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sábado, 17 de febrero de 2018

Días... y días

    



   Hay días, como escritor, en los que te sientes, tal es el fuego creador que te inflama, como una hoguera jubilosa y crepitante… y otros en los que te notas como velita en las últimas. Como luz que agoniza, por decirlo a lo Faulkner. Quizás es que no serías creador si no anduvieras unos días con la moral por los suelos, y otros con la misma por los cielos. Días de Rey del Mambo, días, ay, de mendigo en el fango. Como todo quisque en lo suyo me dirás, con razón. Es verdad. Sólo que el genuino escritor hace depender tanto su ser de su inspiración, es tan infantil y dependiente su psique, cifra tanto su persona en la posesión de esa simbólica facultad alumbradora que a menudo lo abandona, que no sabe separar una co de la o, y se exalta y se hunde sin solución de continuidad. Al Gran Escritor al menos cuanto le rodea le recuerda su éxito. Al escritor sin Nombre todo a su alrededor le habla de su fiasco. Y si en los buenos días una frase feliz le basta para soñarse Cervantes, en esos otros días, “imagine”, lo que querría es morirse.  


“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

viernes, 16 de febrero de 2018

A mano y a piano

   



 Antes, hace años, escribía y emborronaba los folios primero a mano –con los impagables bics cristal de vivísima tinta azul-, y luego los pasaba ya a máquina. Doble trabajo, claro. Me costó mucho, pero mucho, acostumbrarme a escribir directamente a máquina. Al principio es que no me venía así la inspiración, como si fuera ésta un exclusivo hilo directo que desde la sesera, por el cuello al hombro y de ahí a lo largo del brazo hasta la mano, sólo de entre mis dedos se fraguara en escritura, con los rasgos de mis propias letras como una suerte de sangre o de savia nada más que mía, que sólo a ese ritual obedecía. Acabas, cuando escribes y escribes mucho, por acostumbrarte. Creo que hoy lo que no sería ya es capaz de volver a escribir sólo a mano, no sé. Cuando ahora me siento a escribir,  me gusta imaginar el teclado del ordenata como el de un piano, y a mí mismo un poco como un músico presto a crear, y a interpretar, una u otra melodía, según el humor  que entonces me acompañe, convencido como estoy de la primacía expresiva de la música sobre la escritura, y por ello mismo, imbuido también del sueño loco de que alguna de mis composiciones se quedará, como tantas canciones que nos gustan, para siempre en tu memoria, para que además algún día me la recites tú frente a frente.     


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jueves, 15 de febrero de 2018

Importancia de los besos matinales

   


  Tengo para mí que los besos matutinos, a primera hora de la mañana, golosa primicia que consigo gotea el nuevo día, saben más ricos que los demás. Ese nutritivo rozarse labios con labios a las claras del día que se apunta, lo inviste y alumbra, lo alfombra, de una dulzura de amapolas frescas y sentientes. Y ya si los das y los recibes entremezclados al disolverse la tiniebla nocturna con los primeros jirones de luz que consigo trae la amanecida, oh, divino sortilegio que inaugura la jornada, ese delicado frufrú de fresas vivas, entonces,  boccata di  claudia cardinale los besos matinales son.  


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miércoles, 14 de febrero de 2018

Lo más extraño del Amor

   


   Somos cada uno, a poco que lo pensemos, partículas infinitesimales extraviadas en la inmensidad de un Universo interminable y en continua expansión además, que podría en un parpadeo engullirnos porque sí. Sólo somos motitas de polvo en el tan gigantesco como infinito berenjenal cósmico que nos circunda. Nos anonada a menudo esto,  nuestra ridícula pequeñez en el espacio y en el tiempo en medio de toda esta inacabable desmesura. Qué extraño entonces el que, cuando andamos enamorados de alguien –otro puntito poco más o menos como nosotros-, del todo se inviertan y trastoquen las magnitudes: el sólo rostro de ese alguien nos parece entonces el Mundo entero. Y el resto del Universo se nos antoja ya una pulga insignificante que no puede, ni en el Espacio ni en el Tiempo, hacernos nada. Somos entonces gigantes inmortales a lomos del Amor. 

