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miércoles, 25 de abril de 2018

El niñato Alfred (OT), que la trufa por enésima vez


    



   Que lo de “niñato”, óigame, no es cosa mía, que así le puso la Directora de OT aquella vez, cuando creía que nadie la oía, acaso cantando entonces la esencial verdad del tal Alfred… García, el Elegido por las masas, y por el Dedazo de los Jefes Filoseparatistas del Negociazo, para representar, junto a Amaia, a TVE en Eurovisión. “Entre todos los bares del mundo, tenía que venir precisamente al mío”,  que sobre Ingrid dijera Bogart en “Casablanca”. A escasos veinte días del Festival, no se le ocurre al niñato Elegido por los Dioses de la Pasta otra cosa que, entre todos los libros del mundo, elegir para regalar a su amada uno que por título lleva “España de mierda”, la dudosa obra de un tan ruidoso como mediocre cantautor. (Anótese una vez más el prestigio que aureola, oh Cultura, oh lenguaje, tan a la moda hoy en todo, a quien expresa y directísimamente nombra y se revuelca, desde el mismo título ya, en lo excrementicio).
      Que sí, que sabemos de sobra, que hasta ahí llegamos, Supremacistas Separatistas, que la obra es una pretendida sátira de todo el país, Cataluña incluida. Es el detalle, es la alusión, es el sentido de la oportunidad. Es que, al no explicar nada sobre motivo tan sensacionalista, has jugueteado con la ambigüedad, niñato mentecato.  ¿A qué es seguro que nunca jamás hubieras regalado uno que por título llevara “Las SS del Procés”, que a las tropas Separatistas y Supremacistas se refiriera? Es que desafinas sobre mojado, García: primero, que si fotos con banderas y afirmaciones pro-independentistas, luego la sarta de progreses podemitas y antisistema que en El laberinto de A3 propalara -¡antisistema Él, niño mimadote del mismo!-, más tarde, en cibernética ligazón con Évole y Errejón, que si la Dictadura silenció a muchos artistas y que la Historia ahora se repite, este título precisamente ahora. ¿España de mierda la que a ti entre todos elige y catapulta? Si andas como un pato, si palmeas como un pato, si graznas como un pato, García, no lo dudes: hay que ser, es que eres, en efecto, un supremo niñato.
      
SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

martes, 24 de abril de 2018

Historia de María José: sucedió en España ayer




  “Empecé a salir con Óscar en marzo de 2016. Sabía que iba a tener problemas en el pueblo. Allí todos nos conocemos. Pero seguí adelante con la relación, a pesar de que mucha gente me retirase el saludo. En la feria de la cerveza de septiembre de 2016 -un mes antes de los sucesos en el bar- estaba con mis amigos y una persona se me acercó para preguntarme si estaba saliendo con un madero. Me sentí tan intimidada que lo negué por miedo a que pudiera pasar algo… Desde aquel día, desde que casi nos linchan,  perdí mi vida, perdí mi hogar. Lo perdí todo. Mis padres siguen en el pueblo y voy a visitarles a veces porque no pueden quitármelos. Me han robado momentos y tiempo con ellos. Hoy todavía me da miedo volver al pueblo, estar allí sola, pasear a mi perra. Tardé más de siete meses en volver al bar que regentan mis padres, que para mí era mi hogar. Para ellos todo esto es un infierno. No paran de pegar carteles encima de casa, en la puerta del portal, pancarta día sí día no... Les han rajado las ruedas del coche y destrozado las máquinas de bolas del bar. Lo que más se me ha quedado clavada es una pancarta que colgaron al lado de mi casa con la frase: “El Pueblo no perdonará”. Todo mi grupo social se alejó de mí por miedo. Quien se solidariza conmigo es sólo en la intimidad, nunca de cara al público. Me aislaron completamente y me han hecho la vida imposible. Esto me originó un cuadro ansioso depresivo y un estrés postraumático crónico... Aparte de las lesiones físicas, necesité ayuda psicológica. Se destrozó mi vida por completo. Me veía sola, humillada y traicionada. Llegué al límite de no ver salida y pensé en quitarme de en medio. Era la única forma, pensaba, de que todo esto iba a parar, que todo lo que estaba sufriendo por fin acabaría... A día de hoy, sigo medicada, con antidepresivos y no puedo dormir. Llevo en tratamiento psicológico desde noviembre de 2016.”
   María José tiene 21 años y es estudiante. Tiene una perra, con la que a veces pasea. Víctima del odio y la coacción social, ha tenido que abandonar su pueblo, en el que vivía desde los tres años. ¿Su odioso delito? El de enamorarse de Óscar, de parecida edad a la suya, que es guardia civil. Dos jóvenes enamorados, es decir, dos jóvenes ilusionados, radiantes, que creen tocar el cielo con los besos y los dedos. ¿Se puede prohibir el amor? Se puede. ¿Quién puede eso? ¿El Pueblo? Esos amores están en su pueblo prohibidos. So pena de acogotamiento. So pena de hacerte la vida física y anímicamente imposible. So pena de tener que largarte.
   Con todos los respetos: valen las palabras de María José en el juicio, que arriba transcribo, tanto como “Patria” de Aramburu, a su vez ejemplo casi único en ese género, golondrina que no hace verano. Una historia, la de María José, que lo tiene todo, que condensa en su seno todos los Universales: amor, odio, juventud, valentía, miedo, coraje, fanatismo, libertad, opresión, coraje, maldición, soledad, ternura, brutalidad, rebeldía, humillación, pérdida, derrota. La espeluznante pancarta que junto a su casa le colgaron: “El Pueblo no perdonará”. ¿Te das bien cuenta de la Barbarie que esa pancarta significa? Cuántas películas, libros, canciones, poemas, documentales, videoclips, manifiestos, camisetas, eslóganes, lazos, murales, pósteres… no podrían con la historia de María José componerse? Descuida: la mayoría de los creadores culturales, y de quienes controlan ese Negocio, no lo harán ni lo encomendarán. Apenas interesaría a nadie. Unos, porque no aprecian la cultura; otros, porque esa historia les haría plantearse demasiadas cosas. Miran para otro lado. La historia de María José, sus lágrimas, como muchas otras, se perderán en el diluvio del olvido. Fíjate: bastaría con que Óscar tuviera cualquier otra profesión, y que la acción transcurriera en otro país, pongamos que en la América profunda de Trump, para que se volviera filón y hasta en la sopa la tuviéramos. Arrasaría en los Oscar, sí. 

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lunes, 23 de abril de 2018

En el Día del Libro, quién



   
   Si cuenta el soldado desconocido con estatua y todo, ¿no debería recaer también sobre el escritor sin Nombre, mílite de las letras, algún reconocimiento? Claro que, más que estatuas e hipocresías, lo que el escritor desconocido necesita es… que le pidan algún libro más, para poder seguir creando.
   Quién entonces, en el Día del Libro, se acordará del mío, y atravesando con verdad pantallas, espejos y espejismos lo reclamará para sí, esto es, quién me reclamará hoy –o mañana, que es día par-. Quién, como en aquella balada de Cecilia me escribirá de veras, con o sin tarjeta, cómo será, quién orlará mi libro con las flores de la Primavera, quién me regalará, mañana u hoy, un ramito de esperanzas. Si te gusta leer, si te gustan los libros, “per favore”, acuérdate del mío, pues así escribo aquí para ti.



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domingo, 22 de abril de 2018

Me gustaría sólo...



Me gustaría sólo
llegar donde tú estás
plantarme ante ti
besarte dulce los dulces labios
poner mi mano con tu mano
envolvernos con los brazos
en un azul abrazo
sonreírnos un momento...
volver luego sobre mis pasos
tan contento. 

