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sábado, 1 de octubre de 2016

Los del puño quieren aplastar la rosa

     


   Como otras veces en la Historia de España (largocaballeristas versus prietistas), el drama interno del PSOE, pilar principal de la Izquierda política aquí, puede arrastrar consigo el drama más cruento e importante de la nación española. No es justa la repetición de esa trágica sinécdoque. Ellos escribirán luego la Historia como quieran –tal es desde siempre su apabullante hegemonía publicística- , pero la esencia del drama consiste en la periódica atracción fatal con que el extremismo y la negación de la unidad de España subyugan a la mitad del PSOE. Los del puño quieren aplastar la rosa, ea. Y ese terrible mal, para cualquier país que se quiera maduro y próspero, es letal. 



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viernes, 30 de septiembre de 2016

Mis planes literarios

   



   Cuando, a propósito de Las historias de un bobo con ínfulas, me preguntaban en la radio que qué más planes literarios tenía, me salía del alma a mí decirles entonces que… para los escritores sin Nombre ese de tener planes es un lujo que no nos podemos permitir, que si conseguíamos interesar –interesar también en el sentido de traspasar, de alcanzar, como cuando en prosa forense o romántica leemos que ese disparo o ese beso le interesaron a una persona el corazón- a un número mínimo de amigos lectores habría, dos o tres años mediante, nueva criatura, es decir, nuevo libro, y si no, pues acabóse lo que se daba, tontalaba (el muá).
   Bueno, me cabe la humilde pero profunda alegría de reconocer que a trancas y barrancas -cómo si no habría de ser- mi Bobo con ínfulas, -aunque me quedan aún ejemplares- ha conseguido eso, y con él y gracias a él he podido conocer en las redes a un racimo de bien sensibles personas en las que se adivina un precioso fondo humano. Gracias a cada una de esas buenas almas mi Bobo no se ha perdido del todo entre las amargas neblinas del olvido. Gracias, amigos.
   Así es que, de nuevo empeñados ahora en ella los magros réditos del Bobo, nueva criatura habemus: mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, que inician ya su andadura, que es singladura, que es aventura en la que se convoca, toma que dale, a la hermosura. ¿Planes literarios ahora? Los justos, vale decir, los mismos: si consigo interesar en estos relatos a un número mínimo de amigas y amigos lectores, pues, andiamo, es decir, la emprenderemos, dos o tres años mediante, con otro libro. Y si no, pues eso, que sacabó lo que se daba, tontolaba (el muá).  Voilá pues esos planes, esos panes, esos flanes. Y HOY, como entonces, con Pessoa: No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.  In Love we trust, en el Amor nosotros confiamos. ¡Sea!

       


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jueves, 29 de septiembre de 2016

Una Estrella me tuitea

   

   

Estrella es profesora de instituto, con labores directivas en su centro. Nos seguimos mutuamente las escrituras a través del Twitter. Aunque no tengo el gusto de conocerla in person, su genuino brillo intelectual y personal hace doblemente certero su nombre. Me solicitó mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada  y hace unos días, a través del mismo twitter con celestial naturalidad, sin para nada esperármelo yo, por todo lo alto elevó en público el hechizante fulgor de sus impresiones en maravillosa traca acerca de mi obra:
   “Verás, es que yo… me llevé el libro a la playa, tomado el sol a toda pastilla… leía una historia, y otra, y otra y otra sin poder parar… el sol seguía pegándome fuerte, de repente estaba roja, coloráa… que no sé si era el sol o las historias, sin freno yo lee que te lee y relee… Oye, es que este libro te abrasa ¡Es adictivo!... ¿Dónde hay que ir para decir que escribes que es la milk, a qué puerta hay que llamar?... Jose Antonio, tú lo petas todo todo. Tu libro es un volcán… Tus dos libros no dejan a nadie indiferente. Irradian pasión y ternura… Amigos de Tw, ¿aún no sabéis lo que se cuece en Veinte relatos de amor y una poesía inesperada? Me quedé absorta. Absorta.”
     Gracias, Estrella, buena amiga, por brillar tan alto y tan fuerte, por tu cálida luz tan generosa como medicinal.
     Qué me resta sino eso, el confiar en que los buenos amigos de este blog y de este escritor, muchos de los cuales gustaron ya –así me lo hicieron saber- de mi primer libro, se decidan también a solicitarme esta segunda obra mía. Os necesito. Te necesito. Me gustaría decir –escribir- otra cosa, pero es que es así: sin la colaboración de quienes me aprecian no podré seguir escribiendo.