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martes, 13 de febrero de 2018

Desmintiendo a Julio

    


   Bueno, a Yulio, y a tutti quanti presumen de haberse acostado con no sé cuántas miles de mujeres, o de hombres, trataríamos de convencerles, acaso en vano, de la primacía también en este negociado de lo cualitativo sobre lo cuantitativo. Es posible que habiendo estado enamorado sólo una vez en el bolero de la vida, más aún, que habiendo hecho el amor solamente en una ocasión a lo largo de toda una existencia, a condición de que en la misma la intensidad del sentir haya involucrado la radicalidad plena del ser, se haya experimentado, disfrutado y conocido más y mejor el sentimiento amoroso que en una abundantísima promiscuidad superficial de la que nada queda. De ahí la apócrifa anécdota de aquella pareja de la “gauche divine” barcelonesa que, a la vuelta de los tiempos convulsos, decíanse perplejos la otra al uno y el uno a la otra: “oye, tú y yo… ¿llegamos a acostarnos?”.    


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Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

lunes, 12 de febrero de 2018

Importancia capital de las derivadas



   ¿Te acuerdas, de mates, de las derivadas? Pues eso, que son vitales: cómo se nos resquebraja por dentro la fe en la condición humana...cómo se nos ennegrece el ánimo cuando alguien –una persona- nos incumplió su palabra dada... ¡Y cómo reverdece y brilla de nuevo en lo más íntimo y en lo más alto a la vez tu confianza ilusionada en las personas cuando una persona, otra, simplemente te cumple lo prometido! Así derivamos a menudo, de lo particular a lo general. Así este escritor sin Nombre, en lucha por seguir siéndolo, con su libro y con las promesas de los amigos –también los de aquí- sobre el mismo, a veces falsas, a veces verdaderas. A la deriva, casi siempre.


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domingo, 11 de febrero de 2018

Retocando a los clásicos




¿Te gusta leer? ¿Te gustan los libros/libros? Hmmm, entonces creo que este puede ser el comienzo de una gran amistad.

Mejor, no me mientas, dime que me lees. Dime que me lees de verdad.


  Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.


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  Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

sábado, 10 de febrero de 2018

Oxfam, Oxfam, tenemos un problema

     


   Ya se sabe, las oenegés y sus humanistas gentes, que a su vez "empoderan" a más gentes, ese racimo de buenísimas almas indignadas, idealistas y abnegadas que, ante la indiferencia cruel y egoísta del mundo burgués, se parten el pecho de sol a sol para que los desheredados de la Tierra puedan sobrevivir y tener un mañana. Ha informado ahora The Times que, tras el terremoto de 2010 en Haití, que dejó, según la prensa, 220.000 muertos y un millón y medio de personas sin hogar, con tantos muertos y desahuciados aún calentitos, que se sepa siete altos cargos de Oxfam –oenegé perita en abochornarnos a todos con el contraste entre la lacerante desigualdad entre las personas y nuestra inactividad- se dedicaron también sobre el terreno, con cargo a las donaciones, a contratar prostitutas haitianas –puede que alguna menor entre ellas- hasta conducirlas a una Villa en la que con y sobre ellas ejecutaron muy macabras –cómo si no- orgías sexuales.

   “Barbacoas de carne joven”, según reza la información, las llamaban. Las chicas, para más oxfam, lucían blancas camisetas con el título de  Oxfam precisamente decoradas, acaso por aquello de que la letra con prostitución entra. Por supuesto, la Oenegé ha negado que haya encubierto el “tema” que el Times destapa ahora. ¿Y bien? Cómo no recordar al Conrad de El corazón de las tinieblas: el horror, el horror… Pero, tranquis tronquis: dos días de prensa y todo esto se olvidará sin posarse en la conciencia colectiva: no en vano el Mester de Progresía domina y controla la información mundial, y lo que de ello se deriva, tanto como el mundillo liberal-conservador se complace en despreciar esa misma batalla ideológica. Hasta que ese par de días pasen, hasta que vuelvan a sacarnos las vergüenzas con su noble altruismo y nuestro rastrero egoísmo,  eso, que… Oxfam, Oxfam, tenemos un problema

