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viernes, 22 de septiembre de 2017

El psicópata al que le publicaban novelas de psicópatas

       



   Que en la vida ocurren casos mil veces más absurdos que en las más absurdas de las novelas, es cosa sabida. Lo del psicópata sueco este, que se cepilló y descuartizó a un pacífico peluquero, que luego acuchilló hasta la muerte a un experimentado policía en Valencia, y que además era escritor, al alimón con otro psicópata sueco, de novelas sobre psicópatas, es ya de siniestra tracapaca. Pones tú esa mugre, tan rebosante de maldad como disparatada, en una novela, y no cuela en una editorial ni en sueños.
     Bien pensado, hoy en día, que todo vale, mejor dicho, que lo peor vale más, es más que posible. La prueba son los tres títulos que, estando en la cárcel, logró el prenda en una conocida editorial sueca en distintos años colocar: “Cuando la injusticia gana”, “Con la muerte por sombra” y “Hombres sin piedad”. Títulos que ya en sí lo dicen todo y que macabramente decoran el horror y la crueldad de que fue capaz el malnacido sueco. Digo yo que, cuando la editorial volvió y volvió a publicarle el fruto de sus retorcidas meninges, es que algo de éxito, es decir, de buena acogida entre la gente, debió encontrar. Y uno aquí, con sus relatos de amor dando tumbos, que se te pone cara de eso. Decía en broma yo que si los hubiera escrito de odio mejor me hubiera ido. Toma. Así lucen las cosas literarias hoy en día.
        Dice ahora su colega escritor-psicópata, agárrate, que “Pierre era una de las personas más agradables, leales e inteligentes que he tenido el honor de conocer”. Y en la web de ambos piezas esta joya: “Después de descubrir que ambos amaban la escritura, comenzaron a colaborar y produjeron una serie de obras”. Más aún, el Figura asesino en su cuenta de Linkedln: “Gurú de la palabra. Trabajar con textos es mi experiencia y las lenguas son mi pasión”. Serán hijosdelagrandísima, digo yo.

       Con lo prolijo y duro que resulta escribir una novela, esta alimaña hizo tres, con el desafío que la escritura misma supone de distanciamiento y canalización de las pulsiones, del contacto con la sagrada dimensión humana que en el fondo el componer novelas implica. Al fondo del fondo, el abismo de horror y absurdo que chilla ensordecedor en los móviles de algunas conductas humanas. Menos mal que al menos el hijodelagransuecia fue allí mismo abatido a tiros por el compañero del policía asesinado.

 SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

jueves, 21 de septiembre de 2017

Acuse de recibo agradecido






Lola Casas Holaaa, me he quedado con ganas de más. Ánimo a los lectores a comprar este libro para q este escritor siga escribiendo más y más. Un saludo




Muchas gracias, Lola. ¿Sabes? Palabras como las tuyas son las que de verdad animan a seguir cada día -también aquí- escribiendo. Me alegra muchísimo que mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te hayan gustado, hasta el punto justo de "me he quedado con ganas de más". De veras gracias.


Me encanta


Me encanta

Me encanta
   Gracias, Alicia Costa, por, sin conocerme de nada, celebrar e impulsar mi libro. MUCHAS GRACIAS!


Alicia Costa comentó tu publicación:
Veinte relatos de amor y una poesía inesperada,fue mi libro de vacaciones y....ME ENCANTÓ! !!!
Gracias

miércoles, 20 de septiembre de 2017

1.300.649...