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sábado, 21 de abril de 2018

Qué pena y qué reinserción a este, dime





   Es como aquella odiosa mamarrachada fílmica de Haneke, sus Funny games, sólo que hecha realidad. Vemos a la mujer, bolso en brazo, por completo confiada, acercándose al portal y buscando el buzón, acaso pulsar el botón desde el que le franqueen la puerta. Esa opresiva estrechez, el muro de ladrillo, las vigas en cruz, las rejas y barrotes, tiene de antemano todo una escenografía sórdida y sacrificial, la ideal para el esplendor de un psicópata. Que enseguida -ha debido estar, sin que su presa lo note, persiguiéndola, acechándola- irrumpe. Una mujer mayor, a la que se percibe endeble, del todo ajena a la Bestia que a su espalda la viene husmeando. El insoportable horror que enseguida con endiablado furor sobre ella desencadena. El tío da un par de pasitos para tomar más impulso y, con el puño cerrado, con brutalidad bárbara, propia sólo para defenderse de un rinoceronte, descarga un espeluznante derechazo contra el mentón de la mujer, que, desavisada, como muñecote de feria con violencia se bambolea, hasta golpearse la cabeza contra los barrotes del portal. A tientas, con manos aterradas trata la mujer, como puede, de asirse a la pared. ¿Qué me está pasando? La encima más aún el cabrón, y, mientras con la derecha la inmoviliza, de un izquierdazo contra el suelo la derriba ya. La golpea con saña, la golpea, la golpea. En la  tunda, se le suelta a la mujer un pañuelo blanco que al cuello debía llevar anudado. Ese pañuelo parece allí una paloma aterrada. Sin respiro, con la mujer a cuatro patas, humillada, hecha guiñapo a su merced, con alevoso rodillazo de nuevo percute la cabeza de la mujer contra el muro, buscando allí espachurrársela. Trata ella, por instinto, de con las manos protegerse la cabeza. En vano. Otro rodillazo más, con la otra pierna ahora. Se resbala contra la mujer el matón. Le arrebata el bolso. Le atiza otros dos puñetazos más en la cabeza. Cae disparado el pañuelo contra el piso. Una paloma desplomada, diríase.  Huye el psicópata a la carrera. Por simple inercia queda la mujer en el suelo, la espalda contra el muro. Desmadejada, aturdida, doliente. En espasmos, mueve un poco piernas y manos, se hace al fin un ovillo sobre su pañuelo, como un animal moribundo. Y this is the end de la peli, sólo que esta es de verdad.
   Y ahora no escurras el bulto, no te escaquees, y dime tú, maravilloso biempensante, qué pena y qué reinserción, qué justicia a tu juicio merece este tío, dímelo, por favor. Te pongo yo, malpensante que soy, la mía: indemnización de 90.000 euros para esa pobre mujer, confiscación de los ingresos presentes y futuros del agresor hasta asegurar ese monto, y doce años de cárcel, con la obligación incluida de realizar duros trabajos para la sociedad.     

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viernes, 20 de abril de 2018

Esta noche...



   Esta es la Noche de los Libros, dicen. Pues esta noche piensa en mí, piensa en el mío, te digo. Va. Pídemelo. Te gustará. Y a mí esta noche, ¿sabes?, me harás un hombrecito.


... "justo ahora irrumpes Tú
como un cielo de oro en invierno..."


(fragmento de mi Poesía Inesperada)

Y lo mismito que Eva aquí, te dice este adán a ti. Óyela, óyeme.

