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domingo, 15 de enero de 2017

Cuando Woody Allen encontró a Roures (y juntos nos timaron a todos)




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   Pues no, no había podido ver “Vicky Cristina Barcelona” hasta anoche. ¿Y? … ¡Madre Santa del Amor Cochambroso, pero qué despropósito de película, qué gratuita y boba estupidez sobre la pantalla! Impropia e indigna en Woody Allen desde luego. Era de pellizcarse, ciertamente: ni una sola línea siquiera vagamente graciosa en una de Allen, -sé que tiene pelis serias, ésta no lo es- ni una línea valiosa en todo el film, ni pretenciosa siquiera, nada salvable, nada, pues hasta las postalitas bonitas de Barcelona y Oviedo, por ósmosis junto a lo pésimo, daban grima. Era difícil averiguar quién estaba más ridículo allí: la morena, la rubia, Pé, Bardem, el que hacía de padre de Bardem, el marido de la morena, la amiga de las dos, el marido de la amiga de las dos… sobre todo Woody Allen, creo yo, y Roures, su estelar productor, colocándonos esta estúpida nadería de contrabando. Qué papelones. Ya esa absurda amalgama yuxtapuesta y pueril del título por sí sola habla. Escribí aquí, a propósito de “Blue Jasmine”, que hasta la peor película de Allen contiene tres o cuatro brochazos geniales que dan sopa con honda al resto. Me retracto: Allen aquí, asociado con Roures, no da una, nos toma el pelo, trinca el dinero y corre. Una ful de Estambul, una mona de Barcelona, vamos.
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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

sábado, 14 de enero de 2017

Trump, las Campos, el caso Nadia: el hilo conductor




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 El estilo Trump, (consumado especialista en realities y en el uso de las redes, no lo olvidemos) con aquellas calenturientas confesiones suyas en la intimidad sobre las mujeres (o el de P Ig, que quisiera azotar hasta hacer sangrar a la bella Mariló), más el supuesto video porno-ruso de la lluvia dorada sobre su cresta, la célebre porra que al decir de Terelu su gran mamma por las noches se come, el abominable giro sexual del desdichado caso Nadia… Desde lo más Alto a lo más bajo, en la más decisiva escena Política, en el prime time de los media  y en el más conmovedor escenario de la humana solidaridad, un mismo reguero mugriento en los media uniformiza todo: el de los registros propios del porno como las fábulas dominantes hoy.   
     Es muy lógico que así sea, en el marco de las contemporáneas Sociedades de la Telebasura -el homo gañanis, su genuino prototipo- que aquí hemos conceptualizado, trufadas estas sociedades por la total accesibilidad a la invasiva y omnipresente pornografía, y además caracterizadas por la regresión cultural derivada de la fusión entre el anonimato y la elementalidad que las redes asociales procuran,  y el predominio apabullante de los realities en los principales escenarios de representación social, con la apelación a los más bajos instintos en que los mismos se basan.

     (Por eso sostengo que, de haber escrito yo “Veinte relatos de ODIO y una poesía vomitada”, es más que posible que, en medio  del ecosistema psico-social reinante,  mucho mejor me iría).


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viernes, 13 de enero de 2017

Nota de Pilar





13-1-2017 ¿TE VIERNES?
"NOTA INTERNA"

   Ah, so zoquete, que no se te olvide en el blog mencionar a Pilar Navío Masegosa, genuina y entusiasta dinamizadora cultural y bravía poeta ella misma a menudo, que, sin conocerte en persona, además de solicitarte tu libro tuvo el maravilloso gesto de dejarte estas divinas palabritas sobre el mismo:

 “Puedo asegurar que tu libro es un regalo MARAVILLOSO. Uno de mis mejores regalos. Estoy leyéndote. BELLÍSIMOS RELATOS. Felicidades, José Antonio.”

 Gracias a ti, querida amiga. De lo que sí puedo sin duda felicitarme es de haber hallado en el mar virtual de las redes, y de contar con ellos, un racimo de personas encantadoras, con quienes se intuye y palpa una complicidad humana de fondo pero que muy muy real. 
 SOY ESCRITOR
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jueves, 12 de enero de 2017

