicado ante sus profes, como reuniendo méritos ante ti para que en mí creas y te decidas a solicitarme mi obra. Y qué otra cosa puedo hacer, si Padrino no tengo. ¿Cantamos?

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Heredero desquiciado y calavera
por las sisas se le rompe la guerrera
con la cara sonrosada
tan ufano
un porcino gordote
bien cuidado
que contrasta con su gente
flaca y sucia
quizás el comunismo descarado
el olor a patraña y a guadaña
o el sabor de la hambruna programada.
Y su Abuelo fue ya Dictador
allá en Corea
depredando como un Halcón
que aún colea.
Se ha sentado el Tirano
en la Tribuna
a comandar la fría luz de los misiles,
la mirada clavada en los camaradas
al que menos aplauda lo rebana,
temblorosos la panza y los carrillos
rebuscando enemigos a porrillo
y al final como siempre ordenando
que le arreen a ese mismo
ya un leñazo.
Y es que su Padre también fue Dictador
allá en Corea
105 añitos celebran ya
están de Enhorabuena.



domingo, 16 de abril de 2017

Quiero creer

     


   Observaba cómo sus padres envejecían y envejecían por días. Él mismo, sus hermanos, sus escasos y mejores amigos y amores, se iban ya por la edad madura. El hijo les sacaba a todos un palmo en ese momento. Era un lunes cualquiera. Reunidos a la mesa, medio en broma les exhortó a enlazarse allí por las manos. De pronto serio, se lo soltó entonces: No creo en la burocracia eclesiástica ni en sus sacramentos. Pero sí creo, sí quiero creer, en que ha de haber un lugar, no sé cómo ni dónde ni cuándo, en que nos volveremos a encontrar. Volveremos a encontrarnos con nuestros seres más mutuamente queridos. Es una idea tan hermosa que sólo por ello merece ser verdad, que sólo por ello merece ser creída. Y eso, que el primero de nosotros que llegue, que se ocupe en ir preparando la estancia, para cuando allí vayamos llegando todos. Les hablaba a ellos. Le hablaba sobre todo a su angustia, feroz. 


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sábado, 15 de abril de 2017

Artesanos de la dulzura, mejor




 15-4-2017 SÁBADO. "ARTESANOS DE LA TERNURA, MEJOR"


   ...Y entonces, sí, de un certero beso en la nuca ella me fulminó. Mientras caía, sólo acerté a decirle... "ahora... boca en boca... sólo eso puede salvarme". 

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