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miércoles, 28 de septiembre de 2016

Adolescente crepuscular in Hospital (y 2)



   Así es que cuando a la mañana siguiente, para hacerle fuera alguna prueba diagnóstica, dentro de la cama la llevaron por el pasillo, al paso pudimos contemplarla: era una adolescente palidísima de labios exangües, de una blancura casi espectral, de quien juraríase que jamás le había alcanzado el sol ni un trocito de la nívea piel. De pelo castaño con restos de mechas color caoba  y lacio a ambos lados del fino rostro, unas ojeras violáceas lo colmaban de una atormentadora belleza gótica y enfermiza. 
   Parecía, en efecto, tras unas gafas rojas más grandes que el ancho de su cara, amarrada a la burbuja de los cascos de su música, indiferente y remisa a todo, la lívida copia de una heroína televisiva de una de esas series crepusculares y vampíricas, que como ellas hubiera sufrido vete a saber que hondísimo desengaño amoroso, y que, entre caprichosa y trágica, para drama auténtico de sus padres, se complaciera en dejarse deslizar hacia algún más allá. La niña parecía sólo prestar atención al espectáculo de su paulatino y lunático desvaimiento. Igual iba, tan absorta y yacente, pensando en su próxima reencarnación, yo que sé.

     ¡Boba!, pensé. Me acordé entonces del jayán del Rif del que te hablé aquí días atrás, y de haber sido yo herr Doktor, hubiera de inmediato ordenado juntarles en la misma habitación, seguro como estaba de que ese grandioso artista en tres días acabaría con los males de la niña, e incluso con su averiada medicina a cuestas, le haría a la joven recobrar la sazón de su mejor color en todo su natural esplendor, ¡joder!



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martes, 27 de septiembre de 2016

Adolescente crepuscular in Hospital (Estampas Hospitalarias IX)

     


   Primero vimos a la madre. Enjuta, muy blanca de piel, agitada por el propio temperamento más la preocupación añadida, que no paraba con su estridente taconeo pasillo arriba y abajo. Apareció luego quien a todas luces dedujimos que sería la hermana de la paciente: muy delgada también, impulsiva, de comunes  ademanes exaltados y nerviosos. Salían por turnos a fumetear en la plataforma de la escalera de incendios. Habían operado a su hija y hermana de algo en el intestino. Hasta nuestra habitación llegaban las palabras tranquilizadoras que el médico de planta trasladaba a la madre: Todos los análisis y cultivos son positivos, no hay que alarmarse, va todo bien, lógicamente esto lleva un tiempo...   

   También de cómo la madre abruptamente lo interrumpía: … Pero tiene que darle algo doctor, nos tiene desesperados, algún antidepresivo, no sé, algo que le eleve la moral, fíjese, no quiere levantarse de la cama, ni incorporarse siquiera, no le da la gana, se ha negado en redondo a comer, desde la intervención, cuatro días ya, no ha probado bocado, se niega, me rechaza la cuchara, vuelve la cabeza y la entierra entre las sábanas, no se inmuta, sólo los cascos y su new age todo el santo día, ya ve cómo está, tiene que ponerle algo… Y el médico: a ver, señora, tiene el suero, es pronto para preocuparse, la operación es delicada, ha salido bien, si le damos otra cosa le puede perjudicar más ahora, está débil, es normal, vamos a ver si mañana al menos se levanta al sillón, hay que esperar, tranquila, mujer… Pero la madre: tranquila, no, doctor, no puedo, yo conozco a mi hija, es muy testaruda y orgullosa, es muy soberbia y capaz de lo peor, si se le mete algo en la cabeza, no para… no sabemos qué hacer, no quiere comer, no me habla, tienen que darle algo, de verdad… Y el médico: lo siento, señora, es lo que ahora se puede hacer y decir, vamos a esperar… 
   Así es que a la mañana siguiente cuando...   CONTINUARÁ MAÑANA


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lunes, 26 de septiembre de 2016

Cuatro cosas sobre las gallegas y las vascas

  


