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martes, 28 de febrero de 2017

Por qué me siento hoy tan bien

  



  Pues porque Teresa, seguidora mía –como yo de ella- en TW, @chiccuelina, a quien en persona no conozco, de quien sólo sé que es del Sur, que es amable y que le gusta leer, punto,  tras haberme solicitado mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, me dejó –además de mandarme una foto de mi libro en su sillón de lectura-  ayer escritas y titilantes estas palabras a mi nombre:
     “Disfruto mucho leyéndote. Me lo leería de un tirón, pero las cosas buenas hay que disfrutarlas despacio. Me encanta cómo mezclas la sensibilidad con el sentido del humor. Así que el próximo relato será el de la novia de barrio que tuvo Iker Casillas. Muy contenta, pues”.

      Pues créeme si te digo, Teresa, que, uff, resulta ahora tan penoso y difícil todo -dar algo de luz a su libro, quiero decir- para un escritor sin Nombre que han conseguido tus palabras encantadoras justo eso,  que me sienta bien hoy.


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lunes, 27 de febrero de 2017

Hollywood 2017, a favor de la corriente

     


   Según la canónica visión progresista, Hollywood vendría a representar la mistificadora evasión de la superestructura con que la plutocracia, sobre todo judía, enmascara el esencial conflicto mundial, que es el del proletariado contra la burguesía. Bueno, queda claro que al menos esta vez no ha sido así. Los académicos de USA han preferido nadar a favor de la corriente cultural y socio-política, y sobrepremiar a Moonlight, que es un drama a lo sumo interesante, con un, a mi juicio, penoso tercer acto, en detrimento de La, La, Land, festiva celebración de la vida, del amor y de las limpias ilusiones, brillante propuesta a total contracorriente de lo que se lleva hoy. Pareciera que los académicos de Hollywood hubieran cavilado ahora que una victoria de La, La, Land se hubiera leído como una suerte de espaldarazo simbólico a la triunfante visión wasp que agita Trump, no teniendo nada que ver, pues debe más bien éste su éxito a su torva pericia en realities y redes sociales borrokas. Buscaban quizás los académicos, premiando a una película sobre traficantes de droga negros homosexuales comprensivamente retratados, eso mismo, distanciarse claramente de Mr Trump y yaque hacerse perdonar las recientes protestas de algunos cineros de raza negra. En fin, hablando sólo de cine, a mí me parece (puede que el lapsus final algo tenga de soterrada confesión) claramente mejor película La, La, Land –sin ser Obra Maestra, please, léanse mis recientes críticas- que Moonlight, a la que encuentro notables fallas y un tronante cucurrucucú paloma como cumbre lírica que es que ya te partes la caja. ¿Hollywood 2017 entonces? A favor de la corriente.    

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domingo, 26 de febrero de 2017

La, La, Land, a contracorriente

    


   Parece, en efecto, una película de otro tiempo, de otros tiempos. Sin sexo, sin violencia, sin morbo, sin psicópatas, sin –salvo una peineta- exabruptos soeces… y llena de  vibrante vida sin embargo.  Parece, por eso mismo, una apuesta fuerte y valiente, contra la corriente hedionda de los tiempos. Una película que deliberadamente buscara impulsar de nuevo en el espectador la incomparable y emocionalmente pletórica experiencia psicológica y estética de vivir y disfrutar juntos una gran producción optimista –alegría, entusiasmo, ilusiones en festiva riada- sobre una gran pantalla y en medio de una sala llena compartida.
    Qué mejor para ello, que el lenguaje alado de la música y el baile –envolventes, mágicos, hechizantes, pero sin aplastar al espectador- sobre una inmemorial historia romántica. Es como si Hollywood reclamara a Bollywood su primogenitura y primacía en estas lides, las de las mejores películas felices y románticas degustadas de nuevo en salas de cines repletas de espectadores fascinados. 
   Y bueno, la película tiene, para mí, un arranque y un final maravillosos, y cuenta con momentos escénica y argumentalmente brillantísimos –como la audición que a ella catapulta-, y con un tramo intermedio más irregular y descentrado –como si el autor no dominara las escenas de transición entre amor y desamor, entre fracaso y éxito- que nos impide catalogarla como obra maestra. En mi opinión Emma Stone, en tanto que actriz, está inmensa, magnética sin ser físicamente exuberante, plena en su talento a raudales. Y ese final infeliz-feliz, o feliz-infeliz, a lo Casablanca, nos resulta ciertamente inolvidable. 