  Lo principal: aquí seguimos, you and me. Y escribiendo. E ilusionándonos, que son gerundios. Esta nave va. Ahí palpitan sus capturas, ahí relucen sus preseas: 2.367 textos, de los míos, (unos 10.000 folios, calculo), más de 1.300.000 visitas a este blog, según San Blogger. Este blog, a pesar de la crisis general de los blogs, interesa. Todo ese trabajo, aquí está, contando y cantando a mi manera, día tras día, el paso de los tiempos. Creo que estarás de acuerdo: escribir y echar al viento de la Ciberesfera día tras día toda esta escritura a lo largo ya de siete años siendo Nadie, en fin, no es pequeña prueba de coraje y determinación.
   Sé de sobra, por tanto, que a muchos y a muchas, entiéndeme please, se lo hago gratis. El análisis, el arte, todo lo que en este blog cabe, digo. No sé si eso, el trabajar gratis, está bien, la verdad. Creo en las personas, en algunas personas, más bien. Necesito creer en ellas. De lo contrario me estamparía allá abajo al fondo, en el ángulo oscuro. Son las redes sociales todo con lo que cuento para dar a conocer lo mío. No tengo Padrino y todo he de hacérmelo yo. Lo único que demando, a cambio de mi trabajo y de mi inspiración, es que tengas a bien, si  por aquí pasas y gustas, el solicitarme, por un modesto precio, un ejemplar de mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, que es lo más valioso de cuanto además pudiera yo darles.
   Mi experiencia básica en las redes se cifra en lo siguiente: unos muchísimos –que me leen-, que no me han dado nada (me han dado la espalda, han faltado a su palabra, me han engañado) … y unos muy pocos, que me han dado muchísimo (me dedicaron tan emocionantes palabras de ánimo y de admiración por mis libros, por mi blog, que me siento en deuda con ellos, y jamás a cada uno de ellos olvidaré).

    Qué me resta entonces sino el confiar en que los buenos amigos de este blog y de este escritor, muchos de los cuales gustaron ya –así me lo hicieron saber- de mi primer libro, se decidan también a solicitarme esta segunda obra mía. Os necesito. Te necesito. Me gustaría decir –escribir- otra cosa, pero es que es así: sin la colaboración de quienes me aprecian no podré seguir escribiendo. Y si la consigo, seguiremos ilusionados bloggeando aquí, in the wind, en esta nave que va, you and me.


“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs deSENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

martes, 19 de septiembre de 2017

La última en la frente, lo de Ken Follet, el follón

   



   La noticia is this: la Gran Editorial paga a Grandes Influencers para que posen guapísimos, arrebatadores, animalmente hiperseductores, con toda su belleza suma abismados ante el recientísimo producto, de cuyo nombre mejor ni acordarse, del Artista Laborista entre las manos.  (No es por tirarme aquí el folio pero ya me pispé -post 10-6-2017- que debería haber contratado yo a un metrosexual total como autor de mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada y otro gallo menos triste y más orgiástico me cantaría ahora, y ni uno sólo de mis buenos amigos aquí se olvidaría ya de pedírmelo). Refleja muy bien la añagaza publicitaria el espíritu de estos tiempos: superficiales hasta el hartazgo, apabullantemente visuales, gregarios como nunca, montados alrededor de las adhesiones epidérmicas que las Celebrities bobas despiertan entre la gente, en los que el libro en sí es lo de menos. Ahí está, en todo su dudoso fulgor, el libro fuera de sí: un recurso de estilismo y de ornamento más, un fetiche que a la onda dominante y guapa nos conecta, un adminículo subalterno de la más general adherencia emocional que los modelos -que en la luz cegadora que les envuelve eclipsan al autor, no digamos ya a las palabras-  suscitan. La derrota del libro, del sagrado aura humanistíco y espiritual que lo aureolaba, claro. El protagonismo cobrado por los influencers, resultones líderes del gusto social hoy, modelos sociales dominantes, es sólo un paso más (comprada ya antes la Crítica, sólo que ahora, sumidos en el relativismo total, en los cánones hegemónicos de la telebasura y en la anomia vertiginosa de las “redes sociales”, los Críticos pintan nada) en la estrategia general de convertirnos en meras terminales de hiperconsumo por adhesión, sin criterio ni deliberación interior propia. Folleteo –de Follet- a discreción, marchando una más de regresión cultural.

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lunes, 18 de septiembre de 2017

Películas coloreadas, películas guarreadas

     



   Las películas “coloreadas”, esas que,  habiendo sido concebidas y creadas en blanco y negro, sufren sobre sí -permitido por sus dueños- el chafarrinón encima de unos colorones por espantosos intragables, son un atentado sin nombre contra el autor de la película… y contra el simple buen gusto. Todo el rigor expositivo y la densa e intensa textura simbólica implícitos y vibrantes en el blanco y negro, y en las mil y una tonalidades intermedias de los grises, la poesía que en y con ellos cabe, sacrificado de cuajo todo por motivos comerciales –dicen que los jóvenes no se tragan una peli en blanco en negro ni por recomendación de su influencer más sagrado- en pro de un manchurrón pastelero sobre la pantalla que a menudo a los ojos hace daño. Sobre todo que el resultado de la manipulación es ya otra película, y mucho peor. El otro día, viendo una de John Wayne –únicos y grandiosos aquellos andares perfilados suyos, llenos de determinación, inclinado hacia el frente, casi atravesado, al compás los brazos oscilantes-, le colocaban todo el santo rato al cuello… ¡a John Wayne!... un pañuelo de colorines lolailos que tiraba “patrás”. Qué bochorno incluso el mismo John Wayne, a aquella absurda “horteravisión” sometido, parecía por momentos estar pasando. Si llega Wayne a pillar entonces al estulto coloreador que así le “malcoloreaba”, a buen seguro allí mismo lo “fostia”, vale decir, le pone la cara roja a hostias.