   1) Pedro Sánchez, tras el doble sorpasso de las Mareas separatistas, sigue haciendo historia. Tanta, que políticamente, muerto est.  Su laberinto conceptual, su confusión ideológica, su errática línea política –no olvidemos que era el candidato moderado y socialdemócrata en el PSOE, y que ha devenido en una copia averiada de los podemos- sólo se entiende desde el vértigo letal que sobre los Prohombres del Socialismo español levanta el fantasma de Pablo Iglesias, que quiere ser el Enterrador del PSOE, y que, entre todos los nombres del mundo mundial, el mismito del Fundador tenía que tener, vaya por Marx.  
   2) Otegui –ese Gran Político según San P Ig- le devuelve a su vez un sonoro sorpasso a Coleta Morada, vomitándole textuales sus más queridos eslóganes del agit-prop: la sonrisa y el asalto a los cielos son aquí míos, chavalín, vino anoche a decirle el del hacha y la serpiente maloliente.
   3) Amargo sorpasso, pues, para los Podemitas: ninguna referencia en las Mareas separatistas al núcleo irradiador. A medio plazo serán precisamente dichas Mareas separatistas las que ahogarán a los cerebritos de la Complutense, en el fondo para ellos un círculo de chuletas madrileños a quienes abandonarán cuando no les sean útiles a su causa independentista.

   4) Gallegos y vascos han refutado una vez más el pretendido relato apocalíptico de los podemitas, que quieren hacer creer el mundo que estamos en España como en Somalia. Triunfo de la moderación, fiasco de la nueva política, y baja participación a pesar de la mandanga chunga aquella del que-no-que-no-que-no-nos-representan: 62.26% en las vascas, 63.75% en las gallegas, que exactamente igual se podría canturrear ahora. Es decir, los Indignados reflejan mucho más una reordenación del voto en el campo de la izquierda, que una pretendida expresión del Pueblo y de la Dignidad y el blablablá. Y por último, indiscutible triunfo de Feijóo, caso único en toda Europa de un gobernante que revalida y amplia una mayoría absoluta. El Partido Popular, la maldita derecha española, que gritarían Iceta y parte de la progresía española, tiene ya, incluso hoy, sustituto para Rajoy.



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domingo, 25 de septiembre de 2016

Goethe y el Sálvame in Hospital (Estampas Hospitalarias VIII)

     


   Se había llevado mío figlio consigo una novela de Göethe al Hospital, acaso para alumbrarse en el interior mismo de la Ballena Gris: Las afinidades electivas. Vano empeño, por supuesto, ante la competencia que para hacer frente al difuso malestar de la convalecencia, ofrecen el móvil o los pasatiempos del ordenador. Y fuera del Hospital igual, seamos sinceros: un libro clásico resulta hoy, en la Era Icónica, un intragable latazo incluso para universitarios. Entre los desaforados ronquidos de uno y los angustiosos silencios de otro –los vecinos de habitación que tuvimos-, en los tiempos muertos lo de Goethe me lo zampé yo, que para eso mis amigos verdaderos me quieren como escritor. Es un libro interesante –como novela sólo a medias- que se lee bien, aunque, lo reconozco, para la sensibilidad de hoy resulte un pelín discursivo.
      Y… ¡sorpresa mayúscula!, porque trata sobre… ¡sobre lo mismito de lo que farfullan y mascullan a diario los Paladines Fules de la Telebasura! La otra tarde, for example, se explayaban a gusto en el Sálvame sobre que el Conde Lequio y la Hormigos, o Lequio y la Moldes, no sé bien, que es que, no es que estuvieran enamorados, qué va, es que por mero azar se encontraban, se miraban… y no podían ya sino pensar y proceder allí mismo a la coyunda, que era algo superior a ellos, que desatábase entre ellos una química brutal que, por encima de razones y sentimientos, más allá de su autodominio, les impelía a allí mismo magrearse y aparearse, esto es,  la jodida y determinista química, esas fuerzas ciegas de atracción y repulsión que desencadenan inexorablemente los elementos minerales, como marco explicativo y determinante de los topetazos y encontronazos de las personas, ante las que la supuesta libertad y moral humanas resultan bobas ilusiones. ¡De eso mismo, con otros tantos aristócratas por protagonistas, trata Las afinidades electivas!
    ¿Cuál es entonces la pequeña diferencia, si una y otra trabajan con temas universales? El registro en que ambas obras se hacen, y sus consecuencias para el consumidor: si la Telebasura se reboza con gusto en un facilongo registro soez que nada serio requiere y que a lo más bajo de su consumidor convoca, animalizándolos, esto es, aplastándolos, el Arte se esfuerza por buscar un registro depurado y exigente que persigue la elevación, también moral, de la persona que al mismo se enfrenta, ensanchando al cabo su horizonte espiritual.