   La prueba del nueve, creo, de lo que al principio yo apuntaba, esa decidida búsqueda de película-compartida-y-disfrutada-en-comun-en-la-sala, es que incluso cuando las imágenes han terminado, durante la interminable procesión de los créditos sobre el fondo negro, colocan ahí una deliciosísima canción intimista de la prota que consigue ella sola atornillar a todo el mundo en la butaca, como si con los ojos cerrados permitiera al espectador que así se posara el espíritu de la peli en su cerebro y en su corazón, que casi entonces se te escapa de la boca eso mismo, oh-la-land. ¿Ir entonces a verla? Sí, pero antes, jejejé, solicítame mi libro, y la saborearás mejor, te lo digo yo.        
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sábado, 25 de febrero de 2017

"Moonlight", otra que tal, ¿es que UNTAN a los críticos?

       


   Otra peli ahora en el candelabro, en vísperas de los Oscar, a la que aplicaríamos idéntica sospecha a la que aquí expusimos acerca de “Manchester frente al mar”: ¿es que las Compañías untan a base de bien a los críticos? No se entiende si no la disparatada lluvia de calificativos encomiásticos que, como OBRA MAESTRA y así, la lubrican e inciensan hasta elevarla a no sé qué altares.
     ¿Recuerdas “Brokeback Mountain”? Pues por esa senda, pero ahora con traficantes de droga negros. A ver, es una película interesante, pero irregular y malograda hasta despeñarse, a mi juicio, en su tercio final. Son notables, plenos de tensión dramática, el arranque y la continuación de la obra, ese retrato doliente del niño en Miami, luego adolescente, negro, “diferente” y sensible, al que el violento machismo de las bandas y la familia rota destrozan la vida, que sólo encuentra ayuda, un sustituto al padre que no tiene… en un traficante de drogas, se supone que en busca éste de la propia redención, aunque en él no se indaga nada, pues de repente se nos dice que ha muerto, y no sabemos ni cómo ni porqué.
     Ahora bien, el giro narrativo que, de golpe, se nos propone en la tercera parte de la peli, sin haberlo antes “trabajado” argumentalmente, se nos hace del todo inverosímil y como con calzador introducido. Se nos impone, no se nos muestra y explica, y no nos lo creemos. La narración ahí flaquea, divaga, pierde a mi juicio la intensidad emocional anterior, se contagia de torpeza. Y cuando ya camino del pretendidamente emotivísimo reencuentro con el único amigo de la infancia –bisexual éste- insertan a toda pastilla los acordes del “cucurrucucú paloma”, -a quién se le habrá ocurrido-, entonces es que resulta casi imposible ya reprimir la carcajada involuntaria. Se equivocó la paloma, diríamos, se despeñó la película.  

      
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viernes, 24 de febrero de 2017

"El editor de libros", qué chungala

   


   Me apetecía mucho, por razones que seguro tú comprendes, verla: una peli sobre un atormentado escritor –Thomas Wolfe, no confundir, please, con Tom Wolfe- y su buen amigo y humanista editor, especies ambas, como se sabe, al borde de la extinción hoy, necesitadas por tanto de protección y cariño, ay. Actores de tronío al frente, además. ¡Nicole Kidman! Favorable predisposición… tremebunda decepción después. Pretenciosa, engolada, enfática y vacua, impostada, histriónica, malograda, sin progresión dramática alguna, melodramática en el peor sentido, con los conflictos nombrados pero no expresados ni recreados, pendiente hasta la irritación de las grandes frases, de los Nombres de los Escritores que aparecen y de las postalitas efectistas… Un tío, el Editor, que no se saca el sombrero ni para dormir, y no tenemos ni idea de por qué. Más que un escritor –increíble el que en la peli apenas le vemos haciendo eso, escribiendo- parece Jude Law un payasete en trance continuo. Mejor olvidarla enseguida.    