Con la pizarrita al cuello


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12-1-2017 UN JUEVES JOVIAL, AMIGOS: "CON UNA PIZARRITA AL CUELLO" (LA VIDA EN DIFERIDO, y 2)
... No sé, necesito, como esos perros callejeros que de pronto encuentran un hueso, llevármelo a un ángulo oscuro y rechupetearlo a placer, prolongar de esa manera su fugaz sabor. También lo negativo, ay, de la misma manera se me impone, acrecentando esa hiel. No puedo evitar ese desfase. Si ante la trepidante realidad del día a lo sumo compareces como un fantasma sin respuesta adecuada, cuando escribes, detienes y saboreas la vida a tu gusto, la amplificas y la exaltas como te place, la vives de verdad, creo que es eso.
  Hay un personaje maravilloso en Ay Carmela película, que hace Gabino Diego, que es mudo, y a todos los sitios acude con una pizarrita al cuello para escribir en ella lo que quiere expresar. Así, con pizarrita al cuello me gustaría ir por la vida, aunque no soy mudo, en el noventa y nueve por ciento de las ocasiones. Algunos amigos no entienden esta condición mía, el que prefiera a menudo escribirles antes que telefonearles. Les entiendo, pero ellos no me entienden del todo, lo sé. Pienso y encuentro mejores razones y palabras por escrito que hablando, me siento más sustancial y verdadero cuando escribo, me parece que lo escrito queda, que tarda más en evaporarse, en perderse.
SOY ESCRITOR
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miércoles, 11 de enero de 2017

La vida en diferido (I)



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SOY ESCRITOR

   Le dije, creo, a Curro Castillo en su gran programa de fin de semana en Onda Madrid, soy escritor porque me adapto mal a la vida, eso es, soy un inadaptado a ese turbulento desfile de luces y sombras vertiginosas que llamamos realidad, que siempre va demasiado deprisa deprisa para mí y del que siempre uno necesita poner distancia y tomar desquite de la propia insignificancia en medio de ese remolino en aluvión incesante. Por eso para mí la vida verdadera, la que de verdad te duele o celebras, es la que a solas, una vez transcurrida, queriéndolo o sin querer, recreas y paladeas en toda su intensidad.
   También en el amor, sí, mucho mejor rememorándolo y compartiendo el fulgor incomparable de su recuerdo después, con la conciencia del todo desplegada y la más honda sensibilidad al máximo tras ella enchufada, que en el mismo momento, cuando poco más que un manojo de instintos cruzados que nada registra eres, y que, por notarse abrumado por el vendaval de la propia realidad, poco puede alcanzar a sentir. CONTINUARÁ

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martes, 10 de enero de 2017

Y esto entonces a Cristina Cifuentes le repliqué

     

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   La Presidenta de Madrid tuiteó:
   -Queremos despolitizar la cultura, es decir, lo contrario de lo que hace el PSOE allí donde gobierna.
    A lo que yo, una nada con ínfulas, repliqué:
   -La Izquierda monopoliza la Cultura porque Líderes y bases del centro-derecha, en general, no impulsan a los creadores no izquierdistas.
  Por supuesto la Presidenta de Madrid, ocupada en más altas responsabilidades, me respondió nada. Es eso, Presidenta, la Izquierda no va a “despolitizar” jamás la cultura, porque la perciben naturalmente así, porque eso es pedirle al adversario que renuncie a una de sus ventajas estratégicas esenciales, el predominio sobre las conciencias, es decir, sobre la manera en que espontáneamente la gente, que maneja la información y las ideas de lejos –la mayoría-, se hacen de las cosas, y porque para ellos hay un continuum lógico entre cultura y ser de izquierdas, lo que conforma un bloque social de creadores-consumidores en continua realimentación, unidos por la amalgama duradera de intensos lazos emocionales y simbólicos.  Eso en el Centro-Derecha español brilla por su ausencia.
   Por eso mismo los creadores no izquierdistas olfatean de sobra que significarse comprometido con los valores del Centro-Derecha –al contario que en el caso de los izquierdistas- sólo puede perjudicarles socialmente, por lo que, o se hacen apolíticos o se vuelven muchos difusamente progres.
   Y sobre todo la Izquierda domina la Cultura porque, como digo, hablando en general, ni Líderes ni bases del Centro-Derecha valoran la cultura en sí, ni defienden, consumen e impulsan las creaciones de los autores no izquierdistas, lo que contribuiría a conformar de verdad un bloque cultural alternativo al hegemónico, que disputara a la Izquierda el haz de significaciones simbólicas que sobre la realidad la cultura implica y proyecta. A lo más que aspiran los Líderes del Centro-Derecha es a limosnear el perdón de los Grandes Creadores, Izquierdistas, of course.

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Veinte relatos de amor y una poesía inesperada from Editorial Círculo Rojo on Vimeo.

lunes, 9 de enero de 2017

Más libros, más libres. ¿Más libros, más libres?

   


 Eso se decía, se creía y era así antes. Ahora, encadenados totus al picoteo neurótico sobre las pantallitas, los libros son ya a menudo un estorbo, físico pero también espiritual, para el mal gusto dominante. Pues yo, a quienes en las redes –que son cuanto tengo- me siguen digo:
   Si no te interesan los libros/libros, déjame, mejor no me sigas. No tengo nada que pueda interesarte. No tienes nada que pueda interesarme.