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domingo, 17 de septiembre de 2017

Almudena Grandes, maniquea, antisistema y olé

    


   Ayer el tal Marwan (ver post 6-9-2017), hoy la también muy Long Seller, Almudena Grandes, sentando más y más cátedra izquierdista en los periódicos liberal conservadores (elespanol.com 13-9-2017). Una mano roja sin duda maneja el mercado literario, no se entiende si no. Almudena Grandes, que alardea incluso de tener muchos lectores de derechas –chúpate esa, Conesa- anda de promoción y merchandaising con su última novela, y como decía el otro, ha de excitar más que todo Camilo José Cela. ¿Y a qué resortes apelar para a toda la peña epatar? A las baladronadas clásicas de la Izquierda Dura, como si fueran estas las flautas de Hamelín que movilizan la voluntad consumidora de los libros, como si fueran sus destinatarios los que sobre todo los compran.
      Y así, que si mucha Memoria Histórica, que si habría que normalizar la democracia española, que gran parte de las crisis actuales arrancan de esas relaciones anómalas de la democracia española… hasta llegar a la Gran Declaración de Principios: “si somos rigurosamente democráticos, la guerra civil española hay que contarla de forma maniquea, porque sí creo que había unos buenos y unos malos. Historiadores del mundo, uníos, y, ochenta años después, obedeced a Almudena y contadnos una vez más el penoso agit-prop de siempre, que es que no escarmentamos. El maniqueísmo más básico reivindicado como imperativo moral, la ética maniquea, ea, los Buenos y los Malos, como en las peores pelis del Hollywood propagandístico y macartista, de ahí es que no salimos.

     Ese mandamiento hacia el Pasado, pero hacia el presente qué. Grandes tiene para eso también su aquel: “Yo me considero una escritora antisistema, que acaso alude a gloriosas pasadas propias, cuando casi relataba la fórmula del molotov o a los heroicos milicianos beneficiándose a una monja, en fin, cuando hablaba de cada mañana las ganas suyas por fusilarse a unos cuantos. Claro que, vistos sus Grandes Éxitos Vendedores, su principalísima eterna tribuna de opinión en EL PAÍS y el interminable relato de los Premios y Distinciones obtenidos en este bárbaro Sistema, ha de tratarse ella, sin duda, de una escritora antistema de las buenas… y de los buenos. Que sigan los éxitos, pues, Señora. Enhorabuena. 

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sábado, 16 de septiembre de 2017

Selfies con Otegui, significado y significante

     


    Selfiarse junto a Otegui, el Gordo etarra, buscar adrede la proximidad de su cuerpo y de su hálito para inmortalizarse a su lado, significa bastante derretirse por él y junto a él, con él fundirse y confundirse, pues, esa intencionada búsqueda y reclamo de su persona y de lo que simboliza ,revelan más que admiración, devoción. Por supuesto, vistos los antecedentes totalitarios y filoviolentos del Figura, hacerse un selfie con Otegui es tanto como hacérselo con el violador del Ensache, una afición sólo propia de sociedades e individuos, por insanos, enfermos. El selfie condensa en sí también el espurio y extremo narcisismo de estos tiempos, la boba banalización del Mal totalitario y, en este caso, en lo que tiene de icónica fascinación en el anónimo hacia esta concreta Celebritie, la latencia ambivalente y pujante en el don nadie del Eros y del Tánatos, del instinto libidinoso y del instinto violento. Es, claro, posar junto al hacha y la serpiente, míralos.   

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viernes, 15 de septiembre de 2017

Te doy mi palabra, ¿te doy mi palabra?