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jueves, 23 de febrero de 2017

Trump, ese dilema

   


   El peliagudo y lúgubre dilema que nos plantea Trump, tanto su victoria como la oposición a él, es el de considerar si contra un fanatismo extremo lo más eficaz es… un extremo fanatismo. Desde luego para quienes siempre el fin justifica los medios todo dilema huelga: van a lo que van, seguirán la pertinente Orden de su Gran Timonel –el de turno- y se adornarán con cuántos heroicos disfraces interese a su Causa totalitaria. Ahí tenemos a los comunistas, a propósito de Trump, asimilado a Hitler –con quien muy gustosamente los comunistas colaboraron-, henchidos de abnegación filantrópica, alternantes en ellos los vibrantes tonos líricos y épicos, repartiendo como siempre lecciones de democracia (¡). Nunca les faltan, como entonces, estúpidos compañeros de viaje, sean estos multimillonarios o mediopensionistas. Anhelaron tácitamente el triunfo de Trump –populista y anti-establishment como ellos mismos- y ahora, borrando todas las pistas, quieren encabezar el frente antitrumpista, que de nuevo pintarán ellos antifascista. Saben que sus fervientes tropas –todo Odio- se tragan lo que les manden. En síntesis: Trump no me gusta ni un pelo –amarillo canario-, y muchos de los anti-trump, tampoco. Les ha venido a ver el Trump. Entre odiadores anda el juego de la Alta Política, pocas veces tan baja.


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miércoles, 22 de febrero de 2017

Los Jefazos del Banco Popular, esos creadores de Odio

     


   Asignarse, apalancarse y apropiarse 74 Millones de euros a mayor gloria de las Pensiones Bárbaras de la Cúpula cesante (El Mundo.es 21-2-2017) después de dejar el Banco hecho unos zorros (pérdidas de 3.485 Millones el año pasado y liquidación del valor de cada acción en un 92%), es cruel infamia que revela codicia tan inhumana como monstruosa, que sólo puede inyectar y a chorros esparcir el brote del más torvo odio entre millones de ciudadanos, no digamos ya entre quienes en apuros se hallen, pasmados ante tan brutal rapiña.  “Hazañas” como estas, sépanlo, víboras acaparadoras, crean furiosos anticapitalistas por legiones, es decir, en obnubilados partidarios de soluciones y regímenes mucho peores.

   Este es uno de los principales meollos a que ha de hacer frente, para su legitimación y supervivencia, la economía basada en la libre competencia: en el seno de las Grandes Compañías a menudo los Cargos Directivos perpetran, a costa de millones de pequeños accionistas inermes, un golpe de estado que, en virtud de los poderes absolutos que ellos mismos se autoconfieren, les llena de injustas y faraónicas millonadas las buchacas, cuando ni por asomo han creado para esa Compañía semejante valor, incluso a veces sumiéndolas en la ruina, liquidando el más elemental sentido común constitucional en que las mismas se basan. Amancebados sólo con el vil metal, los muy tarados.

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martes, 21 de febrero de 2017

Un fresco chorreante de la estupidez contemporánea



   
   Lo que, con todo, sólo que a su pesar, es decir, contra el vago propósito “entrañabilizante” de la misma, sí refleja bien “Manchester frente al mar” es el fresco viviente y chorreante de la generalizada estupidez  contemporánea, la absoluta confusión de roles y valores –adolescentes que cuando les da la gana reclaman el ser adultos y adultos que se sumergen en el más necio infantilismo-, la penosa desorientación y el gris vacío en el que pululan la mayoría de las existencias hoy, la inmadurez patológica de las mismas, al pairo de cualquier capricho e incapaces de asumir su esencial responsabilidad: no hay un solo personaje en ella –defecto achacable a la mayoría de la producción cultural del hoy-, a quien en carne y hueso de verdad te gustaría conocer y tratar.