    En La muerte de un viajante clamaba Willy Loman: “En esta ciudad hay que partirse la nuca para ver una estrella”. Pues en mis redes, yo digo: 
   En estos ciberesféricos mares hay que partirse el alma para conseguir dar mínima luz a un libro.


SOY ESCRITOR
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domingo, 8 de enero de 2017

No es sólo Terelu, son los más afamados articulistas


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   No es ya que Terelu Campos suelte -y en prime time, en primer timo, vayan los Jefazos de las Teles y se lo pongan- lo de la mierda. ¡Es que los más afamados articulistas hoy no se alivian si no coronan cada tres por dos sus colaboraciones, escritas, televisivas o radiofónicas, con un estentóreo mierda! O muy similares cacolatrías. Así se igualan hoy, por lo bajuno, élites intelectuales y celebrities del Pueblo. Esta apestosa apoteosis de lo excrementicio, literalmente nombrada siempre la cosa, adquiere, por supuesto, mayor delito en los famosísimos articulistas, pues en estos –timo principal- no es la falta de vocabulario o ingenio la que decide su escatológico desahogo, sino su calculado afán por contactar con le esprit du temps, de estos tiempos brutos, es decir, por mejor asentar así su popularidad, esto es, mejor asegurarse el parné de su caché. Si un sin Nombre les dice algo, tiran de la coartada Quevedo, y a correr y a vivir, que son día y medio. Moraleja: ya puedes matarte a escribir cosas elaboradas, que nada bueno obtendrás, palmaditas de conmiseración todo lo más. Dale vueltas y remueve bien, por contra, algo chusco y rufianesco, adobado de mugre porno-excrementicia, y muchas más posibilidades de colocar tu mierda, de hacerte un Nombre, tendrás. Tienes que valer, claro es. 
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sábado, 7 de enero de 2017

Ponerle puertas a las Campos



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     En estas que, atiborradas de píxeles, en el prime time de Tele 5, es decir, en uno de los principales escenarios de representación social, va la Niña –ya no tan niña- y en plena disputa le espeta a la Gran Mamma: “… Vete a la mierda, mamá… (¿Quieres una porra, Terelu?) … No, ya te la comes tú por la noche”. Cabe suponer que Bigote Arrocet, allí de córpore presente, qué caloret, al oírlas pegó un bote. Anotemos: lo excrementicio, literalmente nombrado, y lo filo-porno, como monedas de uso triunfante hoy.
     ¿Acaso sólo un estrambote la cosa de las Campos? Nada de eso, si eso se pronuncia primero, y se edita y se difunde después, es por estricto cálculo comercial, y ese reality, éxito de audiencia, constituye sólo la enésima muestra más del Reinado de la Mugre que tan alto cotiza hoy, esa incansable fábrica de homo gañanis, que es el indiscutible prototipo de estos tiempos brutos. Muy pronto la niña Terelu escribirá un libro, supongo, y se venderá como churros, of course, y se celebrará en las teles como porra, tu verás.
     A más a más: quién, ni en la más sarcástica y atroz de las pesadillas, podría haber imaginado ese Horterísima y Ricachón style of life en la muy progresista Mª Teresa Campos. Imposible ya, claro, ponerle puertas a las Campos, Marquesonas del Pueblo, imposible ponérselas también ya a las Sociedades de la Telebasura.

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viernes, 6 de enero de 2017

Olvídate de mí




6-12-2017 AMIGOS, AMIGAS, PRÍNCIPES, PRINCESAS, FELIZ DÍA DE REYES: "OLVÍDATE DE MÍ"


   Pues yo anoche, mientras afuera ululaba el viento y una niebla aniquiladora se tragaba todo, arrebujado a una manta naranja, me puse a ver una peli onírico-romántica que tenía un título equívoco, Olvídate de mí, pues la peli abundaba precisamente en lo contrario, en la inevitabilidad de la memoria, en la imposibilidad de suprimir los recuerdos, que es tanto como amputarse la propia personalidad, y es que esa pareja, superintrovertido él, archiextrovertida ella, en crisis de ruptura definitiva, –resumo mucho- acudían a una empresa que trabaja los cerebros para hacerte olvidar los recuerdos, y sin conocerse entonces… volvían a enamorarse de nuevo. No podían olvidarse el uno del otro. Bueno, aunque no era una peli nueva, aunque la había visto hace siete años, precisamente por eso, las imágenes, las músicas, las interpretaciones, los diálogos, todo era bien bonito, y era todo un regalo estar ahí, viviéndola y reviviéndola. No podía yo tampoco, claro, olvidarme de ella. 

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