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sábado, 24 de septiembre de 2016

¿A Ortega Lara? Que le den

   


   No deja de sorprendernos lo superprogresista y requetesolidaria que es la gente decente, el Pueblo español, sus bases y sus élites intelectuales por igual, esa incontable legión de doloridas almas sensibles que es que no soportan la Injusticia. Se presentó José Antonio Ortega Lara en el País Vasco a dar un mitin de la mano de Vox, el partido del que forma parte. Ortega Lara, y da vergüenza tener que repetirlo, es historia y símbolo, testigo superviviente del Terror separatista, cuyo atroz martirio en vida a manos de los matarifes etarras tantos corazones progresistas se complacen aquí en olvidar.  No importa tampoco que Ortega Lara sea funcionario, con lo sentidos que suelen ser sus cofrades para movilizarse por uno de los suyos.  

   ¿Qué pidió Ortega Lara en su discurso? ¿Venganza acaso? La reforma del sistema autonómico, la promoción de los valores del esfuerzo, la crítica a la islamofilia, una justicia independiente, la censura de los separatismos. ¿Qué se encontró Ortega Lara, superviviente del Autschwitz etarra en el Oasis vasco? Dos centenares de proetarras borrokas lanzando botellas y piedras contra su acto. Más aún: insultándole a viva voz en términos de un ultraje personal añadido insoportable, peor que el de los peores nazis, Españoles, hijos de puta, lo que tú necesitas es un tiro en la nuca. Lo que sobre todo encontró una vez más José Antonio Ortega Lara fue el atronador silencio de los intelectuales, tan humanistas, y de tanta gente buena que abunda y presume en España de serlo, de ser incapaz de callarse, dicen, ante la opresión, la injusticia y la violencia extrema. ¿A Ortega Lara? Que le den. Es lo que vienen a decirle los Indignados oficiales de este Reino de la falsedad y del sectarismo más vomitivo. 





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viernes, 23 de septiembre de 2016

Esa atracción avasalladora y candorosa el tiempo (Príncipe del Rif in Hospital, y 2)



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   ... No, él no se aseaba en el reducido baño de la habitación, sino que a placer se remojaba en el más espacioso que para los pacientes había al fondo del pasillo, como si fuera su hammam particular. Era de verse, florido neceser en mano, el majestuoso caminar que, medidamente risueño, cada mañana hasta allí desplegaba, bajo el mal disimulado suspirar del femenino personal, que le reprendían un poco y le sonreían más. Iban un rato a verle por las tardes una novia gitana teñida de rubio que valía poco, y a la que el jayán dejaba en su pasear siempre dos metros detrás, -“nunca atiendes a lo que te digo”, se le quejaba ella en vano- y su madre, la de él, tocada con hiyab, que hablaba un castellano manchego impecable y parecía muy orgullosa de su criatura.
    Le habían operado, según decían, de una piedra en la uretra, sólo que, en vez de extraérsela -no se sabe si es que no quería él comprometer su hombría- se la habían desplazado aguas arriba hasta la vejiga, adonde ojalá ningún mal le causara. De ahí que el muy truhán saltara de la piltra como el tigre de Monpracén el mismo día de su quirurgia. No sé, era pero que muy asombrosa esa rara atracción física, avasalladora y candorosa al tiempo, que desplegaba el artista en plena planta de urología.

   Contaba él luego -sin esfuerzo se le escuchaba- que había nacido en el Rif, pero que llevaba en España veinte años, español total ya, que era en realidad portero en la discoteca de su pueblo toledano, y que como oro en prenda lo que almacenaba en el móvil eran fotos suyas con dos o tres concursantes de Supervivientes que de bolos por su curro habían llevado, y de los que fardaba ser grande amigo. Que si tenía proyectos de dejar el pueblajo y largarse a trabajar de lo mismo en Benidorm, que aquello es que tiene que ser la hostia. Pero nada de la mediocre realidad de ese simpático puertas empañó un solo quilate el fulgor de la magnífica lámina de Príncipe de las Mil y una noches que ante todo el personal aquel mozo del Rif que llevaba una piedra en la uretra allí, in Hospital, en el vientre de la Ballena Gris, desenvolvió. 
   No te digo más que, a pesar de los discretos datos toledanos, cuando al día siguiente con el Alta se largó, le hicieron pasillo en loor y ovación aquel tropel de enfermerats, limpiadoras, estudiantas y doctoras que lo habían tratado, cohorte a la que él con televisiva sonrisa triunfalmente bendijo. “Deberías ir tú al Gran Hermano ese, hacerte un Sávame y un De Luxe, y sacarte unas pelas y a tomar por culo”, una de aquellas ardientes admiradoras por último le dijo. Y aquel soberbio jayán de Toledo, como un sarraceno Príncipe de ensueño, se giró y le guiñó entonces uno de sus ojos. Y así el del Rif se fue. Nos entraron ganas de pedirle antes un autógrafo, claro.  