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jueves, 19 de abril de 2018

Lo que va y me escribe V. V., a quien no tengo el gusto de


  


   Ya me he leído tu libro Jose Antonio, me fascina tu forma de escribir, no es que yo sea una experta ni nada de eso, soy una simple lectora que he leído muuucho menos de lo que me gustaría,  pero me precio de distinguir lo bueno de lo malo y es una gozada las virguerías de orfebrería que haces con las palabras, y esas metáforas inusitadas que te quedas con el ojo seco releyéndolas, preguntándote si estaban todo el tiempo ahí las muy pillinas y dónde se habían metido, qué digo yacimientos enteros de ellas.
   Eso en cuanto a la forma, en cuanto al fondo las historias tienen sustancia, el lector debe completarlas y eso me gusta, y ahí al fondo esa mirada que va de ingenua a cínica, que una cosa no quita la otra. Las que más me han gustado  “Películas”, “Estrella”, “Carta para Angélica” y “El parque” que creo que es mi favorita, el notario del parque suburbial me ha caído muy simpático, me encantaría leer más aventuras suyas. Lo que menos me ha gustado son las obscenidades y eso que tú las dices finas, tengo esa rareza,  pero la mayoría no, así que eso no es un problema para tu libro, al contrario.
Enhorabuena.
Saludos.

(GRACIAS, VV, por sin conocerme de nada, valorarme e impulsar de verdad mi obra, por además molestarte en escribírmelo. Es placer y honor escribir para personas como tú. Muchas GRACIAS.) 

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miércoles, 18 de abril de 2018

Anoche cuando dormía, soñé... (Machadeando, ma, machadeando)




Anoche cuando dormía
soñé ¡delicada ilusión!
que una de tus suaves manos
acariciaba mi corazón.
Di, ¿por qué cónclave de astros
sol, alcanzas también mi dormir,
luz y estela de gracia y encanto,
que mi inconsciente no quiere impedir?

Anoche cuando dormía
soñé ¡preciosa ilusión!
que nuestras manos se enzarzaban
en demorada persecución,
y que unos besos muy cortitos
de dulzura tierna su tenor
en la noche azul más hermosa
iban subiéndonos la color.

Anoche mientras dormía
soñé ¡divina ilusión!
que un idilio nos zurcía
en nocturna trabazón.
Era romántica, sin duda,
limpia y pura esta pasión
sin acrobacias, ni estertores,
sin estadísticas de ocasión.

Anoche cuando dormía
soñé ¡ilusionante ilusión!
que eras Tú a quien tenía
auscultándome el corazón.

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martes, 17 de abril de 2018

Es la pura verdad, lo diga María Dueñas o su porquero


   


   Dice María Dueñas (abc.es 14-4-2018), la Gran Autora de El tiempo entre costuras, que presenta ahora otra novela, que “la aceptación de los lectores me da energía, gasolina para seguir trabajando”. Y es que es la pura verdad. Y si con tal contundente nitidez se pronuncia una Autora de cifras estratosféricas en la Cima del Éxito Literario, calcula tú qué no dirán, en el inframundo de la escritura, las hormiguitas escribanas que ni Nombre tienen. Vemos entonces en esto que en las Alturas y en las bajuras del mundo de los libros, del Empire State a Tombuctú, de Algeciras a Estambul, se piensa y se siente igual de azul. Nos gusta la gasolina, necesitamos la gasolina. Por lo mismo sigo yo en vilo, sin saber si habrá, o no, tercer y penúltimo –que decir último me da yuyu- libro mío. ¿Mi tiempo? Mi tiempo entre amarguras. ¿Entonces, al mal tiempo qué cantar? Pues eso, que…  dame-más-gasolina-dame-más-gasolina.



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lunes, 16 de abril de 2018

Poesía inacabada de abril



(A lo Schubert hoy yo, que por ínfulas, de las buenas, no se diga)


Abril, abrazos mil.

Abril para encontrarte a ti.
Abril para buscarme a mí


De entre los vértices airados de los idus...

de pronto estallaron
¡Albricias de abril!


Febril luz de abril...

De tu cintura carmesí
seré yo su alguacil
Tus besos como el candil…
Porque son así, porque sí.



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