   


   No hace tanto si una persona te daba su palabra, no hacía falta ya nada más. Hecho. Era cosa sagrada. Dar hoy la palabra… en fin. También en esto constatamos la progresiva minusvalía de la palabra, de las palabras, es decir, de las personas. En las redes “sociales”, ni te cuento. Incluso entre quienes más alardean en las mismas precisamente de eso, de “tener palabra”. Ante tanta falsedad no sabes, escritor sin Nombre sobre la cuerda floja al cabo, qué mejor, si reír o llorar: primero lo uno y luego lo otro quizás. Me voy a hacer, con el rosario de “falsetes” que me aseguraron –en público y en privado- querer, con lo bonito que es, mi libro en danza –Veinte relatos de amor y una poesía inesperada- y luego nada de nada, un relato feísimo, la verdad.

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jueves, 14 de septiembre de 2017

Presagios del Otoño, te invito a un café






   Se huele, se nota, se presiente ya por tierra, mar y aire la lenta arribada del Otoño, la estación preciosa, esa en la que la Naturaleza en susurro nos desliza exhausta sus ocres confidencias. En el Retiro madrileño, puedes imaginarlo, se anuncia ya el Otoño de lo lindo, en clamorosa obertura su sinfonía amarillenta y melancólica. Vuelve con el Otoño la propuesta de este escritor sin Nombre allí: a quien así lo prefiera, estoy encantado de llevarle en mano hasta allí, al lado de estanque y de las barcas, mi obra, sin incremento de precio. Y encima te invito a un café, para que veas. Avísame antes, claro. 


SOY ESCRITOR 
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miércoles, 13 de septiembre de 2017

Anoche volví a Farenheit 451 y comprendí por qué son hoy los libros ese oscuro objeto de desprecio

       


     Porque son los insoportables testigos de la orgullosa tosquedad de mucha gente, y porque no dejan con su mínima pervivencia de recordarles lo brutos que en realidad son. Anoche releí la obra de Bradbury, Fahrenheit 451. Es, ya sabes, una distopía (una utopía negativa, que es el maligno embrión que en su interior albergan y en el que derivan siempre las construcciones sociales Ideales, ideales de la muerte, sí), en la onda del Mundo feliz de Huxley y del 1984 de Orwell. Literariamente no es tan valiosa y potente como la de Orwell, y la de Huxley tiene el mérito de ser bastante anterior. Con todo, la obra de Bradbury, de 1953, no tiene desperdicio y resulta, por momentos, apasionante.
   Más allá de los bomberos quemalibros, el genio anticipatorio de Bradbury prefiguró casi al milímetro las actuales Sociedades de la Telebasura y su prototipo específico, el homo gañanis, la regresión cultural que vivimos: resultan alucinantes y demoledoras las páginas que en 1953 describen a la perfección las embrutecedoras y masivas diversiones televisivas del hoy. Leemos así, en Fahrenheit 451 ya descrita, una sociedad que ha hecho del consumo voraz de imágenes sensacionalistas sobre pantallas su entretenimiento esencial, su diario estupefaciente alrededor de unos programas truculentos y groseros hasta decir basta.  Muy elocuentemente la gente de la novela llama “mi familia” al conjunto de frikies que protagonizan en las pantallas esa viscosa papilla que a la mayoría mantiene enganchados.
     En ese contexto aplastantemente visual, que nada, salvo el primario exabrupto, de su receptor exige, no es necesario ya quemar los libros, porque naturalmente éstos, que demandan concentración, reflexión e imaginación, resultan engorrosos, plomizos, aburridos hasta dar grima, un estorbo en suma, que, ya digo, no deja de ser un incómodo testigo de la mugre ambiente. Al fin y al cabo, como puede en la novela leerse, las Autoridades consideran –y el genio de Bradbury estriba en advertir que en parte así es- que los libros –los buenos, digámoslo- hacen infelices a las personas, siembran en ellos la semilla de la insatisfacción y la angustia, les hacen uno a uno diferentes, mientras los paternalistas gobiernos buscan la igualdad y el feliz atontamiento de todos.
   Ah, qué conmovedora la devoción con que esos pocos hombres y mujeres libres huyen a los bosques y aprenden de memoria los libros, para confundir con su persona la salvaguarda de ese tesoro: yo soy Emma Bovary,  yo soy Guerra y paz, y yo el Paraíso perdido.... Lo clavaste, Bradbury, lo clavaste. Me diste la noche, la noche buena... in september.
     

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