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viernes, 9 de febrero de 2018

Diario del escritor sin Nombre: Voy Camino Soria

   



   El otro día me vacilaba alguien –vía messenger- con que si estaría yo dispuesto, jejejejé, a llevarle “in person” mi libro, VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA,  a no sé qué pueblo de Soria. Le dije que… por supuesto que lo haría -en cuanto me fuese posible-, y cantando “yaque” el “Camino Soria” de los Caligari además. Se riló entonces, me aplicó el botón de la Solución Final... y para siempre desaparecimos él para mí y yo para él. No pude pues explicarle bien que es para mí la cosa, mucho, mucho más que una cuestión de dinero. Y sé bien que esto algunos no lo entienden. Un escritor sin Nombre, en lucha por seguir siéndolo, que no recibe una sola petición de su libro en cinco meses, se quiere morir. Cuando no quieren tu libro, tu trabajo, te sientes como si al que no quisieran es a ti. Tan pegados al mismo vamos. En fin, “… Bécquer no era un idiota, ni Machado un ganapán… Voy camino Soria, ¿tú hacia dónde vas?”.

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jueves, 8 de febrero de 2018

Otras metamorfosis, otros triunfos



   

      Escribíamos ayer… de la Metamorfosis de Amaia, de esa formidable mutación que en ella se opera, ni siquiera en el escenario, al sólo entrar en contacto con la Música, como si fuera ésta un mágico bebedizo que de golpe transforma a una joven apocada en toda una Deidad Hechizante. Recordé, al escribir de Amaia, un caso idéntico, bien que mucho menos glamouroso, que de primera mano conozco: músico también, organista y cantor asimismo, su nombre es Pedro, Pedro Bajo. Más Metamorfosis en él si cabe, pues, alejado de la música, Pedro es soso hasta decir basta,  cuarentón poco agraciado, cargado de espaldas, desastrado en el vestir, en fin, un tartamudeo congénito mortifica lo indecible su existencia. Pero a-migo, es enchufar los bafles, embutirse en uno de esos trajes horteras de solapas anchotas y colorones intolerables, aferrarse a los teclados y empezar a darle y darle a las canciones –al tocar en bodorrios y fiestas de pueblos, por fuerza ha de adaptarse él bien, so pena de acabar en el pilón, a muy diversas y exigentes tesituras-, y del todo erguírsele de pronto la Figura -es de verse-, hasta componer una Presencia centelleante que desprende magnetismo y seducción por todos los poros de la piel, como demuestran los ojitos admirativos de no pocas admiradoras que a su vera entonces se concentran. ¡Por completo cuando así canta y toca –o presenta el siguiente tema- la tartamudez le desaparece! ¡Prolonga el fraseo de las letras como un consumado experto entonces! La música, su buen trato con la misma, como por milagro convierte a una suerte de jorobado tartajilla de Leganés en un Prince de segunda, Prince al fin y al cabo. Disfruta Pedro esos momentos como nadie, claro. Son su Vida. Se gana malamente así la vida. Cuando acaba su función, sudoroso y en loor de multitudes, como si apurara el trance, quizás también para que nadie quede ya por allí, se demora mucho en salir del camerino. Es doloroso entonces, con la imagen aún viva en la retina de su indiscutible Esplendor, verlo normal de nuevo, reducido de nuevo -uno más como los demás- a su borrosa estampa encorvada, a su trabucarse con las palabras más habituales. Bueno, Pedro no es joven, ni tiene el mundo y el futuro a sus pies, y lo suyo es más bien una Operación Fracaso, pero yo le tengo ley. Admiro también en él lo que, a pesar de tantísima distancia, con Amaia comparte: ambos tienen un Don.  

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