     

jueves, 22 de septiembre de 2016

Un Príncipe del Rif in Hospital (Estampas Hospitalarias VII)



   Acababan de subirlo desde los quirófanos y ya sólo el cabreo fascinado en la voz de las enfermerats reconviniéndole, que nos llegaba desde el pasillo, le envolvía en todo un misterio aladino. “Este hombre, hay que ver, que ya se está levantando, pero mira, míralo, tú míralo…”. Estaban en la habitación de enfrente, teníamos la puerta abierta, nos llegaban sólo las voces de ellas, en las que de bien curiosa forma se mezclaban el disgusto con la admiración, quizás era eso sólo lo que acrecentaba la intriga. “Mire, no se puede levantar de la cama, acaba de venir de quirófano y, si vuelve a levantarse, igual tendrán que volver a operarle, sólo cuando digan los médicos podrá, no se lo digo más”. Como el que oye llover -¡llover!-, porque a los cinco minutos de nuevo aquel fulano la estaba liando parda. Una enfermerats  lo pilló de marrón. Llamó a una compañera. Entraron. ¿Qué le acabamos de decir? ¿Tenemos que llamar a un celador? Oímos entonces el dulce áspid de su voz, envolvente y zalamera, sí, su sincero tono de arrepentimiento, en un perfecto castellano con levísimas inflexiones del Magreb, “perdona, joder, necesitaba ir al baño, yo lo siento mucho”. Una de ellas inspeccionó allí. Golpeó la tapa. Salió y elevó más la voz. “¿Y esa colilla? ¿Y ese olor a humo? ¡Lo sabes y encima te pones a fumar!”. La enfermerats le abordó: Te juro que, como vuelvas a levantarte o a fumar, por mis huevos que llamo a los de seguridad y te ponen en la puta calle, ¿vale? Mano, y voz, de santa, sin duda, pues no oímos ya más esa tarde la voz hechicera de aquel elemento, que, dedujimos, plegó velas y se metió en la cama a hablar bajito por el móvil con sus colegas. ¿Quién y cómo sería aquel gachó, aquella fuerza de la naturaleza que se levantaba tan campante, y luego a fumetear, el mismo día de la operación?

     Al día siguiente –con mío figlio, tranquilito en la cama, dándole también él al entretenimiento del móvil- pudimos los demás verle. Ya le permitían levantarse, y a fe que lo hacía, pues no dejaba de pasearse olímpicamente, erguido y gesticulante como el Príncipe heredero de algún Emirato, o de alguna cábila rifeña al menos, por el pasillo hasta el final del vestíbulo y más allá, y vuelta atrás y volver a empezar, sin dejar a la vez de hablar y accionar a través de su moderno smarthphone, como si él mismo coordinara una docena de trascendentalísimas operaciones en otros tantos países del ancho mundo. Era en verdad pasmoso que todo eso nos pareciera, sólo vestido como iba con el pijama de trapillo verduzco que te asignan en el hospital, que él remataba con unas chanclas de colorines, de esas de goma que separan el dedo gordo del resto. Cierto es que milagrosamente le quedaba niquelao. Sólo se abrochaba en la chaqueta del mismo el botón de la cintura, tras el que exhibía desde allí el triángulo creciente de un torso lampiño bien torneado y moreno. Tampoco era tan alto, aunque sí de facciones bien perfiladas, con una perilla rasa que tanto podía ser sefardí como almoraví. Contaban su apostura, eso sí, aquella gentil verticalidad con que se desplazaba, cierto magnetismo en el andar y el aspear rectilíneos de las manos, una hilera de dientes muy blancos que conformaban una bonita sonrisa, la cautivadora y ocurrente cháchara que incansable desplegaba. Con todos esos recursos sumados, en un pispás se ganaba a enfermerats, becarias, celadoras, doctoras, en fin, a quienes con él se cruzaban... CONTINUARÁ

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y ESPERANZAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.