      Baste un ejemplo: si en “El extranjero” Camus, para reflejar la pérdida de valores, hacía decir a su pasivo protagonista, al enterarse éste de la muerte de su madre, que se iba él esa tarde a la piscina -podría como atenuante valerle la distancia física de miles de km entre ambos-, aquí el adolescente central, de 16 años, comprensivamente retratado, el mismo día que su padre de un infarto ha muerto, en su casa y ante su tío doliente, le dice a éste…  ¡que disculpe si hace mucho ruido durante la fornicación  que con una de sus dos fornicantes novias va entonces mismo a ponerse a  acometer! Manchester fatal, debería mejor titularse la cosa.   


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lunes, 20 de febrero de 2017

"Manchester frente al mar", mal. ¿Es que untan a los críticos?


  
   Ya me ha pasado otras veces, otros años, y de ahí que mi mosqueo sea ya luna de ira creciente. En vísperas de los Oscar siempre, cuando por aquí se lanza la peli, escuchas y lees en los medios, de parte de personas cuyo sólido criterio profesional respetas, con quienes has compartido muchas veces sus valoraciones de muchas obras, unos elogios tan hondos e inmensos de la misma… que te animan a pagar por verla. La ves, la vives, la piensas y… no das crédito, y te dices… no puede ser, a estos tíos les “untan”, no tienen otra explicación estas tan absurdas como desorbitadas alabanzas.
     Así con “Manchester frente al mar”, nominaciones y gustos personales aparte, ensalzada hasta el pringue por muy prestigiosos críticos y… creo hablar objetivamente si digo que a la sumo se trata de una obra regularcilla, más bien tirando a mediocre, endeble, mala copiona de obras anteriores, con personajes a menudo tan grotescos como gratuitos, basada en una narración confusa y con altibajos, y en unos contenidos melodramáticos y sensacionalistas escasamente aprovechados, cuyo contenido dramático en absoluto progresa hacia una propuesta consistente y emocionante. 

    Se pueden entender, ya digo, opiniones diversas ante una película, pero tan exageradísimos ditirambos en personas cuyos criterios conoces ante obras objetivamente menores, apestan a la peor chamusquina, la misma que argumental y simbólicamente desprende también esta “Manchester frente al mar”.


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domingo, 19 de febrero de 2017

Caso Viuda de la CAM, la clave está en los whatsapp

  


  “Maldita zorra. Decepcionado es la palabra, más falsa que tus putos bolsos”. De esta guisa se le dirigía en una red social, en público por tanto, a María del Carmen Martínez, su abuela, uno de sus nietecitos. Vale el escueto mensajito más que mil tratados sobre el estado dominante de cierta sensibilidad (¿?) contemporánea, también entre abuelos y nietos. Así se despacha ahora ¡con su abuela! un niñato ricachón en los mejores y más piadosos colegios educado. ¿Qué sentiría esa mujer al leerlo? Por encima del dinero, más allá de la educación y de las elementales formas de la hipocresía –necesarias en parte para convivir-, mucho más les influyen el lenguaje de la telebasura, la regresión cultural que vivimos (¿no es verdad que apenas nos espeluznan esas palabras hoy en un chaval a su abuela?), el homo gañanis que la misma propicia: hablan como los morbosos y vomitivos psicópatas de sus series favoritas, como los "heroes" de cualquiera de las películas que vemos a todas horas. Decepcionado es la palabra, que recuerda al grease is the world, se le cuela entre medias al burro, precisamente cuando PALABRAS son lo único que no tiene. Más que DINERO es ODIO lo que posee, y lo que le posee, esa pulsión principal hoy … contra su misma abuela ahora, quizás sea esa la novedad.

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